Ironman, uma insanidade

Depressão pós-iron ou o quê?

2011-07-30T18:08:00.002-03:00

Carnaval
Dessa vez não escapei.
Terminou a prova e fiquei com um travo amargo na boca. Imagino que a sensação é parecida com a do pessoal que desfila no carnaval. São meses de ensaio. Semanas para a preparação da fantasia. E então chega a noite da apoteose, da glória, a hora de sambar, sorrir, suar, dar o sangue e curtir.
No dia seguinte a fantasia está rasgada, os músculos estão doloridos e bate aquela melancolia da 4ª de cinzas, saudade da emoção intensa vivida na véspera. O remédio e pensar que no próximo ano, tem mais.
O ano passado, assim que terminou a prova já estava decidida a participar do Iron 2011. Em menos de uma semana já estava treinando e pensando no desfile, ops, no Iron seguinte.

Porque não
Desta vez foi diferente. Decidi antes mesmo de fazer a prova que não iria em 2012. Descansei. Dormi. Dormi! Fiquei uma semana sem treinar nadica de nada. Chegou dia 6 de junho, as inscrições para 2012 abriram mas me mantive firme na decisão tomada. Ou seja: tirei o próximo carnaval do meu horizonte.
Nos seis meses que antecedem o Iron somos absorvidos pelos treinos: dormimos, acordamos, sonhamos, nos alimentamos, respiramos, triathlon. Mesmo não querendo, mesmo me esforçando para que isso não acontecesse, não consegui evitar um certo distanciamento da família. A cabeça fica em outro mundo.
Durante o horário comercial até mantive a cabeça focado no trabalho mas, como a rotina não estava fácil, nem divertida, os treino funcionaram muitas vezes como válvula de escape. (Nada como se preocupar em manter o pace a 4m50s o km para não ter capacidade de pensar em absolutamente mais nada.)
Também me convenci a não fazer porque esse volume e intensidade de treinos por tanto tempo é muito desgastante, particularmente para uma senhora de 47 anos. Mas confesso que a sensação de força e poder que a preparação pro Iron propicia supera, muitas vezes, a de cansaço.
Outro ponto contra é o "investimento" - eufemismo para gastos. Este ano até gastei menos que o ano passado. Mesmo assim foi dinheiro. E, ultimamente não posso fazer tudo que gostaria. Preciso conciliar meus próprios desejos com os desejos e necessidades dos meninos. Não é fácil. Nem simples. Nem barato.

E agora?
E agora inventei uma maratona em Buenos Aires. Tenho treinado direitinho mas, sei lá. Não parece de verdade. Não parece sério. Não parece completo. Falta alguma coisa. Uma nadadinha, talvez? Já melhoraria. Uma voltinha de bike? Aí, sim!
Brincadeiras à parte, o fato é que está sendo bom não treinar tanto. O cansaço acumulado deu as caras. Fico imaginando como eu estaria se tivesse pego a vaga pro Hawaii. Nossa. Além de não ter quase ninguém com o mesmo foco, e a canseira? Treinar 160 km de pedal? Dá até arrepio.
E agora a vida segue e cabem outras fazeres e pensares, que não são apenas os triatléticos. Dá mais tempo pra curtir os amigos e, sem dúvida, e isso é ótimo. A gama de assuntos se ampliou e, não sei se é impressão minha, parece que o leque de problemas, idem. Mas deixa isso pra lá.
Entretanto, sem dúvida, há um vazio.

Churras com amigos e família. Agora dá tempo.

Sabedoria
Rikka, um amigo querido de longa data, surfista e massagista, que vem cuidando de mim há mais de ano com suas massagens que me endireitam, me deu o conselho mais sábio.
Eu me queixava dessa sensação de vazio, da falta daquela intensidade toda e da ansiedade que eu estava pra ter algum Iron no horizonte.
E ele me disse algo mais ou menos assim: "Curta este momento. Sinta esse vazio. Aquiete seu coração e sua alma. Não dá pra gente ficar o tempo todo vivendo no pico, na intensidade, no máximo, visando sempre o próximo desafio. Viva o dia de hoje. É importante aprender a viver o presente com suas características e não ficar só olhando pro futuro. É importante tirar lições desses momentos difíceis."
Tenho me esforçado por colocar em prática os ensinamentos de meu amigo. Não tem sido fácil. Mas quem disse que gosto do que é fácil?

Ironman da Áustria - por Roger Haybittle

2011-07-10T14:15:00.003-03:00

Não estive lá. Mas meu amigo Roger Haybittle - Ironman super experiente esteve e escreveu um relato esclarecedor, muito divertido e gentilmente autorizou-me a publicá-lo aqui. Impagável e imperdível. Confiram.

Inscrição para o IronMan Austria: US$ 550,00

Passagem de avião: US$ 1.500 São Paulo/Milão

Hotel de frente para o lago com as montanhas Dolomitas ao fundo: 45 euro/noite com café da manhã

As loiras austríacas... ...peitudas... ...desacompanhadas... ...de topless... ...não tem preço!

A todos meus amigos, atletas ou não, filhos não atletas e ídolos,

primeiramente quero declarar que quebrei já nos 90km da bike. No excuses. Quebrei mentalmente. Um desastre. Depois explico.

Segundamente, Ironman Austria em Klagenfurt é sensacional.

Se existe uma prova de Iron a ser feita fora do pais ela deve ser na Austria. Acreditem.

A vibe em Klagenfurt em função do Ironman é indescritível! Esqueçam Jurerê. O apoio da cidade e da galera é fantástico!

Pré largada

Tudo muito organizado. Não existe “body marking” pois a pulseira de atleta tem uma marca holográfica assim como o adesivo da bike. Tudo checado via leitor ótico. Mais nada. Nem a touca da natação é numerada.

Vale tudo

Largamos 2.800 atletas as 7h na beira do lago com temperatura da água semelhante a Jurerê. Ótima. Visual espetacular.

Confesso que não me senti confortável pois largamos entre dois piers nos quais não tinha para onde sair nos primeiros 100 mts a não ser para frente, e rápido, já que a galera vinha com tudo atrás!! Acabei hiperventilando e a respiração foi pro saco.

Tive que me recompor dentro da água para nadar 3x1. Mas era muita gente!

Os últimos 400mts eram dentro de um canal da largura de uma piscina com 4 raias, porém com 2.800 atletas!

Vocês não imaginam a pancadaria. Lembrei dos treinos odiosos do Daniel no ATC que manda a gente nadar com respiração frontal.

Nunca apanhei e bati tanto enquanto nadava! Um horror! Nadava de mão fechada e dando coice! E tomava porrada!

O problema é que não dava para passar por cima dos mais lentos a frente e também não dava para diminuir o ritmo, pois a galera que vinha atrás vinha com tudo para passar por cima.

Como diz meu filho, foi um UFC aquático!

Saí da água com 1h09m e cruzamos por dentro do hotel oficial da prova! Show e diferente.

A tenda para troca de roupa da água para bike é única, ou seja, tudo junto misturado, homem e mulher.

Cochilada

Sai pra pedalar. Estrada sensacional. Na primeira descida cravei 62 km/h clipado. Que cagaço! E a galera passando a 70 km/h!

Quando chegou a marca dos 30 km, numa subida, veio a primeira decepção. Na troca do volantão para o volantinho, numa subida, a corrente escapou. Parei para arrumar e destravar a corrente 3 vezes no mesmo lugar. Você já tentou clipar a sapatilha em subida?

Impossível. Comecei a ficar puto.

Resumindo, nos primeiros 90 km da bike parei 8 vezes para arrumar a corrente e como não tinha a marcha mais leve tive que subir as montanhas fazendo mais força. São 850 mts de elevação para cada 90km. O mesmo que subir de Santos a São Paulo.

A prova começou a ir pro saco.

Além disso, o dia ficou encoberto e comecei a sentir frio. Na virada dos 90km já estava de saco cheio, com frio e desanimado.

Como o hotel ficava no km 100 pensei em parar na recepção, subir para o quarto, pegar uma blusa e voltar para a prova. Beleza.

O que eu não contava era que a cama estivesse feita, linda, olhando para mim, aconchegante... Não resisti e deitei... ...quando acordei tinham se passado 22 minutos.

Agora sim, pensei, FUDEU. Vou passear com a bike e curtir o visual das montanhas.

Alpinismo com Downhill

Sai do hotel beleza, discretamente e voltei para a prova. Bora! Mais 80 km e termino este martírio.

O que eu não contava era que além de mais 4 escapadas da corrente meu volantinho fosse partir no meio. CRÉÉC. Agora sim, FUDEU.

Sem volantinho e com as montanhas pela frente tinha 3 alternativas: 1) sentar e chorar;

2) voltar na contramão;

3) e seja o que Deus quiser.

Optei pela terceira. Fui em frente. Depois de tanta merda, agora eu ia terminar de qualquer jeito.

Obviamente a única alternativa era praticar alpinismo nas subidas empurrando a bike e praticar downhill nas descidas. Foda. Toda galera passando e você empurrando. Ninguém merece.

Pensem no astral do Tour de France, mas, num Iron. O asfalto nas subidas todo pintado pelos familiares, a galera ao lado da estrada enlouquecida com os atletas e você empurrando a bike. BROCHANTE!

Terminei a bike leg com 7h30m. Haja bunda. Lembrem que o campeão do Ironman Áustria terminou a prova COMPLETA em 7h45m.

Cervejada... ...de graça

Saí para a maratona destruído mentalmente. Fiz os primeiros 10 kms para média de 5m30s e daí comecei a pensar, pensar, pensar e conclui: FODA-SE!

Agora vou pra galera. Literalmente. Lembrei do Massa que caminhou 30 km no Iron Brasil e não se entregou. Resolvi fazer o mesmo. Vou caminhar e me divertir com a galera da Áustria. Nunca tomei tanta cerveja na vida. Nada melhor numa maratona extenuante. E isso que não gosto de cerveja.

Quando a galera via que eu era do Brasil (pela camiseta, não pelo nome) o negocio virava uma várzea.

Eu parava, tomava um gole de cerveja e ia em frente... ...até o próximo bar. Ai tudo se repetia. Essa é uma prova boa para o Carneiro e para o Rodolfo (amigos que gostam de uma breja). Não iam chegar ao fim.

Posso assegurar a todos que caminhar por volta de 30 km a 9:15/9:45/km dói pra caramba. Principalmente aqueles músculos que a gente não usa regularmente. É horrível.

Com este processo de caminhada acabei fazendo um monte de novas amizades pois todos passavam pelo mesmo dilema. Me diverti muito com ironmans de Trinidad, Venezuela, Canada, UK, USA, Irlanda, Slovenia, Estônia e obviamente com a loiras peitudas da Áustria. Que fazem topless durante a prova. Que beleza!

Terminei a maratona em 5h30m.

Garanto a todos que, completar esta prova em 14h40m (3h35m pior que meu PR e 1h28m pior que meu 1º Iron em 2002) foi, de longe, a que mais me trouxe satisfação e sentimento de dever cumprido.

Em nome de meus filhos e amigos eu nunca poderia desistir.

Que todos se inspirem em:

NEVER, NEVER, NEVER FUCKING GIVE UP!! UNDER ANY CIRCUNSTANCE!!

PARA AQUELES QUE CURTEM O IRONMAN, UM DIA FAÇAM O IRONMAN AUSTRIA. GARANTO QUE NÃO VAO SE ARREPENDER!!

Ironman II - Lições e agradecimentos

2011-06-24T22:10:00.002-03:00

Lições de um segundo Iron
A experiência desta prova foi muito diferente da primeira, mesmo assim, uma regra se confirmou: o resultado da prova expressa o que foi treinado. Nas provas curtas é possível ter um tempo melhor do que os tempos de treino. No Iron não há menor possibilidade. Na melhor das hipóteses, você faz o que treinou.
Com exceção da natação, fui mais rápida em todos os meus tempos:

Natação 2010 1h06m35s Natação 2011 1h09m59s

T1 2010 11m25s (perderam minha sacola...) T1 2011 5m08s

Ciclismo 2010 6h12m51s Ciclismo 2011 5h59m37s

T2 2010 6m00s T2 2011 2m46s

Corrida 20103h58m30 Corrida 2011 3h57m35s

Aprendi a ser rápida na transição, pedalei melhor e ainda consegui baixar quase um minuto na corrida.
Treinei melhor, fiz um tempo melhor.
Saber lidar com as próprias expectativas, exigências e críticas é quase impossível de treinar e, durante o Iron, são obstáculos tão ou mais difíceis do que as distâncias que temos de transpor. Isso, depois do debut, é muito mais complicado. Quando estava me preparando para o primeiro Iron fiz uma estimativa do tempo que iria demorar MAS não me cobrei muito, não. O principal objetivo era cruzar a linha de chegada sem rastejar. No segundo, no mesmo percurso que o primeiro, não tem jeito: queremos superar nossa própria marca. Ao longo de toda a prova essa cobrança martelou minha cabeça e não foi bom. Passei por uma montanha russa de sensações, alternando momentos em que me sentia bem tanto física quanto psicologicamente com outros em que queria desistir.
Ao longo dos meses estive muito focada. Minha prioridade era cumprir minha planilha, no ritmo proposto. Abri mão de treinar com amigos e amigas porque queria fazer o meu ritmo e não bater papo. Foi muito mais solitário. Não fiz treinos de corrida na rua, pra não quebrar o ritmo – fiquei na USP, no Ibira e noVilla Lobos. Algumas vezes, esteira. Sem música. Nos longos, com fuelt belt (com gel e accelerade), meia de compressão, viseira, o tênis e o modelo de meia que iria usar. O mais parecido com a prova possível.
No pedal tentei sempre andar com a média acima dos 30km/h. Não foi fácil e algumas vezes caí na tentação de pegar uma roda. Ainda assim, buscava uma roda daquelas bem difíceis, atrás da qual eu tivesse de fazer força.
Foi uma viagem solitária, focada e concentrada. Assim como a prova. Sem muitas gracinhas e brincadeiras. Um pouquinho, porque não combina comigo ser sisuda. Séria sim, sisuda não.
Entendi melhor o que é ser um Ironman. Dei muito mais de mim, terminei mais perto do limite, com a sensação de que venci a guerra depois de uma série de árduas batalhas. Por incrível que pareça, acho que tenho margem pra melhorar ainda um pouco mais. E, confesso, isso me assusta.

Agradecimentos
O Iron é uma prova individual mas, mesmo assim, competimos respaldados por uma equipe: técnicos, nutricionistas, parceiros de treino e família.
Meu segundo Iron não escapou à regra. A lista de pessoas que ajudaram, torceram e apoiaram é extensa. Agradecer nunca é demais. Então... agradeço, sem nomear todo mundo. Quem não for citado textualmente, mas estiver lendo este relato, por favor, sinta-se contemplado pela minha gratidão. Agradeço:

O apoio da minha família que, mais uma vez, soube compreender e suportar o fato de ter uma mãe/esposa/filha pouco disponível por tanto tempo.

Ao meu técnico Wagner Spadotto, a quem devo muito do meu resultado. Ele soube exigir de mim, colocar metas difíceis mas possíveis e, no momento crítico estava lá para me incentivar. Wagner você é um PUTA TÉCNICO além de ser uma pessoa maravilhosa. Conhecer e conviver com o Spadotto Team também deu aos treinos e ao Iron um gostinho especial. Valeu Spadotta, Karla, Kaká, Ronaldo e Nati!

À Julinha, parceira de treino, companheira de padoca e de momentos familiares além de técnica especializada em compressão de bisnaguinhas.

Nilma e Pedro Fernandes pela companhia sempre animada e as intermináveis conversas sobre triathlon.

Thelma e Gra, irmãs, amigas, madrinhas de triathlon, pela torcida e as palavras “calmantes” antes da prova.

Mari Klopfer pelas conversas, toques e a confiança no meu bom senso.

Aos amigos triatletas, corredores e técnicos da MPR, Planet, Sumaré Sports, BK (entre outras assessorias) por suas palavras de incentivo e por compartilharem comigo esta paixão pelo esporte.

A todos os amigos não triatletas e colegas de trabalho que tiveram paciência de me ouvir contar sobre os treinos e a prova e que torceram por mim mesmo sem entender como posso gostar desta insanidade.

Aos leitores deste blog que me escrevem, me incentivam, me acompanham.

Ironman II – pós prova - A vida não é filme

2011-06-18T17:03:00.004-03:00

A chegada estava uma muvuca. Como se vê no post anterior a este, nem dá pra me ver na foto de tanta gente que estava chegando ao mesmo tempo. Pena. Queria uma imagem como a do ano passado, bem debaixo do pórtico, com toda a família. Mas tudo bem. Paramos um pouco adiante e tiramos esta outra que postei ali em cima.

Abracei e beijei meus amores e combinei que nos encontraríamos no funil da chegada. Em 2010 fiquei meia hora procurando alguém da família depois da prova e isso não foi nada divertido. Apesar de não estar rastejando, estava bem cansada e sentia um pouco de tontura. Decidi passar por uma avaliação médica – se achassem que eu deveria tomar o soro, tomaria, caso contrário, medalha, camiseta e rua! O seu dotô me olhou e disse: bem... um pouco desidratado todo mundo aqui está... Se quiser um sorinho, deite aí na maca, alguém já lhe coloca.

Achei melhor só dar uma deitadinha pra passar a tontura e depois ir embora. Fui parar bem do lado do Flavinho Souza Ramos que chegou menos de 10 minutos antes de mim (hehehe) e engatamos numa conversa animada que nem parecia que a gente tinha acabado de completar um Iron. E, bem, já que o papo estava bom e não tinha um chope pra acompanhar, decidi tomar o soro mesmo. A moça que foi colocá-lo em mim estourou duas veias e não teve sucesso. Desisti e decidi me hidratar por via oral que é mais agradável e não estoura a veia de ninguém.

Saí dali enrolada naquele coberto de papel alumínio e, na hora de pegar a medalha e a camiseta de finisher encontrei o Roger Haybittle, feliz da vida porque tinha melhorado seu tempo.

Encontrei meu pessoal no local combinado.

Sentei na calçada e lancei âncora. Lembrei que tinha pego umas broinhas de milho e um sache de mel no café da manhã e que deveriam estar dentro da minha mochila que estava com a minha mãe. Que delícia!!! Foi a melhor coisa que comi o dia inteiro. Mas lembrei também que tinha prometido à Mari, minha nutricionista, que tomaria as vitaminas e uma medida de (bleeeeergh) R4 logo após a prova. Como estávamos bem em frente à residência dos Blois, lá foi ela bater e pedir água pra fazer a mistura. De quebra, trouxe o Daniel, que já estava de banho tomado e roupa seca e limpa. Que inveja.

Ficamos lá, de papo furado. A Julinha passou e os meninos foram fazer uma segunda chegada com ela.

Daniel, de banho tomado

Com o R4 na mão: "será que vou tomar?"

Enrolada no alumínio, com os meninos, esperando a Juju.

Quando ela chegou, passei meu chip e o cartãozinho pro Roi pegar minha bike e fomos pegar a van pro hotel.

Ju e Martim, logo após a chegada dela

Levantar dali e andar até o ponto de onde saia o transporte foi um esforço e tanto. Fomos andando pela rua e chegou um momento em que teríamos de subir na guia. Julinha e eu nos entreolhamos. Ambas queríamos evitar este movimento. Não parecia possível elevar a perna, flexionar o joelho, apoiar o pé, colocando o peso na perna da frente, elevar a perna de trás e apoiar. Muito complexo e doloroso. Assim como parecia impossível entrar na van. Não foi fácil. Quase choramos, pedimos um guindaste, mas conseguimos.

Depois do banho e antes do jantar, eu e Roi resolvemos abrir o site pra ver se tinha algum resultado da prova. Pegamos a lista de inscritas e fomos checando uma a uma. Assim descobri que tinha ficado como segunda da categoria.

Bem, se minha vida fosse um filme, eu teria vencido e a vaga para Kona seria minha. Mas não foi assim. Sim, ficaria feliz em ser a primeira e levar a vaga. Mas não fiquei chateada. Vice-campeonato, pódio e troféu de Ironman? Bom demais. Fiquei muito satisfeita com o resultado. E fomos comemorar, com pizza, jantar, familiares e amigos, o aniversário da Juju e os nossos Irons.

Feliz da vida, no pódio, com meu troféu de vice.

Ironman II - Demônios e anjos - a corrida

2011-06-15T21:56:00.005-03:00

Transição
Desci da bike a apertei o “lap” sem olhar o tempo e nem a média. Bom... não tinha prestado atenção nesses detalhes quando fiz a metalização da prova...
Diferentemente de 2010, eu tinha pernas, mas meus pés estavam completamente anestesiados. Fui manquitolando até a tenda, tirando o capacete e a faixa, peguei rapidinho minha sacola — de novo os adesivos me ajudaram — e fui me preparar. Duas voluntárias estavam desesperadas pra ajudar. O ano passado, elas foram uma mão na roda. Este ano, com a nova regra, via-se que estavam se sentindo meio inúteis ali, tentando fazer alguma coisa, mas sem infringir as regras.
No meu caso, enquanto eu trocava de meia e calçava o tênis, pedi pra ela verificar se encontrava um novo par de pés, porque o meu estava inutilizado. Ela entrou na brincadeira e começou a fuçar dentro da sacola “Negativo. Você esqueceu de colocar um de reserva”. Vesti a viseira, o fuel belt, catei o saquinho plástico onde tinha colocado os dois recipientes com gel e água e fui embora.
Quando puxei o número de peito pra frente, rupt! Rasgou de um dos lados e ficou pendurado. “De novo!” pensei, “igual ao ano passado, só que logo no começo da corrida!” Ajustei o número por baixo do belt e segui em frente.
Não me esqueci de apertar o “lap” mas, logo ao passar o tapete, me dei conta de que não tinha tirado a camisa de ciclismo. Aquela hora, estava quente. “Vou sentir calor, melhor tirar”. Fui correndo e improvisando um striptease nada sexy. A camisa ficou na mão até que eu avistasse a Dani e a Karla. Joguei pra elas e segui.

Primeira volta
O espírito maligno parecia ter ficado na bike. Estava me sentindo bem. Quando olhei pro Garmin e vi 4m40s lembrei do que já sabia desde o ano passado e que os técnicos não cansam de alertar: “Puxe o freio! Este ritmo é uma ilusão que vai fazer você quebrar no meio da maratona! Seguuuuura!” E, assim, a contragosto e muito racionalmente – pois meu ímpeto era continuar naquela toada—, diminui o ritmo. O tempo iria provar que foi uma sábia decisão.

A torcida, na espera

Vi os pequenos, finalmente, que eu não tinha avistado desde a largada. Estavam na frente do hotel e fizeram aquela torcida de levantar o astral. Meus pais eu tinha visto durante o pedal, mas os filhos, não.
Assim que a gente sai da avenida dos Búzios, tem placa “33km”. Não resisti. Olhei pro cara que estava do meu lado e falei “bem que podia ser verdade...” Ele riu e pediu “Não me faz rir agora, por favor!”
Logo na primeira volta, no segundo ou terceiro quilômetro, ultrapassei a Silvia Paller. “Ueba”, pensei, estamos bem. A Silvia é da minha categoria e tomei pau dela em Penha, por 1 minuto de diferença em 2009. Ela era uma das minhas referências. A outra, era a Rita, pra quem perdi o terceiro lugar no Iron do ano passado e o primeiro no GP Extreme, este ano. Para ter alguma chance de subir no pódio este ano, precisava ganhar delas. A Valéria, da Ironmind, eu sabia que seria muito difícil de pegar. E ainda tinha a vencedora de 2010, uma Argentina forte como um cavalo. Quem sabe o terceiro lugar que escapou em 2010?
Então, quando passei a Silvia, me animei. Onde estava a Rita? Eu nado um pouco melhor que ela. Em São Carlos ela me pegou logo no início do pedal. Este ano, ela não me passou no pedal. Eu não sabia se ela já tinha saído da água na minha frente ou se não tinha me alcançado no pedal. Aí seria difícil ela me pegar. Teria de ficar ligada pra ver se e quando encontraria com ela no percurso da corrida. Aí saberia se ela estava na minha frente ou não. Outra que estava na minha mira, era Nilma. Ela saiu da água na minha frente mas, no pedal, fiquei com a impressão de que eu estava me aproximando dela a cada volta e não me distanciando, como ocorreu no ano anterior.
Sim, sim, confesso, sou competitiva. Não vou negar. A maior competição é, sem dúvida, comigo mesma só que as pessoas da sua categoria ou aquelas que sempre competem com você, passam também a servir de parâmetros.
Lá pelo quilômetro seis ou sete, o Wagner apareceu de bike. “Como você tá? Ta bem?” Respondi que sim, até aquele momento, tudo bem. E ele “você ta correndo muito bem, se você mantiver este ritmo, não tem pra ninguém!” Claro que a frase me animou.
Logo depois disso, ultrapassei a Nilma. Aí sim, senti firmeza. Em 2010 só tinha chegado nela na volta de Canasvieiras e isso porque ela tinha sofrido um acidente no pedal e isso a tinha atrasado bastante. “Opa! Não é possível que ela tenha sofrido outro acidente! Parece que meu pedal não foi tão mal mesmo!” Ela, como sempre, me deu aquele apoio: “Vai, Clau, agora você chegou na sua praia!”

Com o número na mão, animada, ainda...

Acabei de tomar meu accelerade (blergh, como é enjoativo esse trem), tirei o advil que estava no bolsinho e joguei o cinturão de utilidades do Batman pro Wagner pegar e guardar. Aí fiquei com um abacaxi: o número de peito. Do jeito que estava — preso de um lado só —, não dava pra ficar. Então arranquei da cinta, dobrei e enfiei dentro da bermuda. Joguei minha cintinha OG fora com dor no coração. Quanto menos coisas penduradas, melhor.
E fomos nós pra subida de Canas-Jurê ou melhor Jurê-Canas. De novo, não andei. Fui num trotinho bem leve, mas não deixei de correr, nem na ida, nem na volta.
É uma hora bem legal da prova porque a gente cruza com meio mundo de gente e vê quem está perto, quem está longe, quem está se arrastando, quem ainda tem gás. Este trecho também tem bastante gente torcendo e aplaudindo. Senti falta de estar com meu número de peito à mostra porque as pessoas não podiam gritar meu nome. Não parece, mas faz uma tremenda diferença.
Na volta de Canas, cruzei a Rita, que ainda estava iniciando a subida. Como sempre, ela foi simpática “vai com tudo, Clau!”. “Eba. Ela está bem atrás. Será que agora sou a terceira?”
O fim da primeira volta é uma farra. Está de dia, você vê um monte de gente, o pique ainda é muito bom. Mas o sol já está bem baixo, o vento sopra e a transformação do clima se anuncia.

Segunda volta
De posse da primeira pulseirinha, saí para segunda volta. No quilômetro 23, ele voltou.

Já não estava mais tão animada

Vesti a blusa de manga comprida com os nomes de todos os meus homens estampados nela, peguei a garrafa com accelerade e segui. Não agüentei dar meio gole. Não descia. Decidi ficar só com o gel mesmo, que estava tomando a cada 7 km.
O espírito voltou a me assombrar. E agora, era muito pior. Faltava pouco, mas faltava muito. Faltava pouco, mas já tinha sido muito. Principalmente para as pernas e os pés, e as costas e a unha e a sola do pé. “Você vai mesmo até o fim?” o demônio me perguntava, “Em nome de quê? Pára com isso. Você já não agüenta mais! O que você quer? Um troféu? Ir pro Havaí? Primeiro: sem chance. Segundo: você ficou louca? Já se imaginou treinando de novo tudo isso??? Sofrendo naquele vento e naquele calor? Tem certeza? Desista! Isso não é pra você.”
As palavras soavam verdadeiras. Naquele momento eram verdadeiras. E foi uma luta pra não entregar os pontos. “Não. Não vou me entregar. Fiz o mais difícil, que foi treinar pra essa bagaça. Agora, eu vou até o fim. Eu dou conta. Estou preparada. E tem muita gente aqui torcendo por mim. Imagina a cara dos meus filhos?! Sem chance!”
Então eu conseguia afastar o maligno por algum tempo. Conforme a 2ª volta foi terminando, fui recobrando o ânimo. Torcida, aplauso, festa, sempre ajudam. Mas meu cansaço era visível e mãe, pai, marido, amigos, técnico perceberam. Também não escondi de ninguém. “Como você está?” eu ouvia alguém gritar, “cansada”, eu respondia.

Definitivamente, cansada.

Terceira volta
Logo na saída pra derradeira volta, no posto de hidratação que tem bem ali no comecinho, tinha uns quatro atletas andando. Eu estava cansada, mas não ia sair andando bem ali, tão no início da volta. Como eles estavam mais á esquerda, onde se concentrava o staff que oferecia as bebidas, decidi ultrapassar pela direita. Eis que um dos atletas decide, na última hora, estender a mão pra pegar água com um voluntário à direita. Ou seja, estendeu o braço bem á minha frente, na hora em que estava passando. Não tive a menor hesitação: dei um tapão no braço do cara e pernas pra que te quero. Nem olhei pra trás. Certamente, ele não iria me alcançar pra reclamar. Desculpe colega, mas não dava pra fazer outra coisa.
Eu imaginava, pela luz do dia, que meu tempo era melhor que 2010. Mas não tinha certeza e não queria checar pois se fosse pior, teriam me derrubado de vez. Era melhor viver iludida e na esperança do que me confrontar com uma realidade frustrante.
A última volta foi um verdadeiro suplício. O maldito me atormentou quase a volta inteira. Não consegui brincar com ninguém nos postos de hidratação. O máximo que fiz foi agradecer com um murmúrio ininteligível. Não tinha energia pra desperdiçar.
Mesmo com o demo falando na minha orelha sem parar, a outra voz dizia: “vamos, vamos que o seu tempo vai ser melhor que o ano passado. Vamos, vamos que você não pode deixar a Rita ou a Silvia se aproximarem.“
Por volta do km 37, no trecho que passa atrás da Búzios, onde tem uns prédios baixos, quando voltava do retorno, cruzei com um atleta que gritou “olha moça do blog!”. Consegui sorrir, acenar e fiquei emocionada. Que bacana esse negócio do blog! Na véspera da prova, encontrei um atleta, Sidnei, que veio conversar comigo, dizer que lia meu blog e que eu o tinha inspirado a fazer o Iron. Foi muito gratificante. Mas voltando ao atleta desconhecido, fiquei intrigadíssima: quem é ele? Como me reconheceu de viseira, nesta escuridão? Já consegui a resposta da primeira questão: é o André Cruz (mas não é o Xampa), de Porto Alegre. Mas a segunda, eu sinceramente espero que ele responda ao comentar este post!! Ok, André?!
A verdade é que esta intervenção do André distraiu o deminho por alguns minutos, o que foi muito bom. Mas logo ele voltou à carga. Os joelhos doíam, os pés pareciam estar pisando direto no chão, como se eu estivesse descalça mas, por outro lado, a unha do dedão parecia apertada, o ritmo despencava a cada quilômetro.
Tomei um pouco de Pepsi no penúltimo posto e depois no último. Estava me arrastando.

Chegada
Então apareceu um anjo. Faltavam 2,5km e ele veio me resgatar. Quem? O Spadotto, Wagner, meu técnico.
Foram 2,5 km em que ele calou o maligno e basicamente me carregou. “Vamos, guerreira, agora falta pouco! Vamos guerreira, que a sua família ta te esperando! Bora bora bora! Você ta bem! Vamos, falta pouco!”
E fiz um esforço que parecia 4m30s por km, mas era 5m50s, como pude conferir depois. Mas fui achando aquele finzinho da energia e me alegrando e me preparando pra encontrar com meus meninos.
E o Wagner, como um pai que entrega a filha no altar (só que um pouco mais rápido), me deixou com os meus cinco amores para cruzar a linha de chegada em 11horas, 15 minutos e 5 segundos. Vinte minutos a menos do que em 2010.

Ironman II - Sai de mim que este corpo não te pertence! - O pedal

2011-06-13T22:11:00.007-03:00

Então sai da água e vi meu tempo. 1 hora e 9 minutos. Não gostei. Três minutos a mais do que em 2010. “O mar estava mexido, todo mundo deve ter nadado pior” – pensei. Mas não adiantou. Não queria sair perdendo de mim mesma logo na primeira modalidade.

Apertando o "lap"

Estava congestionado na área de “arrancagem de roupa de borracha” e quase tive de pegar senha. O staff é eficiente, portanto consegui me liberar rapidinho. Voei pelo tablado afora, ultrapassando um monte de gente que passeava, recuperando o fôlego. Quase na tenda, passei o Marquinhos Pereira, colega de treino, e notei que ele estava muito pálido e parecia mancar. Perguntei se estava tudo bem e ele respondeu que sim, mas não foi muito convincente. Eu estava com pressa, não havia muito que fazer por ele mesmo e eu tinha certeza de que em questão de minutos ele me alcançaria no pedal, segui em frente.

Para minha felicidade, a sacola estava lá e os adesivos coloridos facilitaram o serviço de encontrá-la.

Sentei, vesti a meia, a camisa de ciclismo, a faixa na testa, passei Chamois nas regiões de maior contato com o selim, saí com o capacete na cabeça e os óculos na mão. Árvore e tenda, árvore e tenda, árvore e tenda, repetia pra mim mesma enquanto me dirigia ao corredor onde estava minha bike. Árvore qual? A da tenda branca! Achei fácil. Empurrei até a área de monte, achei um cantinho e deslizei o pé pra dentro da sapatilha da direita, que estava clipada e presa por um elástico. Saí pedalando no estilo “pé com pano, pé sem pano” (quem lembra???). O elástico não soltou fácil, não. Mas nem entrei em pânico. Já tinha até treinado essa situação. Esperei chegar a um lugar menos tumultuado para calçar a outra sapatilha. E esse procedimento que, confesso, tanto temi em tantas provas, foi super tranquilo. Parece bobagem, mas fiquei toda orgulhosa.

Testa franzida. Espírito do mal encarnado

Por incrível que pareça, lembrei de apertar o botãozinho de “lap” do Garmin tanto na passagem da transição do tapete ao sair da natação, quanto na hora em que saí pra pedalar. Mentalizar a prova antes ajuda a gente a não esquecer estes pequenos detalhes.

Logo na saída de Jurerê a pista estava congestionada. Muita gente saiu junto e no trechinho inicial a estrada é estreita, estão estava difícil não embolar. Até aí, eu estava recuperando a calma e entrando no espírito ciclístico. Na hora em que entrei na SC 401, começou o inferno 2.

Bad trip. “Tem algo estranho com minha pedalada. Vou ter dor. Estou sentindo o joelho. A minha virilha está esquisita. Nunca usei essa roda 1080, isso não pode dar certo. Não fui bem na natação, vai ser muito pior no pedal. Porque diabos eu inventei de fazer outro Ironman mesmo???”. E por aí afora. Vinte quilômetros de auto sabotagem.

Assim como veio, o espírito do mal que me encarnou, foi embora e comecei a me sentir muito, mas muito bem. Não ventava, o pedal encaixou, minha média estava cada vez melhor, o sol brilhava – ah, não passei protetor depois de sair da água – os passarinhos cantavam, o dia estava lindo. “Que bobagem... É CLARO que vou fazer um tempo melhor! Estou bem mais treinada! Vai dar tudo certo!”

Passei a Juju, avistei a Nilma que estava à minha frente, ultrapassei um atleta que lotou seu capacete gota com adesivos da família, conversei rapidinho com um e outro atleta. No retorno, há poucos quilômetros do fim da primeira volta, percebi que o vento estava aumentando.
No retorno, a passagem pelo trecho “Paris-Roubaix”, com todos aqueles paralelepípedos e pessoas aclamando, a gente fica animado. Logo de cara, onde começa a avenida que termina no retorno, estava o Wagner, meu técnico, que queria, a um só tempo, saber como eu estava e me incentivar a ir com tudo e não perder tempo com acenos e beijinhos. kkkkk. Mas é LÓGICO que não obedeci.
Na hora que a gente passa pela principal aglomeração, tem um locutor que vai anunciando quem passa. Quando passei, ele estava anunciando o cara da minha frente e eu logo gritei “E TAMBÉM A CLAUDIA, 729! É A CLAUDIAAAAA! APLAUSOS PRA ELA!!!” levantei braço (e não oS braçoS, porque naqueles paralelepípedos nem o Lance Armstrong se atreve), o locutor deu risada, me aclamou,a galera aplaudiu, saí rindo e com a energia – supostamente – renovada.

Sorriso. Espírito do mal desencarnado

E no início da segunda volta, ao contrário da primeira, nas subidas, eu já ultrapassava mais atletas do que era ultrapassada.

Chegando ao centro, o vento começou a pegar. E o terceiro inferno começou a pegar. O espírito do mal reencarnou em mim novamente. “Que m... estou fazendo aqui? Nunca vou melhorar meu tempo com esse vento. Vai ser uma frustração. Tanto treino, bicicleta nova, pra nada! Nada! Só este sofrimento, só essas dores? Para quê? Alguém pode me explicar pra quê isso tudo? Investir todo esse tempo, esse dinheiro? Não faz sentido. Nunca mais vou fazer essa merda. Chega.”

Como este trecho é vai e volta e vai e volta e vai, e assim também o espírito do mal vai e volta, porque, obviamente que há momentos em que o vento esta a favor. Nessas horas o espírito do mal se afastava um pouco.

Lá pelas tantas, num trecho em que o vento era lateral, uma rajada quase me derrubou. Juro mesmo. Nunca tinha passado por algo assim. Culpa da 1080. Que susto. Dali em diante só deitei no clipe quando tinha certeza de que o vento não era lateral. Eu, hein.

No meio da volta, o Marquinhos Pereira me alcançou. “Nossa,” pensei “só agora?” Então ele me contou que tinha sido jogado pra pedras ao final da natação e que tinha se machucado. Estava explicado.

Na volta, embora o cansaço fosse maior, o vento ajudava e, assim, o espírito do mal foi sendo soprado pra longe. Soquei a bota. Não olhei a velocidade –porque a essas alturas o imã do cateye tinha escorregado e não funcionava, — mas fiz força. Ultrapassei muita gente. Na subida, na descida, no plano. Na descida bati meu recorde de velocidade: 59,9 km/h (vi isso depois no registro do Garmin). Nunca tinha feito isso na vida. Foi bom. No trechinho final – que a gente passa a saída pra Jurerê, aproveitei o vento a favor e, na volta, a leve descida. Na estradinha pra Daniela, em empolguei. Sentia-me como um cavalo quando percebe que está voltando pra cocheira. Alcancei o Marquinhos. “Sou eu que estou bem ou você que está mal?” Ele, gentil, respondeu que eu estava bem. Era um pouco de cada coisa.

"Tudo bem!"

Chegando a Jurerê, passo pela Dani e Karla, esposas do Wagner e do Kaká, que perguntam como estou, respondo com um sinal: positivo.

Solto as sapatilhas e já vou, mentalmente, visualizando tudo que farei no momento em que desmontar da bike. Desço, aperto o “lap” só que esqueço de olhar meu tempo final e minha média. Não sei se fiz como queria, mas tenho certeza de que fui melhor do que em 2010.

Ironman II - Pimenta (ou shampoo) nos olhos dos outros, não arde! - Natação

2011-06-04T19:20:00.006-03:00

Vai começar...

Passei o pórtico e perdi a Juju. Queria ter dado mais uma abraço na filhinha – para quem não sabe “adotei” a Julia desde o ano passado. Só tenho filhos meninos (quatro) e, a essas alturas do campeonato não tenho intenção alguma de adotar um bebê e nem condições de produzir mais um. Mas uma menina faz falta na minha vida. Como a família da Ju mora fora de São Paulo, ela me adotou como mãe eventual. Os meus filhos amaram a idéia de ter uma irmãzinha e se dão todos muito bem. Então eu queria desejar boa prova pra ela embora soubesse que ela iria fazer uma boa prova. Até tranquilizei seus pais “verdadeiros” garantindo que ela faria abaixo de 12 horas.

Perdi-a no meio da confusão. Mas achei Nilma e Daniel o Marquinhos e mais 1800 atletas com nervos à flor da pele que, para seu bem, estavam devidamente protegidos por roupas de borracha.

Tentei girar um pouco os braços, mas não havia espaço. Conformei-me em rodar os ombros, mas sem exageros. Só o que faltava era eu tirar as minhas âncoras do lugar bem naquela hora – era naufrágio na certa (pra quem não sabe, em agosto fiz uma artroscopia de ombro e coloquei duas âncoras – vai entender como isso pode ajudar uma nadadora).

Foi aí que lembrei que tinha esquecido de 1, tomar o gel planejado para 15 minutos antes e que estava por dentro da minha roupa de borracha, 2, passar filtro solar e 3, de tirar o excesso de shampoo jonhsons para crianças que, supostamente deveria me ajudar a enxergar durante a natação. Pus os óculos. Estava uma meleca. Não dava pra mais pra ir até o mar. Faltavam 3 minutos pra largar. E eu não tinha nem um copinho d’água pra dar uma lavadinha. Danou-se. Vou no faro.

Começou!

O sol apareceu, soou a buzina. Disparei o Garmin e vambora.

O mar estava manso, a temperatura fria, sem ser congelante mas logo de cara, começou a pancadaria. Estava difícil achar um espaço pra nadar. Mas já havia aprendido em Penha, 2008. Vale-tudo, jiu-jitsu, boxe e, principalmente kickboxing. Teve uma hora que me senti até culpada. Acho chutei a cara de alguém. Mas não parei pra olhar, não. Ainda mais que eu estava cegueta, não ia enxergar mesmo. Na água é assim mesmo. Salve-se quem puder.

O shampoo formou uma grossa película que dava a impressão de que o mundo à minha frente estava derretendo. Quando cheguei à primeira bóia, que forma uma tremenda correnteza que leva todo mundo sem necessidade de nadar. Bem na curva, encontrei o Rodrigo Previatti Contheux, que também tinha levantado os óculos. Olhei pra ele e disse "Oiii! Você vem sempre aqui?"

Tirei os óculos e dei uma lavada. Não sei se foi pior ou melhor.

Olha eu ali, de touca vermelha.

Inferno 1. Meu olho começou a arder. Um deles. “Será que estou louca? Este ardor deve ser psicológico! Shampoo jonhsons para crianças não arde!!!” Psicológico ou não, ardia de verdade. Segui nadando feito um pirata, só com um olho aberto. Já não enxergo direito, caolha... estava fácil. Não tinha a menor idéia do lugar que deveria mirar. Não achei a bola inflável vermelha que marcava a entrada do retorno nem quando cheguei à praia. Ela estava lá? Disseram-me que sim. Mas não vi. Segui o fluxo e, pelo que vi do meu trajeto no Garmin, fiz apenas um “v” desnecessário. No mais, fui quaaase em linha reta.

Beijinho, só de longe

Cheguei à praia vi o maridão firme, na torcida e entrei no corredor polonês. Tinha muita gente andando e gente que gritava, tentando correr “vamô gente, isso é um Iron, não é passeio no parque, não!!! Bora! Bora!” Engrossei o coro do “vamo gente!” Não estava lá pra brincadeiras. Vi a mãe e, dessa vez, não parei. Mandei o beijo de longe. (O Wagner disse que me batia se me visse parando pra dar beijinho e eu estava com medo de apanhar. É sério.)

Ondas!

A hora que avistei o mar pra encarar a segunda perna, vi que o vento tinha mudado. Duas ondas estouraram enquanto eu me aproximava, fazendo um strike. Assim que a segunda estourou, o mar baixou e eu, vupt, atravessei a área de maior risco e fui embora. Timing! Como diz o Kevin Johansen “timing is the answer to success!”

A correnteza parecia puxar mais e, na volta, consegui avistar a bóia amarela e me alinhar com ela. O efeito jonhson tinha, felizmente, passado. Do outro lado tinha pedras. Eu lembrava bem disso. Queria passar bem longe delas. Com o mar feroz daquele jeito, era prudente passar o mais longe possível.

Assim que deu pé, puxei o zíper da roupa e comecei a tirá-la. No meio treino na piscina, tirar a manga do braço com o Garmin tinha sido um tormento. Teria de fazer isso dentro d’água – seria muito mais rápido. E a onda veio e me ajudou a arrancar as mangas. O creminho da cunhada – karité butter da Body Shop, foi sensacional. Valeu, Roxana!

Saí com 1 hora e nove minutos do mar. Não tão bem como em 2010 mas, pelas condições, acho que não fui a única. Desta vez minha sacola não estaria perdida (se estivesse seria fácil localizá-la com todos aqueles adesivos) e, assim, meu tempo de transição compensaria essa diferença.

Ironman II - Antes da largada

2011-06-04T17:00:00.004-03:00

Por incrível que pareça, dormi o sono dos justos na noite da véspera do Iron. Jantamos no hotel mesmo – estava uma muvuca. Todo mundo quis jantar lá, e todos na mesma hora. Pobres garçons. Correram fácil uma maratona. E nem ganharam medalha.

Levantei às 3h50, vesti a roupa da prova com um agasalho por cima, peguei as garrafinhas e comidas na geladeira, organizei tudo na porta do quarto e desci pra tomar café.

É duro comer nessa hora. O estômago ainda está dormindo, não quer saber de trabalhar. Forcei um pouco e ainda levei três broinhas de milho e um mel pra comer dali a pouco. Óbvio que nem lembrei. E ainda bem.

Subi pra pegar as coisas e lá fomos nós — Roi e eu — no mico ônibus. Nem de longe eu estava tensa como no ano anterior. Mas a excitação e a emoção eram quase as mesmas.

Será que eu tava tensa?

Acho que não!

No caminho fui listando mentalmente tudo o que tinha de fazer:

1. Encher os pneus.

2. Colocar as comidas no bento box (vide o post Glossário).

3. Zerar o cateye.

4. Colocar as caramanholas nos suportes e abastecer o quickdrink com água e gatorade. Putz! Esqueci a água! Deve ter lá.

5. Prender as sapatilhas no clipe e prendê-las com elástico.

6. Levar a camiseta de ciclismo pra sacola de ciclismo.

7. Colocar as garrafinhas de accelerade no fuel belt (cinturão do Batman usado na corrida pra carregar líquidos e géis - vide glossário de novo).

8. Colocar o saquinho plástico com as garrafinhas de gel com água dentro da sacola da corrida.

Era bastante coisa.

Tinha também de entregar a sacola de special needs.

Body marking

Entrei na fila pra pintura corporal – ou body marking (para os leigos – os voluntários escrevem seu número de peito nas pernas e no braço) e, quando chegou minha vez, fui informada de que deveria entregar as sacolas de special needs em outra freguesia. Corri até lá, deixei as sacolas e voltei pro fim da fila.

Entrei na transição e fui seguindo minha lista mental, calmamente. Até a água que tinha esquecido, lembrei.

Chamei o Arthur, mas ele não meu ouviu. Pena. Quando estava arrumando as bisnaguinhas amassadas no bento box lembrei do advil. Liguei pro Wagner, nos encontramos e ele me “passou a droga”. Coloquei dois no bento e um no fuel belt. Nunca se sabe quando o bicho vai pegar. Ano passado tomei três durante a prova.

Encontrei Marcos, Daniel, Kelly, Pedro... e a gente se cumprimenta como se não nos víssemos há anos!

Ah, o Pedro me deu um pouco de shampoo Jonhsons pra passar nos óculos de natação. Segundo ele, não deixa embaçar e, segundo a Jonhson & Jonhson, sem lágrimas, porque não arde nos olhos. Hum.

Benção, Wag!

Terminadas as arrumações, respirei fundo, pensei “espero que não esteja esquecendo nada” e sai da transição. Como o tempo voa quando você está lá! Já eram quase seis e meia quando saí dali. Mais um abraço nervoso no técnico. Benção.

Encontrei a Juju e a sua mãe, Mônica, que deu uma ótima notícia: a casa do primo Joel, que era ali do lado, estava à nossa disposição. BANHEIRO!!!! A clássica dor de barriga já me assolava. E, banheiro químico é, pra dizer pouco, deprimente.

Que casa hein, Joel?!

A casa do primo Joel é cinematográfica. Aaaaa, nada como um banheirinho cheiroso. Um luxo! Pra completar, era praticamente pé na areia. Dali, fomos pro ponto de encontro, mesmo do ano passado.

Pai, mãe e os dois caçulas. Theo e Martim ficaram dormindo. Eu já tinha liberado. Mas fiquei bem contente de ver o quarteto.

O tempo corria apertado. Passei um creminho maravilhoso que minha cunhada chilena me deu da Body Shop que é uma verdadeira manteiga. Nota dez. Minha mãe ajudou. Posamos pras fotos e tive de sair apressada – a largada seria em 10 minutos. Beijos e abraços em todos.

Mônica, Félix, Lidia, Roi, eu, Ju, Ian, Paulo e uma bunda que passava!

Fui até o pórtico de entrada com o marido. Um beijo e despedida. Estava segura de que faria uma boa prova. Só não imaginava que iria do céu ao inferno tantas vezes naquele dia.

Adeus, vou à luta!

Ironman II - Algumas histórias - Véspera

2011-06-02T17:38:00.003-03:00

Que festa é essa?

Na noite de sexta-feira, antevéspera da prova, quem entrasse no saguão do hotel Il Campanário e não soubesse da existência da prova de Ironman ficaria intrigado.

Pedro, Nilma e eu, no bar, mas não pra beber

A primeira impressão é que está rolando uma festa. Muitas pessoas, embora não haja música, o clima é animado, há várias rodinhas de conversa. Poderia ser um casamento mas os trajes, esportivos (não esporte fino), não condizem com uma ocasião dessas. Também não se vêem bebidas alcoólicas, apenas água, café, sucos, isotônicos.

Quem sabe é uma convenção de alguma empresa? Também não. Há famílias inteiras — do patriarca setentão ao bebê de colo —, e crianças correndo pra lá e pra cá.

A maioria das pessoas está na faixa dos 30. O observador continua intrigado. Se não é uma festa e não é uma convenção... Talvez seja uma excursão! Mas, para onde, se está todo mundo, em plena sexta-feira, nove da noite, enfiado dentro do hotel em vez de passear?

É realmente uma cena inusitada e os não iniciados precisam de informações para poder fazer alguma idéia de que fenômeno é este. É bem possível também que, ao ouvir as explicações, conclua que, de duas, uma: ou ele não entendeu direito ou aquele bando todo, que irá para o matadouro em menos de 48 horas, é completamente insano em estar assim, relaxado, festejando, como se fosse divertir-se!

Outro mundo

Era este o clima quando minha família chegou na 6ª feira. Uma grande confraternização.

Desta vez, diferente de 2010, tratei de ficar em um dos hotéis “da prova” – o Campanário, onde ficam boa parte dos atletas. É caro? Sim, é. Mas vale muito a pena. No ano anterior, quis economizar, e o barato saiu caro. Em primeiro lugar, porque a diferença de preço não é das mais absurdas e a qualidade da hospedagem e os serviços são muito, mas muito superiores. Fiquei sem café da manhã, sem espaço, sem janela e sem a arrumação diária do quarto!!! Foi um estresse.

Este ano, além de todo o conforto e dos serviços de qualidade (translado pra expo, transição e largada, casa de hospitalidade e oficina no hotel) o melhor de tudo era estar junto com os amigos todo o tempo. Julinha, Pedro e Nilma quase sempre, e ainda outros como Flavio, Valter, Marcos, Cesar, Giovane, PG, Kaká ...

Eu, Pedro, Daniel, Nilma, Marcos e Julinha
logo depois do treino no mar.

Essa convivência é um bálsamo. A gente pode ficar falando de Ironman 100% do tempo que ninguém vai reclamar. Estratégia para alimentação, os trajes, as rodas, o ritmo, a forma física dos concorrentes às vagas para Kona... Os temas vão e vêem, com pequenas variações, temperados de risos e gozações mas também de palavras de apoio e confiança.

É um descanso pra cabeça. Esquecemos trabalho, família, dívidas; dos problemas pessoais, nacionais ou mundiais. Ficamos totalmente alienados. Se estourar a terceira guerra mundial e viermos a saber, nossas únicas preocupações serão: “Vai atrasar a largada? Haverá buracos no asfalto?”

Família ê

Os familiares, de modo geral, intuem que ali acontece uma loucura coletiva e, sabiamente, ficam no apoio e na torcida sem cobranças, nem exigências de atenção. Mesmo os acompanhantes de marinheiros de primeira viagem – como o Nilton e a Mônica, pais da Julinha, por exemplo, rapidamente perceberam que deveriam estar ao alcance de um telefonema, mas que não precisariam escoltá-la.

Os meus acompanhantes, que já conheciam o andamento daquela carruagem, foram na medida. A prioridade eram meus horários e ninguém ficava ofendido se, por acaso, meu programa era almoçar às13h e jantar às 20h e não acompanhá-los no almoço das 14h30 e jantar às 21h.

Mamãe na piscina...

...papai lendo. Eles também se divertiram um pouco!

Minha mãe cuidou da retaguarda, meu pai me acompanhou na entrega da bike e o marido ficou como um anjo da guarda, pairando por todos os lugares ao mesmo tempo: cuidando das crianças, atento às minhas necessidades e curtindo também o clima geral com os amigos.

Preparativos e ajustes

No sábado de manhã já estava quase tudo pronto para a entrega das sacolas e bike.

Aconselhada pelo Wagner, decidi comprar aqueles recipientes de colocar gel diluído em água então ainda dei uma chegada a jato na feirinha. A feira abria às 9h. Às 9h10 já estávamos de volta, Ju e eu, com as garrafinhas.

Faltavam apenas detalhes: passar veda-rosca nos prolongadores de válvula (para os leigos – as rodas de competição são mais largas e, por isso a válvula dos pneus ou câmaras precisa de um prolongamento ou não há como enchê-los), passar cola nos pneus tubulares reservas (para os leigos – este tipo de pneu sem câmera é colado à roda) e prender um deles no suporte.

Wagner, meu técnico, tinha chegado na noite anterior e eu estava aflita para falar com ele. Queria que ele desse uma olhada na bike, ajeitasse o pneu no suporte, discutisse comigo detalhes da mudança relativa às sacolas de special needs. Vou precisar fazer um tópico sobre esta questão. Vamos lá:

Sacolas em geral, e special needs em particular– pra leigos e não tão leigos

O kit da prova de Ironman tem, além do chip de cronometragem, uma camiseta (que não é a de finisher) e dois números de peito, SEIS sacolas: uma branca – geral; uma preta – natação, uma azul – ciclismo, uma amarela – corrida, uma verde – special needs ciclismo e uma vermelha – special needs corrida.

Sacolas personalizadas...

O planejamento do que vai em cada sacola leva meses e, um erro ou esquecimento pode ser (quase) fatal. As mais importantes são a azul e a amarela. A azul você pega quando sai do mar, antes de ir pra bike. Ela deve conter, no mínimo, o seu capacete. Ele não pode ficar na bike e, sem este item, você não pode pedalar. Além disso, podem também estar nela uma roupa seca, óculos escuros, chamois butter (creme contra assaduras causadas causadas pelo atrito com o selim), número de peito (se você não estiver com ele, deve colocar neste momento) e parte da comida que vai consumir durante o pedal.

Na sacola de amarela, o mínimo que ela deve ter é um par de tênis, a menos, é claro, que você pretenda aderir à moda de correr descalço... mas não recomendo. O que também pode ficar nela é um par de meias, o número de peito reserva preso a uma cinta reserva (pro caso do seu ter rasgado durante o pedal), um boné ou viseira, géis e outros suplementos.

...com adesivos coloridos!

E as special needs, afinal? Até o ano passado estas sacolas poderiam ser deixadas ou com os staffs ou com algum amigo ou parente que ficavam numa área delimitada pela organização da prova na qual o atleta poderia parar rapidamente para pegar, por exemplo, outro pneu reserva, uma garrafinha com suplemento, mais alimentação.

Qual a vantagem? Não ter de sair carregando um monte de peso morto. Afinal, a gente paga uma fortuna pra ter a bicicleta de carbono, levíssima e depois enche de tranqueira e recupera o peso perdido.

No special needs da corrida geralmente, o que se deixa é uma blusa de manga longa para o frio que chega ao cair da tarde, um tênis reserva, uma meia, algum suplemento.

Dá pra passar sem? Dá mas era preciso repensar as estratégias.

Agora um parênteses. ( ) Preciso tirar meu chapéu pro Carlos Galvão, organizador da prova. Quando o pessoal tomou conhecimento de que as sacolas de special needs não iriam mais poder ser entregues, que cada um ia ter de pegar a sua — todo mundo reclamou. Minha expectativa era que na hora em que Galvão falasse sobre isso durante o congresso técnico fosse haver um protesto generalizado.

A expectativa era grande quando ele foi se aproximando do assunto. Na hora em que apareceu o slide que dizia SPECIAL NEEDS, pensei “é agora que o bicho pega!”. Ele foi, direto, firme e objetivo:

- Conforme está no regulamento da prova deste ano (Rá rá, ponto pra ele! Quem leu o regulamento???) cada atleta será responsável por pegar sua sacola de special needs.

- Isso é uma orientação dada pela WTC para todas as provas de Ironman.

- Vai ser muito melhor e mais organizado. Além do que, o special needs do ciclismo pode ser acessado nos km 45 e/ou 135 e da corrida em qualquer uma das três voltas.

Ninguém deu um pio. No final, ele ainda foi aplaudido efusivamente.

Para mim, foi uma lição. Comunicação é tudo. O cara não deu brecha pra discussão e nem por isso foi antipático ou autoritário. Palmas pra ele.

Continuando os preparativos e ajustes

Então decidi com o Wagner que não faria parada no special needs da bike a menos que furasse um pneu, pra pegar o reserva. No mais levaria uma garrafa no suporte traseiro e outra no quadro, ambas com R4 (suplemento líquido). No quickdrink colocaria água e gatorade, reabastecendo nos postos.

Conversamos sobre alguns detalhes e combinamos de nos encontrar na hora da entrega de bike e sacolas.

Entrega de sacolas

Wagner prendendo o pneu no suporte
antes da entrega da bike

Fomos, meu pai de câmera em punho, e eu, dentro do horário estipulado pela organização que, este ano, foi seguido rigorosamente. Resultado? Não tinha fila alguma!! Lado bom, não tinha demora. Lado ruim, não teve a animação e os encontros que rolaram em 2010. Ano passado, como a fila era quilométrica, ao passar por ela a gente encontrava todo mundo que não tinha visto ainda.

Mas encontrei o Wagner de novo, a Cicarelli – miss simpatia de sempre, a Mari e o Diglu. Na hora de entrar com a bike na transição, a grande surpresa: o Arthur lá estava como staff! Ah, foi o máximo! Esvaziamos um pouco os pneus – porque ainda estava sol e os tubulares são danados pra estourar quando está quente -, depois colocamos a bike no suporte. Ele me aconselhou a levar as sapatilhas, me ajudou a encapar a bike (ainda bem que eu tinha guardado a capa do ano anterior) e se despediu prontificando-se a me ajudar no dia seguinte.

Dali fui deixar as sacolas na tenda. Desta vez personalizei minhas sacolas. Não queria correr o risco de ter alguma perda novamente.

Recepcionada pelo Arhur, staff mais que especial!

Tudo entregue, voltamos pro hotel para a última etapa de preparação: comidas.

Bisnaguinhas!!!

Julia, Nilma e eu preparando a merenda.
Reparem como estou comprimindo a bisnaguinha

Julinha, Nilma e eu. No centro da mesa, vários pacotes de peito de peru, caixas de poleguinho light, sacos de bisnaguinha, potes de geléia sem açúcar, bananinhas, goiabinhas, minhoquinhas, stiksy, papel alumínio, pratos, colheres e facas.

Nossa conversa era de alto nível:

“Você usa um polenguinho inteiro numa bisnaguinha? Não é muito?”

“Que geléia é essa?”

“Essa minhoquinha não gruda no dente?”

O auge do nosso colóquio ocorreu quando a Federmann resolveu nos instruir acerca da técnica de diminuição do volume dos panifícios de pequeno porte através da compressão para retirada total do volume de ar. Traduzindo: ela ensinou como esmagar a bisnaguinha de modo que ela ficasse quase da espessura de uma folha de papel (papelão, vai...)

Na primeira demonstração ela pegou uma bisnaguinha recheada de polenguinho e foi até a porta de entrada do quarto, inseriu pouco abaixo da dobradiça e fechou. Resultado: polenguinho all over the place, inclusive ao lado do elevador!

Conclusão: melhor esmagar bisnaguinha sem recheio. Aí sim. A técnica foi infalível e a quantidade de bisnaguinhas por metro cúbico que podem ser colocadas no bento box é dez vezes maior do que quando não é comprimida.

Profa Dra J. Federmann ensinando a técnica de extração
máxima de ar do panifício

As minhas eram todas recheadas então não utilizei a técnica da porta mas aproveitei o princípio da compressão e esmaguei-as com as mãos, de modo que elas realmente ficaram bem menos volumosas!

Demos muitas risadas e chamamos a Mônica, mãe da Juju, pra registrar o momento impar.

Ironman II - Algumas histórias Momentos de TAMsão

2011-06-02T16:33:00.000-03:00

Depois da história do cateye achei que a sorte estava sorrindo para mim. Ate que recebo um torpedo do marido, que ainda estava em São Paulo. Era 5ª feira. “Onde estão as passagens de volta dos kids? Só encontrei as nossas”.

Eu havia emitido todas as passagens. Doze e-tickets. Ida pela Gol, volta pela TAM, vários deles tirados por milhagem, no início de março. Eu achava que tinha deixado tudo impresso em SP.

Assim que recebi o torpedo, subi até o quarto do hotel pra ver se, por acaso, estavam comigo. Não estavam. Desci e fui até a salinha dos computadores. Acessei meu webmail. Fucei e só achei seis, SEIS mensagens com as passagens do marido e minha. Das crianças, nada. Comecei a suar frio.

Era hora de jantar. Nem fome eu tinha. Sentei à mesa com a Nilma e o Neto mas não conseguia desligar do assunto. Pobre Nilma. Deixei-a preocupada também.

Da mesa de jantar, de frente para o sexta refeição de macarrão com molho de tomate fresco, peito de peru e batatas assadas da temporada, liguei pra Celina, minha secretária, pra me certificar de que não estava louca. Tinha certeza de que havia emitido as passagens, mas precisava de uma confirmação. Muitas vezes praticamos o crime falsidade ideológica, nós duas. Ela se passa por mim pelo telefone para adiantar o expediente em coisas deste tipo. Celina se lembrava de que eu/ela realmente havia emitido ida e volta, em companhias diferentes.

Voltei à sala de computadores, entrei no site da TAM, xeretei na área “meus bilhetes” e nada. Liguei pra TAM. Expliquei a situação e pedi para procurarem meus filhos na lista de passageiros. Tinha o número do vôo, o dia, a hora, nome e sobrenome. O atendente (pra sorte dele, esqueci seu nome), de audível má vontade, disse “não consta, senhora.” Pânico.

Liguei pra casa e pedi pro Theo, meu filho mais velho, abrir meu computador e procurar na minha caixa postal. Embora o marido estivesse em casa eu não queria nem que ele desconfiasse do que estava acontecendo. Vai que eu tinha apagado a mensagem com o e-ticket do webmail... Ele encontrou só as passagens de ida, da Gol e as de volta, minha e do Roi.

Voltei ao restaurante. Estava desnorteada. Comecei a fazer as contas do prejuízo que iria ter:

1. Dificilmente haveria quatro lugares disponíveis no mesmo vôo que o nosso, portanto um de nós teria de perder a passagem para viajar com os meninos. Seriam cinco bilhetes comprados de véspera, muito mais caros.

2. Passagens para 2ª feira? Rá! Sem chance. Então, além de tudo, teria de arcar com pelo menos mais cinco diárias.

Sem contar o desgaste de ter de resolver uma encrenca dessas àquelas alturas. Véspera do Iron. Era hora de ter de me preocupar com isso? Definitivamente, não.

Lembrei da viagem pro mundial de 70.3, em Clearwater, quando perdi os documentos no aeroporto, passaporte inclusive.

O pior era a sensação de que eu devia estar com a cabeça avariada. Ou a TAM estava fazendo uma grande besteira.

Nilma sugeriu que eu entrasse no site do Fidelidade TAM e verificasse meu extrato. Ela se levantou pra buscar o seu netbook, quando, acabou a energia. Pronto. Ficamos no escuro, e eu não iria conseguir checar.. Que remédio? Acabei de engolir minha refeição. Nilma e Neto tentavam me acalmar “Liga de novo na TAM... às vezes é o atendente que não sabe procurar...”

O pessoal em volta percebeu que eu não estava pra brincadeiras. Minha cara deveria estar péssima. Ninguém fez gracinha.

A energia voltou e, como o netbook não estava encontrando a rede wi-fi fui até a salinha de computadores mais uma vez. Sim, as milhas tinham sido debitadas da minha conta. Onde diabos então estavam as passagens???

Tanto naveguei pelo site que acabei chegando numa página com uns códigos estranhos. Cliquei no primeiro. Mais uma vez, era minha passagem. Clique no segundo... achei a passagem do Theo! Nem tudo estava perdido. Já era um bilhete a menos pra pagar. Uma diária a menos também. Cliquei no terceiro código. Achei!!! As três passagens estavam lá. No mesmo vôo que eu!

Anotei os números e liguei, espumando, pra TAM. Desta vez, foi a Jennifer quem me atendeu. Contei toda a novela e passei os códigos. Claro que ela encontrou. Reclamei a respeito do coleguinha que não tinha encontrado com os nomes e sobrenomes. Sabem o que ela me respondeu? “Ah é porque ele precisa checar a lista toda de passageiros!” Nossa. Que difícil. Mais fácil dizer que “não consta”. Dá pra acreditar?

Solicitei que ela me enviasse os bilhetes eletrônicos e não desliguei a ligação enquanto eles não apareceram na minha caixa postal.

Respirei aliviada e voltei a sorrir. Mas, definitivamente, não precisava ter passado por essa.

Ironman II — Algumas histórias — Olho de gato

2011-05-31T21:42:00.006-03:00

Depois da novela do taquinho, finalmente fui dar uma volta com a bike. Eis que descubro que o Cateye (minicomputador de bordo que dá a velocidade, velocidade média, velocidade máxima, tempo decorrido, hora, distância e RPM) não está funcionando.
Cato a magrela e vou direto à oficina falar com o Manuel. Detalhe o Manuel - irmão do famoso (ao menos no mundo das bikes ele é famoso) Johnny Lin é o primeiro descendente de japonês que eu conheço com este nome. Pode ser preconceito meu, mas não combina. Mas isso não tem nada a ver coma história e o cara é o maior gente fina. Ele, o Edu e mais outro mecânico cujo nome não cheguei a saber, trabalharam incansavelmente das 9 às 19, sempre disponíveis e bem humorados.
Edu girou a roda pra lá, virou cateye pra cá... e nada de funcionar. Só marcava o RPM (giro). Até que ele pegou o sensor de outra roda – e o sem-vergonha funcionou. O sensor é um pequeno imã, de cerca de 5 milímetros de diâmetro que fica preso a um dos raios da roda.
Depois da confusão com o taquinho, parecia um problema simples de ser resolvido. Engano meu. Eles não tinham imãs sobressalentes. Lá ia eu de novo até a feirinha ver se achava alguém que vendesse. Já sabendo que precisaria de sorte párea encontrar sensores avulsos à venda. E comprar um novo conjunto de cateye completo estava fora de cogitação.
Chegando lá, fui direto ao stand do Max. Ele já tinha me salvado uma vez... quem sabe não me salvaria mais uma. Vi-o por ali, mas fiquei com vergonha de abordá-lo – “aquela maluca de novo” ele poderia pensar. Então encostei no balcão fiquei buscando com os olhos alguém que me atendesse.
Um cara parou bem na minha frente, do outro lado do balcão. Ele não tinha crachá de expositor. Sei lá porque, olhei pra ele e pergunte “você tem sensor de Cateye?”
Ele me olhou incrédulo e, em vez de responder, enfiou a mão no bolso e começou a procurar alguma coisa. Fiquei olhando pra ele e aguardei. Meio hesitante, ele me disse
“Tenho um a mais, aqui no meu bolso”
“Você não trabalha na loja?”, perguntei
“Não. Eu vim aqui pra comprar um tênis”, ele respondeu e me mostrou o saco plástico que segurava na outra mão.

O imã sensor, preso ao raio

Aí fui eu quem ficou de queixo caído.

“Ma-mas você não é da loja? E tem um sensor sobrando?”
“Pois é”, disse ele

“E você vai me emprestar?”

Ele, conformado, respondeu “Vou, né... acho que eu trouxe ele pra você!”

Tirou do bolso e me deu.

“Você é um anjo que caiu do céu!”
“Não, vim de Tocantins mesmo...”
Perguntei seu nome, trocamos os celulares e prometi devolver depois da prova. Não nos encontramos, mas acabei de mandar um torpedo pra ele pedindo o endereço pra enviar pelo correio.

Obrigada, Walter, de Tocantins!

Ironman II – algumas histórias Operação troca taco

2011-05-31T12:43:00.006-03:00

Bike nova, sapatilha nem tanto
A 35 dias da prova tomei uma decisão bastante ousada e quase imprudente. Trocar de bicicleta. Não só porque teria pouco tempo pra me habituar a ela, mas, principalmente, porque estaria me endividando por, ao menos, cinco meses. O que eu não poderia imaginar é que a maior dor de cabeça que teria com essa mudança seria por conta do taquinho.
Quando fui montar a bike nova, os “especialistas” torceram o nariz: “hummmmm... este seu taquinho está muito fino. Vai quebrar. Precisar trocar.” “Ok”, respondi, “troque-se o taco”. Mas já era tarde. Eu queria pedalar no dia seguinte que era feriado e, como não tenho outra sapatilha, deixei pra fazer isso no sábado.
Para quem não é do ramo, esclareço que o taquinho é uma peça que fica embaixo da sapatilha e encaixa no pedal. A posição do taquinho é decisiva na geometria da pedalada. Taquinho torto, pedalada torta, desconfortável e, dependendo da distância, passível até de causar uma lesão.
Vai e vem
No sábado deixei a bike e a sapatilha. Na segunda, a bike estava pronta, mas a sapatilha... “Os parafusos oxidaram, está muito difícil de tirar. Precisa deixar de molho no WD40”. De novo, tinha treino no dia seguinte e não podia deixar a sapatilha. Levei pra casa, enchi de WD40.
Depois do treino deixei a sapatilha lá de novo. Na quarta, fui buscar. Não estava pronta.
“Não conseguimos. Não quer comprar uma nova?"
“Não. Esta está amaciada. Molinha. No jeito. Não quero usar outra
“Vai precisar serrar por dentro. Você usa palmilha?”
“Uso”
“Então deixa aí que nós vamos serrar.”
“Não deixo. Amanhã tem treino. Deixo depois do treino”.
Deixei depois do treino. Telefono pra saber. Tem treino no dia seguinte. “Já já fica pronta e eu te ligo. Meia hora”. Não ligou. Corro atrás de uma sapatilha emprestada. Minha amiga Kelly, me salva. Vou até a casa dela, quase nove da noite. Ela me espera de pijama na porta do prédio. Temos treino logo cedo.
Acho que foi só na 5ª vez, quando fiquei lá esperando, que a troca de taco foi feita. Agora precisava retornar ao Igor, do bike fit, pra fazer os ajustes. Chego no Igor, de taquinho novo, mas ele não consegue abrir os parafusos! Estão espanados.
Volto pra loja, troco os parafusos e o taquinho é ajustado. Mas não fica bom. Meus joelhos estão virados pra dentro. Só que é dia 24 de maio. Embarco no dia seguinte. Ligo pro Igor, mas não consigo falar. Não dá mais tempo. Agora é rezar pra encontrar algum santo que me ajude.

Em Flops
Chegando em Flops vou direto à oficina do hotel. O Manuel, irmão do Johnny Lin, me explica que arrumar o taquinho não está na programação deles. Nem têm os materiais necessários. Vou ter de arranjar esquadro, transferidor e um rolo! Rolo é um suporte onde se coloca a bike para pedalar com ela estacionada e também para fazer os ajustes do taquinho, selim, guidão etc.

Meu anjo salvador e eu

Está fácil... mando um torpedo pro pessoal, perguntando quem tem um rolo - sempre tem algum maluco que leva – mas, os que me respondem, não só não tem, como acham que estou maluca e ainda tiram uma da minha cara. A engraçadinha da Kelly responde “tenho rolo de macarrão, serve?”. O tempo urge e ruge. Fazer um novo fit, agooora????

E lá vamos eu, bike, sapatilha e seu marido, o taquinho, rumo à feirinha. Alguém há de me salvar. Vou passando ao lado das oficinas, meio perdida. Um careca grandão se posta ao meu lado e pergunta

“Posso te ajudar em alguma coisa?”

“Siimmmm! Pode me salvar!!!”

Então explico a situação pra ele. Ele coloca a bike no rolo e começa o seu serviço. Além do taquinho, ele alinha meu banco que está empinado pra cima, e abaixa ele um pouquinho. É simpático, firme e seguro. Quando pergunto seu nome, se apresenta, humilde “Sou o Max”. Quase caio das pernas (ou melhor, do rolo). É o Max, da Kona Bikes. Mega atencioso. Fica 15 minutos comigo e ajusta o taquinho. Não me cobra nada. Apenas que faça uma boa prova.

Obrigada Max, de Curitiba!

Longão na estrada

2011-05-09T19:26:00.003-03:00

Ronaldo, Serginho, Diogo, Kaká, eu, Wagner e Roi. Missão cumprida.

Pico
Domingo, dia 1º de maio, rolou o treino de bike. É aquele tal, de 180 kms, para o atleta ganhar confiança, saber que dá conta do recado, que segura as pontas (as costas, as pernas, os quadris). Nessa mesma semana rola também o famoso mais longo de corrida que, para alguns ultrapassa os 30 kms mas, a maioria faz até esta marca. É o pico do treinamento. E a sensação é essa mesmo. Vamos subindo, subindo e a cada semana a trilha fica mais íngreme, mais cansativa.

Temores
O Wagner, meu querido técnico, decidiu organizar um treino na estrada: Ayrton Senna/Carvalho Pinto. Relutei muito em ir. Muito mesmo. Tenho um medo lascado de morrer na estrada. Sou cautelosa, não solto o freio e vou a 60 por hora nas descidas, ando o máximo possível à direita, presto a maior atenção nas entradas e saídas da rodovia mas... Não depende apenas de mim. Um carro desgovernado, um caminhão distraído, um buraco no acostamento... A chance de um incidente transformar-se em acidente e em uma tragédia, existem e não são remotas. Além disso, não gosto de retardar o grupo quando sei que a maioria pedala mais forte que eu. E ficar sozinha na estrada, não dá.
Depois de muito ponderar, discutir com o Wagner todos estes medos e saber que: 1. teríamos dois carros de apoio, 2. ele pedalaria uma boa parte com os mais lentinhos, 3. que meu maridão iria me escoltando, acabei topando.

Amanhecer
Chegamos no posto BR da Ayrton Senna com o dia clareando. O grupo era: Kaká, Ronaldo e Diogo - mais fortes e Serginho e eu - cafés com leite - e o Roi, meu marido, que não é café com leite, mas foi um doce e nos acompanhou. Wagner saiu pedalando junto e ficou - até decidir ir pro apoio - na rabeira. Karlinha, namorada do Kaká, e Dani, esposa do Wagner, deram o apoio, cada uma em um carro.

Primeiros quilômetros
No início, não escondi de ninguém que estava absolutamente tensa. Agarrava o guidão como se ele pudesse tentar escapar. Não parava de me perguntar "porque diabos entrei nesta enrascada? 180 quilômetros! Não vai acabar nunca!"
Chegamos ao primeiro pedágio e foi uma piada, pois passamos por uma cancela do Sem Parar, sem parar, o que fez com que um alarme disparasse e uma das cobradoras viesse correndo atrás da gente. Fizemos de surdos e seguimos em frente.

Relaxing
Depois da entrada para Mogi, o movimento diminui um pouco e comecei a me acalmar. O Wagner, que não é tatu, ficou do meu lado um bom tempo batendo papo, me dando uns toques sobre mudança de marcha e outros temas técnicos, falando da vida...cuidando de mim, me pageando sem me constranger.
A Dani parecia estar escoltando uma prova, não um treino. Torcia, vibrava, fotograva (todas as deste post são dela), gritava "Vaaaaaai Irooooooon!" "Vaaai Chrissie Wellingtoooon!". Era ótimo. Eu dava risada e lembrava porque estava ali.
Lá pelas tantas o Wagner ficou atrás com o Serginho e o Roi cuidou de mim, me ajudando em todos os trecho em que havia bifurcações, saídas e entradas de outras rodovias. Eu imaginava que ele devia estar louco pra ir com os caras que dispararam na frente, mas ele se controlou bem.

Túneis
Uma das partes mais desagradáveis é passar pelos túneis. São três, não são muito extensos, mas a combinação de barulho com escuridão é apavorante. Quando calha de passar um caminhão, o ruído é ensurdecedor. A única vantagem é que dentro deles o acostamento tem o dobro do tamanho.
No Iron, também passamos por um túnel, mas sem o trânsito de carros, então, não há o barulho. Em compensação, não sei porque, é o lugar em que muitos atletas decidem descer de suas bikes e marcar território. Dá pra imaginar o cheiro.

Agua e gatorade

O xerife, esperando eu passar.

Normalmente, quando treino na USP, na ciclovia ou outros lugares, costumo dar uma paradinha para reabastecer as caramanholas de agua e gatorade, já que, diferente da prova, não tem ninguém pra me entregar enquanto pedalo. E, confesso, acho ótimo. Essas paradinhas são providenciais, pois o treino é longo, estou exausta e é uma desculpa legítima pra parar por um minutinho que seja.
Mas não quando você vai treinar com seu técnico e ele decide que não tem paradinha, não. Ele mesmo vai dar uma de voluntário e entregar a água e o gatorade enquanto você passa por ele. É mole?! 180 km e nenhum refresco?! Só faltou ele me dizer "minha filha, é pro seu bem! você ainda vai me agradecer isso um dia..."

A volta e o pneu
Então o retorno foi feito já pertinho de Taubaté, sem nenhuma paradinha no Frango Assado. (E olha que eu adoro entrar no banheiro feminino, de sapatilha e capacete, toda desgrenhada, enquanto a mulherada do Cometão, tão desgrenhadas quanto eu, após 36 horas de viagem, me olham com aquela cara de "de que planeta ela veio?)".
E a volta é mais dura. Não só porque vc já está com 90 kms em cada perna mas porque a gente sai de 800 metros de altitude e chega a 300. Na ida não parece que tem mais descidas. Mas na volta COM CERTEZA tem muito mais subida.
Lá pelas tantas, Dani e Karlinha emparelharam o carro (o Wagner estava no outro, traidor, não pedalou na volta) e eu implorei: dá uma caroninha??? Só uns 10 kms... eu não conto nada pro Wagner... depois eu te recompenso... você não vai se arrepender!" Não teve jeito. Ela não cedeu.

A coisa estava tão feia que comecei a pensar "fura pneu! fura pneu! assim vou poder esticar as pernas um pouquito!"

Um anjo passou, fez amém na mesma hora. Entre o primeiro e o segundo túnel, furou não uma, mas duas vezes! Nunca fiquei tão feliz em ter um pneu furado! O Roi ficou comigo quase todo o tempo, e estava ali àquelas alturas. (Obrigada, amor!) Embora eu tenha feito boa parte da operação sozinha, tem um pedaço que as minhas mão femininas não dão conta: terminar de colocar o pneu na roda. É muito duro!!!

Subida na ida...

...subida na volta!

Chegada

Karla, eu e Dani - mais que apoio, torcida!

Custou mas acabamos chegando. No início de um retão, Karlinha cantou a bola "é logo ali!". Só que não era. Era lááá, não ali. Não chegava nunca. Minhas costas, ombro e quadris estavam imprestáveis.
Finalmente chegou. Paramos no posto no sentido SP. Lá Karlinha, Dani, Roi e eu aguardamos Wagner para fazer o transporte para o outro lado. Fomos de carro já que parece que o retorno perto do posto onde deixamos os carros é perigoso. Enquanto esperávamos, Roi foi se trocar e eu e as meninas levamos aquele papo feminino, que cria intimidade em cinco minutos. As duas - Karla e Dani - já moram no meu coração!
Lá chegando revelei a surpresa que havia preparado para todos: pão de ló recheado de doce de leite (leite moça cozido) - praticamente um bem-casado, só que sem o açúcar por cima. Delícia! Foi devorado com muito prazer por todos.
No final, gostei de ter ido. Sim, Wagner, nem vai demorar o dia pra eu dizer "você tinha razão". Independente do resultado da prova, sei que já sou uma atleta melhor do que era antes de treinar com você - e você é sim o maior responsável por isso. Obrigada.

Repartindo o bolo. Hummmmmm.

Um segundo

2011-04-24T18:23:00.001-03:00

Dedico este post aos leitores como Bru Andriello e Richard Antunes que sempre me escrevem na hora que estou quase desistindo de continuar postando.

Faltam apenas 35 dias e, diferente do que possa parecer (pelo fato de eu não estar postando muito sobre o tema), sim, estou, novamente, entregue aos treinos, sonhando com a prova, imaginando como vai ser o grande dia.
Ano passado escrevi um texto comparando o Iron com o casamento, o parto, batismo. Vou voltar a comparar.

Segundo casamento
Muita gente termina um primeiro casamento afirmando: “nunca mais caio nessa!, agora só aventuras light!”. Para dali um ano, dois ou menos, ou tão logo a oportunidade apareça, insistir no risco. Muita gente diz o mesmo sobre o Iron:”é só uma vez pra ver como é... depois fico nas provas mais curtas!” Mas é só a inscrição abrir... e lá estamos de novo!

Cenas do meu segundo casamento

O segundo Iron, assim como o segundo casamento, tem algumas vantagens. Já temos mais ou menos uma noção de como é a vida a dois, mais experiências, menos ilusões. Assim como já conhecemos o percurso, as pedras do caminho do segundo Iron.
Esforçamos-nos para entender onde pecamos no primeiro casamento e não cometer os mesmos erros, para minimizar nossas neuras de modo a não estragar nossa nova relação. Assim, no Iron, também analisamos nossas falhas da primeira vez para tentarmos evitá-las.
Mas, se vida fosse assim tão fácil, não teria graça. O segundo casamento também não será um mar de rosas (se você ainda acredita nisso, lamento tê-lo desiludido). São outros desafios (eufemismo para problemas) e temos que estar atentos para não deixar todo aquele amor, toda aquela paixão, escoarem pelo ralo (entupido, motivo da briga besta). E assim o cuidado com o segundo Iron deve ser justamente achar que, pelo fato de saber como é a prova, já ter as favas como contadas e deixar de prestar atenção nos detalhes, dar aquela esculhambadinha básica... e esquecer que cada largada é uma largada e que shit happens particularmente quando a gente não toma as precauões necessárias.
Não é todo mundo que celebra o segundo casamento com a mesma festa que o primeiro. Eu, particularmente, acho que devemos festejar mais ainda! Casar pela segunda vez significa continuar botando fé na relação amorosa. Assim como fazer um segundo Iron continuamos apostando na nossa capacidade de enfrentar uma parada duríssima, termos foco, disciplina etc etc. É transformar o episódico – um Iron – em uma escolha por um modo de vida. A linha de chegada continua então sendo merecedora de muita festa, risos, lágrimas e abraços!

Segundo filho
O primeiro filho é aquele que nos faz mães (ou pais), o primeiro Iron é o que nos torna Ironman (Ironwoman, Ironperson, whatever!). Mas nem por isso é menos impactante, emocionante e gratificante o segundo parto e o segundo filho.

Nascimento do segundo filho

Talvez uma das coisas mais legais de esperar o segundo filho é que sabemos como é emocionante ver o filho pela primeira vez — seremos tomados por um misto de alívio por tudo ter dado certo e uma felicidade cheia de lágrimas. Assim é também com o segundo Iron: temos uma idéia das emoções que nos aguardam na linha de chegada – e, claro, há também o temor de não conseguirmos terminar. A sombra de um DND (Did Not Finish) existe sempre, por mais experiente que a pessoa seja.
Cada filho é um filho, cada Iron é um Iron. Com suas características, suas surpresas, alegrias e mazelas. Que graça teria se o segundo fosse idêntico ao primeiro (filho ou Iron)?
Estou na expectativa desse segundo Iron, como noiva em segundas núpcias, como mãe esperando segundo filho.

GP Extreme

2011-04-04T19:24:00.009-03:00

Da esquerda pra direita: Ana Oliva, eu, Kelly, Thelma e Nilma antes da largada. Um pouco de frio!

Jus ao nome
Confesso que não prestei atenção ao nome da prova. Não me perguntei a que extremo o título se referia e me inscrevi acreditando que coincidiria com minha periodização. 1 km de natação, 100 km de pedal e 10 km de corrida? Ora, seria um ótimo treino de transição.
Antes de me inscrever fui pedir a benção ao Wagner, meu técnico. Ele torceu o nariz: “para quê uma prova a essas alturas do campeonato?” Insisti: “é uma prova nova, num lugar legal, as distâncias são boas pra encarar como treino.” Ele não se convenceu muito, mas cedeu.
Não me ocupei nem me pré-ocupei com a prova praticamente até chegar em São Carlos.
Saímos no sábado à tarde, Thelma e eu, nossas bikes, gatorades, caramanholas, bisnaguinhas e outros apetrechos. Pensei em levar um dos meus filhos, mas como não conhecia o lugar, não sabia se ele teria o que fazer durante a prova e acabei mudando de idéia. Fiz bem
Chegamos, depois de uma viagem sem intercorrências – mas com vários pit stops por conta de da hidratação contínua – largamos as tralhas no hotel e rumamos pro Damha para pegar os kits e participar do simpósio técnico.
Minha preocupação apareceu no momento em que começamos a descer uma ladeira interminável que dava no local da largada. Ô-oou. Será que vamos ter de subir isso aqui? Aos poucos fui me dando conta de que tinha me enfiado numa encrenca.
Encontramos a Nilma, o Sarhan, a Ana Oliva e mais algumas figurinhas carimbadas. Analisando o perfil da platéia que ouvia a explanação do organizador, dava pra perceber que não era uma prova para iniciantes.
Quem estava por ali também era a Daniella Cicarelli, causando furor entre os fãs. Eu já tinha cruzado com ela várias vezes nos treinos da MPR e em provas nas quais elas acompanhou seu namorado. Devo confessar que não nutria nenhuma simpatia por ela, não. Mas também não posso negar que era certa inveja, um incômodo de ver os queixos caindo por onde ela passava. E tive de dobrar minha língua.

Ciao, Bello!
Dali saímos direto pra cantina Ciao Bello, indicação de meu amigo Guilherme Gobatto, que é de lá, junto com o Cesinha e a Kelly. Ótimo negócio. Chegamos cedo, só havia uma mesa ocupada. Logo depois de nos acomodarmos entrou uma legião de triatletas com seus familiares e ocuparam uma mesa de uns 20 lugares. Olhamos uns para os outros e combinamos: vamos fazer o pedido rápido, pois se os pedidos dessa mesa entrarem antes do nosso, estamos roubados. Ótima estratégia. A Nilma, que chegou mais tarde, acabou esperando quase uma hora pela chegada de seu prato.
Comida boa e barata. Thelma e eu, nutricionalmente bem comportadas, mandamos um agnolotti recheado de ricota e espinafre mas a Kelly e o Cesinha dividiram um belo medalhão de filé com batata frita e tudo! Ele não ia mesmo fazer a prova, mas ela, sim. Quando me espantei com seu pedido, ela deu de ombros e respondeu: já comi macarrão hoje. Voltou-se pro seu filezão, que traçou junto com as batatinhas sem medo de ser feliz.

Noite
Voltamos pro hotel e começamos nossos preparativos pro dia seguinte. É um tal de preparar suplemento, cortar papel alumínio pra embrulhar bisnaguinha, ajeitar o pneu (eu SEMPRE esqueço de providenciar um suporte decente e ele vai preso numa gambiarra meia mussarela, meia calabresa, que ocupa o lugar de uma caramanhola), separar a roupa, carregar o relógio... Uma série de pequenas operações que acaba levando mais de uma hora. Só a Julinha consegue chegar, dormir em primeiro, acordar por último e estar pronta pra prova junto com todo mundo no dia seguinte. Thelma e eu debatemos este tópico mais uma vez: qual será o segredo da Juju? Será que ela tem uns duendes tipo aqueles do Papai Noel que deixam tudo preparado durante a noite?
Caí na cama quase onze. Cansada. Mas quem disse que conseguia dormir? A semana foi pesada, um dos meus gêmeos se acidentou, teve de passar por cirurgia e tudo, o outro gêmeo anda com crises de saudades, o trabalho também não está na melhor das fases... E por aí foi passeando a cabeça em vez de dar um shut off. Quando adormeci o sonho foi o clássico tenho de chegar à prova e não consigo. No caso, eu iria fazer DUAS provas. Uma de corrida e depois o GP. Lógico que acordei cansada.
Acordamos cedo, descemos pro café já com as bikes – o elevador era mínimo e imaginamos que todo mundo iria descer na mesma hora e seria aquela confusão. Boa estratégia. Tomamos café sossegadas, subimos para os ajustes finais e descemos de escada, sem estresse e sem bicicletas.

Poucas mulheres (Foto: Cesinha)

Check in, Cecilia e largada
Viajar com a Thelma é tudo de bom porque nos entendemos super bem: nós duas gostamos de chegar cedo, vamos resolvendo uma coisa por vez... é tudo fácil, descomplicado e sem frescura.
Colocamos as bikes com folga no suporte da transição e, como bem descreveu o técnico Fabio Rosa, arrumamos nossas penteadeiras: toalha, bisnaguinhas, protetor solar, tênis, sapatilhas, escova de cabelo, batom, brincos, etc.
O tempo estava nublado e, logo que a elite começou a largar (era uma largada esquisita, tipo contra-relógio, um por vez) começou uma chuvinha. Droga, comentamos, vai molhar todas as coisas que estão na penteadeira. Então vi de longe duas meninas gêmeas e, em seguida, identifiquei a mãe – Cecilia Musselman – com seus dois braços engessados.
Abre parênteses para fazer uma homenagem. Cecilia chegou, via este blog, ao meu perfil no facebook. Adicionamos-nos e desde então, trocamos mensagens. Ela é é triatleta, da minha faixa etária, também mãe de gemelares, além de ser pediatra e trabalhar pra caramba. Mas tem sempre tempo pra escrever mensagens atenciosas e carinhosas para seus amigos. Sofreu um tremendo acidente há algumas semanas – por isso está com os dois braços engessados – e não ficou se lamentando. Está, de cabeça erguida, enfrentando um tsunami ortopédico que vem assolando a ela e seus familiares de uns 3 anos pra cá. Nosso encontro foi rápido, um pouco antes da largada. Ela estava tensa, pois seu marido, Max, ciclista profissional e corredor amador, está se recuperando de algumas lesões e estreava em provas de triathlon. Despedimos-nos ali, mas, durante a prova, passei por ela algumas vezes que, mesmo com os braços imobilizados, festejava minha passagem com uma torcida animadíssima.
Os homens largaram primeiro. Foi aí que percebemos quão poucas éramos nós. Vinte e uma. E eu, como já pude conferir, era a veterana.

Na água

Saindo da água e brigando com o Garmin (Foto: Cesinha)

Barrenta, rasa, longa e fácil. A mulherada saiu desatinada. Fui um pouco mais tranquila e, no final, dei uma apertadinha. Logo depois da primeira bóia deu certa aflição porque a água estava totalmente escura. Não se enxergava nada.

O Garmin se atrapalhou todo e eu me atrapalhei com ele. Coloquei no modo multidesporto mas alguma besteira eu fiz, porque ele não funcionou como tinha funcionado no Internacional. Saco. Perdi um tempinho tentando entender o que estava acontecendo, mas acabei desistindo.

Corri pra bike, fiz quase tudo direito. Esqueci de colocar duas bisnaguinhas no bolso. A comida estava quase todas na bento-box, mas as bisnaguinhas não couberam. Quando me dei conta, já era tarde. Falta de concentração e mentalização da prova no dia anterior.

Pedal, subidas e Daniella
Depois de uns 2 kms planinhos chegava-se ao percurso da bike. E aí, dá-lhe ladeira. Logo no começo, fui ultrapassada por uma das minhas concorrentes da categoria – a Rita. Deixa quieto, pensei. Lembrei do Wagner “é sua semana regenerativa e encare como treino”. Não sei o que teria acontecido se eu quisesse alcançá-la. Provavelmente não teria feito diferença. E ela foi embora.
A subida não acabava nunca. Praticamente só na hora do retorno. Em alguns trechos amenizava um pouco, mas logo recomeçava. Não sei como é que alguém poderia tomar penalidade por vácuo. Ou era subida, ou era descida. O único trecho plano era chegando ao retorno. Mas era muito curtinho.
A primeira volta foi tensa. Caiu uma garoinha então, na hora da descida, sem conhecer o percurso, o medo de tomar um chão era grande.

Início da volta (Foto: Cesinha)

Na segunda volta, a garoa parou, e deu menos paura no retorno. Mas no início da interminável subida eu me perguntava em voz alta “Como foi mesmo que eu vim parar aqui? Onde eu estava com a cabeça?” Não fiz nenhum treino de subida este ano. Nada. Então, tive de ter muita calma e dosar a força pra aguentar até o fim e depois ainda ter pernas pra correr. Na subida.
Quando estava terminando o primeiro trecho de ladeira da terceira volta, passei pelo Fabio Rosa e pedi, de brincadeira, “Dá pra dar um empurrãozinho aí?” Ele levou a sério e com as mãos nas minhas costas, deu um certo impulso. A Cicarelli que vinha logo atrás de mim, ganhou um também. Logo em seguida, uma moto da arbitragem se aproximou e deu uma dura nela e depois em mim. Com muita educação “Não deixa ele fazer isso de novo, se não você será penalizada”.

Daniella me alcançou e comentou “Puxa, quase levamos um cartão!”. A partir daí engatamos numa conversa que durou a terceira volta todinha. E vou ter que ser honesta: ela foi muito simpática. Brinquei com ela “não vem, não! Você já tem muita coisa, já leva muita vantagem sobre mim, não vale, além de tudo, ganhar no triathlon”. Ela riu e disse “não se preocupe, não vou ganhar”. Lá pelas tantas, quase tomamos outro cartão por estarmos lado a lado. “Vácuo lateral também não pode!” disse o fiscal. Vácuo lateral?!

Fui na frente, mas no meio da quarta volta, ela me ultrapassou, pela direita e, mais uma vez, tomou dura do fiscal. E fomos assim, quase até o fim. O duro de ir perto dela era que TODO MUNDO batia palmas e torcia por ela. Os staffs se estapeavam pra ver quem ia entregar a água pra ela! Reclamei "tá vendo?! Assim não vale! A torcida é toda sua!" Mas tive o apoio e a torcida animadíssima do Cesinha, que valeu por uma multidão e da Cecília, é claro.

A simpática Dani, e eu.

Minha concorrente, a Rita, também me dava um alô sempre que cruzava comigo “Força, Claudia!”. A Kelly também, que estava um pouco atrás, também sempre festejava nossos encontros. Flavio - colega de MPR- passou por mim e gritou "pô, um treino de 160km na Dom Pedro é mais fácil!" Coisas do triathlon.

Iniciei a última volta soltando uma série de impropérios impublicáveis que me ajudaram a ter forças pra ir até o fim e ainda ultrapassar a Daniella, a Nilma, mais uma que não sei o nome e encostar na Patrícia Bertolucci – minha outra adversária.
Cheguei à transição e xinguei mais um pouco, só de farra.

Corrida, ladeiras e tapinhas
Desconcentrada, mais uma vez, esqueci de pegar o accelerade que me esperava. Mas os géis eu levei. Ufa.
Vi a Patrícia saindo da transição e pensei “vou buscar”. As pernas estavam duras. Ainda bem que o primeiro quilômetro não era, ainda subida forte. Deu pra soltar as pernas e engatar o ritmo do primeiro pro segundo. No segundo, já no início da subida, passei minha amiga, que pediu pra eu puxá-la por uma cordinha. Brinquei: “ah, você não me puxou na bike, agora não te levo, não”.

Corrida, minha praia! (Foto: Cesinha)

E dá-lhe subida. Gente com cãibra, gente andando, resfolegando. Ah, mas eu gosto de correr. Cheguei até o topo, no retorno no 2,5km, e não tinha água. Pecado mortal.
Pra baixo, o santo ajuda. E como. Cheguei no retorno de baixo. Forte. Aí eu já estava feliz. Só mais 5km.
Sobe sobe sobe. Aí desce. Tapinha na bunda do Caio, do Rychard, do Fabio. Quebrados. O Rychard, maluco, tinha feito o short na véspera. Fiz um ritmo abaixo de 5m/km. Cruzei o Mauricio, amigo de blog, que foi a simpatia de sempre, e o Flavio de novo, já indo embora, quando eu estava chegando e ele vibrou com a minha corrida. Foi muito legal.
Na linha de chegada, catei a faixa, levantei e gritei “tem que ser fêmea pra caralho pra terminar essa porra! Não é macho, não! É FÊMEA, com F maiúsculo!”. Os staffs e quem tinha sobrado ali, riu e aplaudiu. 4h40m, segunda da categoria – palmas pra Rita que mandou muito bem.

Comentários, críticas e sugestões
O lugar é lindo, os retornos e curvas estavam bem sinalizados, a arbitragem, de modo geral, foi gentil. Um pouco “burra”, quero dizer, em alguns momentos faltava bom senso. Por exemplo, por que não deixar sair pelo outro lado da transição? Era só deixar alguém ali, de olho. Muita gente saiu assim mesmo.
Deveria ter mais um abastecimento no retorno de cima do pedal, não só com água mas com isotônico, frutas e outras coisas. R$ 380 de inscrição, é grana.
Não pode faltar água. Não fez calor. Se tivesse feito, ia ser um strike. R$ 380 é grana.
A largada, às 9h é muito tarde. Por que a elite largou um a um? Ninguém entendeu. Se a elite largar às 8h, os amadores podem largar 8h15 e a prova não termina tão tarde e nem a premiação. Começar a premiação às 16h??? Não dá. É um longo caminho pra São Paulo e adjacências.
Uma camiseta de finisher ia bem. Numa prova como esta, dá gosto usar. E, por R$ 380, tem de dar, né?

Acho que é só. Parabéns a todos que terminaram a prova. Foi casca. Talvez tenha sido a prova de triathlon mais difícil que fiz na vida. Nem no Iron sofri assim.
Quando liguei pro Wagner pra comentar como tinha sido duro, ele respondeu de bate pronto: "Bem feito". E foi mesmo. Bem feita.

Treinos

2011-03-19T12:15:00.002-03:00

Nada, nada já estou entrando no auge da temporada de treinos para o Iron. Falta pouco mais de dois meses. Agora o corpo já sente o cansaço acumulado e, ainda assim, o volume de treinos vai aumentar.

Segundo Iron
Não me senti muito estimulada a escrever sobre os meus treinos deste ano. Para ser bem honesta, fugi o mais que pude do tema que é a razão de ser deste blog. Por um lado, tive medo de me repetir – relatar fatos muito semelhantes aos que narrei ano passado, por outro, há cada vez mais gente na web escrevendo sobre seus treinos, gente que treina mais e tem mais experiência – de novo, temi chover no molhado.
Mas, pensando bem, tenho algumas coisas pra contar. Treinar para fazer um segundo Iron é diferente de treinar para a estréia.
Quando a gente se inscreve para o segundo, sabe exatamente onde está se metendo. O medo de não conseguir completar a prova ainda existe, mas é uma sombra muito mais tênue.
No ano passado, meu objetivo – principalmente nos treinos longos – era conseguir completar o volume. Isso era coerente com minha meta central: completar o Iron. Em quanto tempo? No que fosse possível. Eu tinha alguma idéia. Mas nenhum compromisso.
Hoje é diferente. Tenho um tempo a ser superado – o meu mesmo, do ano passado. E isso tem implicações diretas em cada treino.

Natação e ciclismo
Na piscina, tenho prestado atenção para não deixar o ritmo ficar muito mole. Não é que me mate. Mas também não é pra sair da água como se nada (nado??) tivesse acontecido.
O pedal é onde tenho me aplicado mais. Durante a semana, nos treinos da USP, tento acompanhar o pessoal mais forte, ficando na roda. E, quando estou sozinha, mesmo cansada, luto para manter a velocidade acima dos 30km/h. O Wagner, meu técnico, me disse algo que pode soar óbvio, mas não é: “Se você treinar com média de 28km/h não vai fazer 32/h na prova. Vai fazer 27-29, mas não 32!” Então, nos longos, tenho feito 80% do tempo com a cara no vento e me esforço, mas me esforço mesmo, pra fazer a média acima dos 30km/h o que, para mim, não é fácil.
No ano passado sempre anunciava meus treinos para conseguir companhia. Agora, se alguém me pergunta ou oferece companhia, ótimo. Mas estou muito concentrada em fazer meu pedal como manda o figurino, buscando o ritmo certo para mim.

Na corrida
Como relação à corrida, também estou em busca de mais qualidade. Foi o que fiz melhor na prova passada, mas sei que dá pra ir além. Mantive treinos com média de 5m30/km e fiz a maratona para 5m35/km. Agora tenho treinado em 5m/km ou menos! Além disso, o ano passado, eu completava o volume indo até o parque correndo ou correndo pelas ruas perto de casa. Isso faz com o ritmo não seja tão constante, porque você tem de parar nos cruzamentos, tomar cuidado com as calçadas, desviar de obstáculos... Agora treino direto no parque ou, quando o volume é menor, faço esteira.

No geral
Também tive algumas mudanças globais – o dia de treino longo de corrida tem sido às 4ªs feiras, pra não ficar próximo do longo de pedal. Tenho tido mais volume de pedal e natação do que ano passado e um pouco menos de quilometragem semanal de corrida. O ciclo mensal: leve, moderado, forte, regenerativo – tem sido muito mais marcado que ano passado. Termino a semana forte realmente precisando me regenerar.
Fora uma dorzinha ali (piriforme é a mais recente) e outra ali (dos fibulares, é das mais antigas) tenho gostado e me sentindo bem. Tem momentos de extremo cansaço. Semana passada, depois de pedalar 140km sozinha na ciclovia tudo que eu queria era alguém para carregar minha bike passarela acima/abaixo! Cheguei a pensar em oferecer dinheiro. Mas todo mundo já tinha sua própria bike pra carregar. Depois de um banho, uma hora jogada imprestável no sofá e um prato de macarrão, ainda tive disposição de levantar e fazer brownies para os meninos.

Ilusões e sonhos

2011-03-06T22:46:00.001-03:00

A aula de balé

Quando crianças, meninos e meninas sonham em ser bailarinas, jogadores de futebol, judocas, artistas de circo, guitarristas... E o uso do verbo “sonhar” não é mero acaso. Sonham com o palco onde vão brilhar, com o golaço que vão fazer, a faixa preta que vão vestir, os solos de guitarra que vão abafar. Sonham, iludem-se, criam fantasias. São crianças e conhecem apenas um lado dessas ocupações. O mais óbvio, aparente e sedutor. Por isso muitos pais e mães se decepcionam quando seus filhos vão animados ao primeiro treino ou primeira aula e já na segunda ou terceira querem desistir. Ao defrontar-se com sua primeira seqüência de “pliés”, a pretendente à bailarina percebe que não será tão simples e rápido conseguir dançar uma maravilhosa coreografia e encantar a platéia. O mesmo se dá com o pequeno guitarrista ao sentir que as pontas de seus dedos doem depois da simples e árdua combinação de dois acordes, que produziram um som surdo e desafinado tão distante daquele que ele imaginara tocar.

Muitos desistem. Alguns, com a firmeza e empenho dos pais, permanecem, ainda que a contragosto.
Às vezes, depois de um tempo, quando começa a ter sucesso na aprendizagem daquela arte ou esporte, a criança começa a gostar e já não é mais preciso vencer uma batalha a cada aula ou treino. Ela vai com gosto. Começa a ter prazer em executar aquela pequena seqüência de pliés com perfeição ou a surpreender-se com os acordes que já não soam mais surdos. A ilusão vai se desfazendo e o que vai se delineando em seu lugar começa a interessar.
Outras vezes, não. O menino desiste de brigar, vai à aula ou treino, cumpre tabela mas não se entusiasma. Se pudesse optar, pularia fora na primeira oportunidade.
Como mãe, penso várias coisas a respeito disso, mas não vêm ao caso.

Os adultos
Nós, adultos, conhecemos mais sobre o mundo e seu funcionamento. Sabemos que as aparências enganam que, dificilmente o sucesso vem de mão beijada e que deus ajuda quem cedo madruga.
Então, nós, adultos muitas vezes paramos de sonhar. Não nos vemos fazendo algo diferente, ousado, difícil. Por achar que nos conhecemos bem, deixamos de nos atrever, de testar nossos limites. Por outro lado, não estamos livres das ilusões. Elas ainda nos seduzem de diversas formas: na idéia de que poderíamos ter outra carreira que nos fizesse mais feliz ou uma mulher mais bonita, (ou um marido mais sensível), uma grama mais verde que a do vizinho...

Sonhando com o Ironman
O triathlon – principalmente o Ironman – desperta os sonhos dos adultos. Alguns logo pensam “não é para mim”, outros se imaginam cruzando a linha de chegada. Os primeiros, que acham que não é possível, não lembram a incrível capacidade humana de aprender, de resistir, de se superar. E os outros, não imaginam as inúmeras horas que terão de ser passadas com a bunda no selim, nos zilhões de ladrilhos contados no funda piscina, nas corridas pra longe da família e dos amigos.
Mas, tanto uns como outros, só irão compreender a essência do triathlon - e depreender algum prazer dela -, se persistirem por algum tempo. Pode ser que rapidamente a ilusão se desfaça e alguns voltem pra sua modalidade favorita ou, ao contrário, cada passo seja encarado como uma pequena vitória, cada pequeno aumento no volume de treino como superação de um desafio e tudo isso vai, aos poucos, revelando para o novo adepto novidades a respeito dele mesmo.

Sonho realizado
Não sei quanto a vocês mas me lembro que o Iron era um sonho distante quando comecei a treinar.
Também não imaginava a dimensão que o triathlon teria na minha vida. As duas coisas foram se consolidando aos poucos e simultaneamente. Na medida em que fui me vendo capaz e gostando de aumentar o volume de horas com a bunda no selim, o número de ladrilhos contados e a quilometragem das corridas, a possibilidade de fazer o Iron foi despontando na paisagem.
E é muito curioso como tornei algo que me parecia sobre-humano, possível. Sonhar é importante, mas mais do que acreditar no sonho é necessário des-iludir-se. Ou seja, apreciar cada parte do esforço, desmontando a ilusão e transformando em real-ização.

Revista Alfa

2011-02-20T17:51:00.002-03:00

Eu sei, eu sei. Teve o Internacional de Santos e eu não vou fazer um post sobre a prova. Pelo menos, não por enquanto. Sei lá... Tenho medo de ficar repetitiva. Se eu tiver um bom ângulo da história, que fique diferente do ano passado, prometo que faço meu relato.
Por hora, quero compartilhar com meus leitores um acontecimento na vida desta blogueira que a deixou muito feliz e que tem a ver com este blog. Um texto meu, sobre triathlon, foi publicado nesta revista bacanuda, a Alfa. É uma nova publicação da Editora Abril, voltada para o público masculino, classes A e B (mas muitas mulheres gostam dela também!). Foi lançada em outubro e já está fazendo história. O Kiko Nogueira, diretor de redação, viu o blog e pediu que eu sugerisse uma pauta sobre triathlon e eu sugeri "Dez boas razões pra você fazer triathlon e outras dez (não tão boas assim) pra você continuar em casa". Escrevi o texto, ele gostou e publicou na Alfa que foi pras bancas agora em 11 de fevereiro. O mais legal - achei - é o fato de não ser uma revista especializada em esportes.
A edição foi super caprichosa e valorizou o texto. A única mancada foi que, na minha minibiografia, num cantinho da página, faltou dizer que eu completei um Iron. Se tiverem oportunidade de ler, está nas páginas 121-124. Depois me contem o que acharam. E está no site deles
Abaixo a primeira página da matéria. E sim, antes que perguntem, o texto todo é meu. Nenhum repórter reescreveu depois de conversar comigo.

Triathlon sem mistérios – pequeno glossário para não triatletas

2011-02-12T16:53:00.011-02:00

Caros leitores, como este blog não é lido exclusivamente por triatletas e suponho que muitos devam ter dificuldades para entender os textos aqui postados, decidi, para dirimir as principais dúvidas, escrever um pequeno glossário com os termos básicos, porém fundamentais, para a compreensão do nosso amado esporte.

Alfa. Tipo de macho da espécie humana com alta incidência no grupo de triatletas. Costumam andar em bando e disputar a liderança dos treinos, causando, muitas vezes, a dissolução dos pelotões (vide). Desaparecem durante as competições.

Alimentação de treino. Lanche que seu filho leva pra escola e que você tem vontade de comer mas não tem mais idade para isso, os triatletas consomem, sem constrangimento, antes durante e depois do treinos: bisnaguinha com geléia, melzinho, todinho, bananinhas, entre outros.

Alvará. Permissão concedida pelo cônjuge do triatleta para participar dos treinos longos de final de semana. Obs.: Às vezes o triatleta, não requisitando o alvará com a devida antecedência, arrisca-se a treinar sem ele. Isso pode ter conseqüências matrimônio-judiciais gravíssimas.

Bento box. Pequena bolsinha que fica presa ao quadro da bike onde pode ser colocada a merenda e outros objetos. Costuma ficar melada com os restos de lanche (tal qual a lancheira de seu filho) e, além disso, adquire um odor característico em função da combinação com o suor depositado durante os treinos.

Bomba. Encontrada em dois modelos: de pé e manual, é um objeto que tem a função de encher as câmeras das bicicletas e que o triatleta sempre se esquece de levar (a de pé) quando o pneu está murcho e nunca está com uma (manual) quando seu pneu fura no meio do treino. Na segunda situação ele pode contar com um cilindro de CO2 (ver).

Buraco. Inimigo número 1 dos triatletas. Frequentemente encontrado na raia da USP, ataca os ciclistas ocasionando furos nos pneus, lesões nas rodas, tombos e, acima de tudo, brigas nos pelotões (ver).

Cadência ou ritmo. Modo de dizer a velocidade demonstrando aos demais que não é um corredor de esteira. Enquanto as pessoas dizem 12 km/h, triatletas e corredores experientes dizem 5 minutos/km.

Caramanhola. Conhecida também por squeeze ou garrafinha é um objeto extremamente perigoso, principalmente quando escapa de seu suporte na bicicleta da frente e cai na pista provocando pânico nos ciclistas e, não raro, acidentes sérios. Pode afetar também ciclistas inexperientes que, durante a complexíssima manobra de retirar e colocar a caramanhola no suporte perdem a direção e tombam.

CO2, cilindro de. Pequeno dispositivo que serve para encher as câmeras dos pneus na falta de uma bomba manual portátil. Devem ser atarraxados à válvula da câmera para enchê-las de uma só vez. Apesar de muito práticos, leves e de não ocuparem espaço, não há registros de que tenham funcionado alguma vez..

Chuva. Pretexto preferido dos triatletas para continuar dormindo às 3ª e 5ª de madrugada, sem culpa.

Facebook. Rede social em que alguns triatletas postam seus treinos, outros se irritam com os treinos postados pelos primeiros e todos, de um modo ou de outro, mostram para o mundo que o triathlon é a coisa mais importante que existe.

Feirinha. Local organizado antes de competições de triathlon com estandes de venda de equipamentos e roupas de triathlon onde os triatletas compram uma vasta quantidade de inutilidades caras como se estivessem fazendo barganhas.

Fuel belt. Cinto ridículo onde se encaixam garrafinhas para hidratação em treinos de corrida. Serve para que os triatletas demonstrarem que estão fazendo um treino longo.

Garmin. GPS de pulso que tem como finalidade registrar todos os detalhes dos treinos como: distância percorrida, velocidade média, elevação e frequência cardíaca mas que o triatleta esquece de por a bateria para carregar, de ligar na hora certa ou de levar para o treino.

Ironman. Doença que costuma acometer os triatletas após um ou dois anos de treino e que, frequentemente, leva a um estado de loucura. Nenhum tratamento eficaz foi descoberto até hoje a despeito das inúmeras pesquisas realizadas por cientistas havaianos.

Meia de compressão

Meias de compressão. Mistura de meião de futebol com a meia que minha vó usa, e que os triatletas vestem com muito orgulho. A diferença está nas cores e estampas estapafúrdias.

Padoca. Principal razão pela qual os triatletas treinam no sábado. Alguns, inclusive, nem treinam, apenas vão ao local para encontrar os demais, tomar café e conversar.

Pelotão. Bando de triatletas que querem ser como as escuderias do Tour de France, mas se comportam como as torcidas organizadas dos times de futebol, sem a organização destas.

Planilha. Motivo de sentimento de culpa e desavenças entre triatleta e seu técnico.

Roda, Zé Rodinha. Habilidade de participar do pelotão sem fazer força. Pessoa especialista nesta habilidade.

Roda Zipp, 404, 808, rodas fechadas Equipamento utilizado por triatletas na vã esperança de melhorar seu desempenho mas que funciona apenas quando as pernas destes já são fortes o suficientes para não precisar deste artifício.

Espartilho moderno

Roupa de borracha – wetsuit. Parente próxima do espartilho, é uma vestimenta que serve para apertar, sufocar e assar a nuca do triatleta durante a natação além de dificultar a transição.

Sapatilha. Calçado utilizado para constranger o triatleta iniciante que, na hora de parar, invariavelmente esquece que esta fica presa ao pedal, não lembra de soltá-la e vai pro chão como um saco de batatas na frente de todos.

Suplementação. Pozinhos, líquidos, géis, cápsulas e comprimidos de cor, gosto e consistência estranhos pelos quais se paga uma nota para, supostamente, melhorar a performance do atleta ou causar um desarranjo gastro intestinal providencial nas provas em que ele sabe que não terá uma boa performance.

Técnico. Pessoa a quem o triatleta ouve mais do que seu pai, sua mãe ou seu cônjuge. O que não quer dizer, entretanto, que o triatleta siga as orientações deste.

Transição. Local que o triatleta não encontra depois de nadar esbaforido ou de pedalar como um louco, onde há uma série de voluntários que não sabem o que fazer, à volta do qual seu filho, seu marido/esposa ou técnico ficam gritando – “vai, vai, você ta bem!” enquanto você nem percebe que saiu pra correr com o capacete na cabeça.

Treino. Forma de expressão utilizada pelos triatletas para diferenciar-se de quem faz exercícios ou ginástica.

Troféu. Objeto de gosto duvidoso com o qual os triatletas adoram tirar foto em cima de um pódio.

Meu querido amigo

2011-02-06T17:55:00.001-02:00

Era 2007 e eu estava começando a treinar e também acabara de ser contratada no meu atual emprego. Minha chefa, com quem eu já trabalhava antes e me conhecia bem, disse:

- Conversa com ele. Vocês vão se entender. Ele também gosta de esportes.

E não demorou que, num desses almoços descompromissados que a gente tem com as pessoas de trabalho, nos sentássemos lado a lado e começássemos a trocar confidências sobre nossas respectivas paixões: triathlon, a minha, tênis, a dele.

Então, ao longo destes quatro anos, almoçamos quase todos os dias juntos e conversamos de tudo - mas nosso assunto predileto – o esporte - esteve sempre em pauta.

Com ele aprendi a admirar Federer (embora, só pra provocá-lo, eu diga que gosto mais do Nadal), a considerar Roland Garros A prova de Grand Slam e descobri que há tantos – ou mais – torneios de tênis para amadores quanto há provas de triathlon e corridas de rua.

Por outro lado, ele aprendeu tudo sobre triathlon. Sabe o que é o clipe, uma caramahola e a diferença entre uma speed e uma contra-relógio, entre outras tantas coisas.

E quando ficamos mais próximos, ele também me ensinou coisas da política, da administração, da gestão. E eu pude falar mais sobre relacionamentos, conflitos, convívio.

Ao longo desses quatro anos tivemos discordâncias – sobre aspectos do nosso trabalho – mas nunca brigamos. Fui à sala dele chorar algumas vezes. Ele não foi à minha – porque é duro na queda – mas deixou escapar uma angústia ou outra, que acolhi como pude.

Ano passado, quando estava me preparando pro Iron ele me perguntava todo o dia como tinha sido meu treino. E seu interesse era genuíno. Entendia as minhas restrições alimentares e não se importava se, durante uma semana inteira, eu só quisesse comer no 7 Grill.

Na véspera da minha viagem para Floripa em maio do ano passado, ele estava de férias, mas combinamos de almoçar juntos. Eu estava insuportável. Não conseguia falar de outra coisa que não fosse a prova. Durante o almoço ele fez todas as perguntas que eu queria responder, disse o que eu queria ouvir e me acalmou sem nem se dar conta.

Muitas vezes durante o horário do almoço saímos para encontrar um cadarço de tênis pra ele entre os camelôs, comprar um pacote de maltodextrina ou à caça de baterias CR 3032 para o frequencímetro. Por incrível que pareça, nos divertíamos nessas pequenas jornadas. Conhecemos lugares escondidos como a “Casa das Baterias” e personagens inusitadas, como a sra Chun, da loja de perfumes importados. Temos em comum um pequeno e curioso repertório de pessoas e situações.

Ano passado ele perdeu o pai e, logo em seguida, a mãe. Estive no velório de ambos e no enterro e cremação de um e outra. Vivemos também um repertório de tristezas e perdas compartilhadas.

Agora, neste início de ano ele e várias outras pessoas de quem gosto muito, foram demitidos.

Quando a percebi a iminência de sua demissão me dei conta de como iria sentir sua falta. Vi que ele é muito mais do que um companheiro de trabalho. É um amigo. Meu melhor amigo.

Claro, vamos continuar a nos falar e sempre que possível, almoçar juntos. Não tê-lo no convívio diário, entretanto é, para mim, uma grande perda.

De qualquer modo, não posso deixar de registrar: obrigada por tudo, querido amigo!

Cada macaco no seu galho ou Onde os macacos se encontram

2011-01-24T19:53:00.001-02:00

Cada macaco... (ilustração tirada do Blog Sopa de Idéias)

O triatleta é um espécime bastante peculiar que pode ser visto em bandos nas madrugadas da USP, em cima de bicicletas, em algumas trilhas do Ibirapuera e em academias da cidade. São os habitats onde se pode encontrá-los com mais freqüência, pois é onde ficam à vontade. Ou, como reza a música, o “galho” onde deve ficar cada macaco.
Entretanto há situações que em que é necessário compartilhar o galho e isso promove encontros, no mínimo, inusitados.

Estrada dos Romeiros
Como o próprio nome diz, a estrada é deles. Assim, pelo menos uma vez por mês, eles vêm aos montes, simulando uma ida à Roma, carregando em suas carroças aparelhos de som turbinados de onde bradam músicas sertanejas narrando histórias tristes de amores, despedidas, jornadas, saudades, amigos e, claro, cavalos. Estes, e seus primos jumentos, também fazem parte do tour religioso. Ao longo da pista é fácil identificar os rastros que deixam pelo caminho. Há também bicicletas paramentadas com chupetas(?), ursinhos de pelúcia e outros souvenires intrigantes. Participam jovens, velhos, crianças, mulheres, chapéus, bonés, garrafas de cachaça, cobertores, estandartes, berrantes e até santos e santas.
E, de repente, no meio deste happening, surgem os triatletas, também fazendo sua peregrinação. Nossa Meca é outra: Hawaii, mas nos contentamos em sonhar com Floripa, Pirassununga ou, simplesmente, Santos. Mas nos vemos ali, dividindo o chão com outra turma. Eles nos olham espantados, rapidamente notam que não pertencemos à romaria deles mas, os mais atentos, perceberão que também há devoção em nossos olhos. Assim, na maioria das vezes, não há brincadeiras de mau gosto ou atrevimento. Seguimos cada qual com seu Deus, com sua oração, mantra ou ladainha (WIT- what it takes é a de alguns).
No final, pagamos nossos pecados na subida do “cala a boca”, enquanto os romeiros pagam suas promessas.

Riacho Grande – os cantores de karaokê
Ali, ao lado da represa, enquanto tiramos a bike do carro, vestimos capacete e sapatilhas, abastecemos as caramanholas e passamos protetor solar, a música no boteco em frente rola alta e umas poucas vozes desafinadas denotam o clima de fim de festa. Uma moça, vestida a caráter (ou seria melhor dizer falta de?), sai de dentro trançando as pernas. Sem a menor cerimônia, ela vomita. Num carro ali perto, um rapaz e uma moça fumam, discutem, gritam um com outro e ela chora. Sua maquiagem já se transformou numa máscara de pierrô.
Por uns 20 ou 30 minutos, triatletas e karaokeiros (karaokistas??) compartilham o estacionamento. Os primeiros começando o dia enquanto a família dorme, entre planilhas e quilômetros, suplementos e endorfinas, os outros, terminando a noite, enquanto a família dorme – entre tapas e beijos, cigarros e vômitos.
A troca de olhares entre os dois grupos não chega a ser hostil, mas não é tampouco amistosa. Parece que cada um olha para o outro e pensa: como eles podem viver assim?

Riacho Grande – pescadores

Tá estressado? Vai pescar! São os dizeres do adesivo que decora o Voyage 89 estacionado à beira da represa. Eles também levantam cedo, munem-se de paciência, alimentos, equipamentos e rumam pra beira da Billings.

A maioria instala-se ali, ao lado da ponte, já perto da entrada do parque. Pescam, mas a também fazem churrasco, levam a família, nadam e (já não se fazem mas pescadores como antigamente) colocam o som do carro alto e estridente no volume máximo.

Nós triatletas passamos pra lá e pra cá, pra cá e pra lá, sentimos o cheiro da carne sendo assada, ouvimos a algazarra das crianças na água, observamos aquele pescador que, como nós, persiste em sua atividade, incansável. Somos observados por eles com crescente indiferença a cada volta. Eles se acostumam como nosso ir e vir, nós nos acostumamos com o ficar deles.

Na praia

Biquínis mínimos, sungas e calções de tamanhos variados, grande profusão de barrigas máximas.. Eis que... O que é aquilo? Um pingüim? O Aquaman? Um ET? Não. Magro e emborrachado dos pés à cabeça, é um triatleta pronto para treinar.
Longe da beira, pra não trombar com os banhistas, o triatleta muitas vezes é perseguido e admirado por remadores (eventuais) de caiaques e botinhos de borracha, que costumam se aproximar pra ver que espécie de animal aquático é aquele.
O convívio costuma ser pacífico. Já a aproximação de lanchas e jetskis pode deixar o triatleta nervoso e agitado.

Ciclovia

Placa na ciclovia - (do blog De Verde Casa)

Muito se engana aquele que imagina que na ciclovia da CPTM os triatletas compartilhem o galho, digo, a pista apenas com seus parentes próximos – os ciclistas.
Ali os habitantes são outros mamíferos: roedores. As placas avisam logo no início do trajeto: cuidado com os animais silvestres – capivaras. E lá estão elas, tomando sol à beira do perfumado Rio Pinheiros, sem tomar conhecimento dos primatas sobre rodas.
Mas não são apenas as simpáticas capivaras que freqüentam o pedaço. Outros roedores, nada simpáticos, também atravessam a pista sem a menor cerimônia. Outro dia estávamos por ali e o mesmo rato (que parecia mais um cachorro) cruzou a pista na nossa frente três vezes.
Eca.

Outras
Estas são algumas situações permanentes em que invadimos ou compartilhamos os galhos alheios. Mas há outras, mais esporádicas: entrar no banheiro do posto de gasolina no meio de uma estrada – suada, de capacete e sapatilhas – enquanto o pessoal que veio de ônibus lá de Aparecida faz uma parada. Aparecer na piscina da academia com a roupa de borracha pra fazer um treininho pré prova. Parar no meio de um longão na chuva, ensopado e entrar numa padaria qualquer pra comprar um gatorade.
Por um lado, a gente vai se acostumando com os olhares incrédulos, mas, por outro, é preciso tomar cuidado pra não achar que somos mais donos dos galhos do que os outros macacos que os freqüentam conosco. Com exceção, é claro, do que não são macacos, são ratos.

Insônias

2011-01-13T20:03:00.001-02:00

Atire o primeiro lexotan aquele, triatleta ou não, que nunca foi assolado por uma insônia.

Diversidade de insônias

Existem vários tipos de insônia. Há aquelas que vão junto com a gente para cama: encosta-se a cabeça no travesseiro, apaga-se a luz e pronto, lá está ela, sorrindo na escuridão. Outras nos despertam no meio da noite, como se já estivéssemos atrasados para o treino, e varamos a madrugada, até que os pássaros comecem a cantar e o dia a clarear. Outras – as piores - viram a noite com a gente, estraçalhando nossos sonhos de treino pela manhã e embotando nosso dia inteiro.

Há insônias por motivos óbvios, como as insônias de véspera: de viagem, de competição, do parto. Há as insônias de preocupação: problemas de saúde na família, dívidas, incertezas na vida profissional. Há insônias de paixão: seja de felicidade, porque o ser amado nos ama e não sossegamos o facho de tanto contentamento ou, pelo contrário, o ser amado não nos ama, então a tristeza nos inquieta e nos impede de dormir em paz. E, claro, há insônias que combinam várias dessas razões e mais outras tantas.

Insônia de triatleta

Os triatletas têm um tipo especial de insônia chamado “descanso também é treino”. Acordamos cedo todos os dias para correr e/ou pedalar e/ou nadar, trabalhamos, nos alimentamos, cuidamos dos filhos, então queremos, o mais cedo possível, nos colocar na posição horizontal, fechar os olhos e apagar. Só descansando adequadamente é que nosso corpo assimila os treinos. Além disso, costumamos estar exaustos por volta das nove da noite.

Mas o sono tem seus caprichos. E mesmo fazendo tudo direitinho, indo pra cama cedo, podemos ser surpreendidos por uma das piores espécies de insônia: o corpo está cansado, dormimos pouco na noite anterior, o cérebro já não está funcionando bem... mas não conseguimos desligar. Os pensamentos começam a ficar confusos, o corpo parece que está afundando na cama... estamos quase lá... quando, sem mais aquela, uma voz parece nos chamar e nos trazer de volta ao estado de alerta. Então caímos na besteira de consultar o relógio. “Oh, droga! Faltam apenas 4horas e 45 minutos pra eu acordar!” Pronto. Era o que faltava para piorar a noite. Começamos a contabilizar os prejuízos da noite mal dormida e isso nos deixa ainda mais despertos. Danou-se. A gente, que gosta tanto de controlar tudo, de medir (e aproveitar) o tempo em segundos e “derrubar” as planilhas de treino cumprindo tudo que está ali fica desesperado quando se depara com uma situação dessas: não mandamos no nosso sono. É simples assim. E como isso é complicado!

Minha insônia

Noite passada sofri uma dessas. Deitei exausta. A noite anterior fora mal dormida (caiu uma tremenda tempestade durante a madrugada em Brotas onde eu estava), de manhã os meninos e eu nos aventuramos por uma mega tirolesa, à tarde 250 km dirigindo de volta pra São Paulo e à noite 18 km de corrida no Ibira. Comi, tomei um banho e caí na cama. Nem era tão cedo. Cadê o sono que estava aqui? Puf, sumiu num passe de mágica. Panquequei na cama, virando de um lado pro outro – pensando em todos os temas possíveis: filhos, trabalho, marido, treinos, futebol, férias, encanamento, escapamento do carro, aniversário, vida após a morte...até...(não olhei no relógio para não me desesperar) apagar um pouquinho para acordar antes do despertador que iria tocar as 4h22. Levantei até mais disposta do que imaginava, me troquei e fui pedalar.

Alguma idéia?

Não é muito comum isso acontecer. Pode ter sido a adrenalina da tirolesa, o TNT que tomei pra não ter sono na estrada, as preocupações com minha vida profissional e também porque corri apenas um par de horas antes de deitar. Não estou acostumada e talvez tenha ficado com endorfina demais circulando pelo sangue. O mais provável é que tenha sido uma combinação de todos esses fatores. De qualquer modo, estou planejando fazer meus treinos longos de corridas às quartas à noite e às quintas de madrugada vou pedalar. Será que dá pra acostumar?

Rápidas e rasteiras

2011-01-02T19:52:00.001-02:00

Saí de férias e abandonei este blog. Pensei que iria ter mais tempo de escrever, mas incrível como a gente consegue se ocupar com tanto tempo livre. Quando se vê, o dia já foi e ainda é preciso providenciar jantar, traçar o jantar e ainda convencer os pequenos a irem pra cama. Na hora em que o movimento termina, só penso em dormir.

E como tenho dormido. Sem neuras. Treino na hora que dá. Estou descansada.

Levei meus filhos para aprender a surfar em Camburi. O professor, um surfista mais do que experiente e velho amigo meu - Rikka Costa, não só domou as ferinhas como conseguiu me convencer a tentar subir na prancha. E não é que eu consegui? Tá certo, foram três vezes, era um LONG BOARD mas eu fiquei em pé! É bom não ter medo de aprender coisas novas.

A filhinha adotada este ano – a Julinha – veio passar uns dias com a gente. Esta “adoção de coração” foi uma das melhores coisas de 2010.

E por falar em Julinha, dia desses aqui na praia, fomos dar uma corrida em Maresias. Fomos de carro até lá porque por aqui a estrada não tem acostamento e lá tem. Mas o movimento estava intenso, mesmo antes das 8 da manhã, e não foi um treininho propriamente relax. Uma hora mais ou menos depois que terminamos aconteceu um acidente feio por lá. Um bêbado, sem carta, resolveu fazer uma ultrapassagem bem no meio da muvuca. Pegou um cara de frente, em cheio. Parece que matou uma mulher. Péssimo.

Virei o ano bebendo, comendo chocolate e até um franguito à passarito de vez em quando. Vou voltar pra Esparta paulatinamente. Primeiro a cair fora: álcool.

Como é de praxe quando estamos na praia, enviamos uma embarcação com pedidos para Iemanjá. Fiz um pedido BEM EGOÍSTA. Óbvio, não vou compartilhá-lo com vocês. Por outro lado, minha promessa é pública: pretendo ser mais gentil este ano. Em primeiro lugar, com meu parceiro de vida mais próximo e importante: o marido, em segundo, com as pessoas. Copiei a idéia de uma amiga - Ana Castro. A meta é pelo menos uma gentileza por dia.

Terminei o ano esportivo com uma mudança importante: de técnico. Depois de quase quatro anos com o Emerson Gomes, passo a ser atleta do Wagner Spadotto. Continuo amando o Emerson e sei que fizemos um ótimo trabalho mas, como disse a ele, já me conformei com o fato de que tenho vários homens fixos na minha vida. O marido, por exemplo, não pretendo substituir pra dar uma variada... Mas o técnico, aí é possível!

O Wagner é um cara sério e competente. Neste ano conseguiu estar entre os poucos triatletas classificados pra Kona. E não só isso. Foi lá e fez bonito. Mas não foi por esta razão que eu quis tê-lo como técnico. Na verdade sinto que tenho uma grande afinidade com ele e que será muito interessante mudar a forma de trabalho. Serei mais exigida. Vamos ver.

O melhor post do ano é o que está no blog da Thelma. Não deixem de ler.

Então foi dada a largada pra temporada 2011. Não sei bem ainda o destino deste blog. Percebo que estou com vontade de escrever sobre outros temas que não os treinos e provas. A ver o que acontece.

Como não poderia deixar de ser, meu voto para 2011 é que as pessoas estreitem seus laços e alarguem seus horizontes.

Amarga derrota

2010-12-16T19:13:00.002-02:00

Já escrevi algumas vezes neste blog sobre competir. E, nesses textos, falei de passagem sobre perder. De passagem mesmo porque desde que comecei a competir na vida adulta não passei por nada que pudesse lembrar uma derrota. Escrevo isso sem nenhuma arrogância. É verdade. Como a competição é mais do que qualquer coisa, comigo mesma e com os desafios aos quais me proponho, toda vez que me posiciono na largada, já me sinto uma vencedora (a Thelma escreveu belamente sobre isso no blog dela). Na linha de chegada, salvo um DNF que me aconteceu no meu primeiro Troféu Brasil por conta de um pneu furado, minha experiência também tem sido bem sucedida.
Mas nem só de trathlon vivemos nós e as derrotas podem acontecer em outros departamentos da vida. E serem muito mais penosas.
Eis que estou me havendo com uma derrota acachapante. Não foi nocaute. Foi por pontos. Veio aos poucos, se configurando um pouco a cada semana. A cada direto de direita que eu levava, ficava meio atordoada, tentava me recompor, mas percebia que a vitória estava ficando mais difícil.
Chega de tergiversar: a triste notícia é que meu filho mais velho levou pau na escola. Para qualquer mãe, isso já é duro, mas, pra mãe educadora, é o pior dos mundos.
Trata-se do meu mais velho, que está com 16 anos, idade em que os hormônios aceleram sua influência no comportamento na mesma medida em que os neurônios desaceleram em competência. Ano passado, no 1º do Ensino Médio, depois de empurrar com a barriga dois trimestres e meio, ele fez um certo esforço e passou por um triz, já na prorrogação. Na ocasião, fui muito clara: "Espero que você tenha aprendido a lição certa - não deixar as coisas se acumularem - e não a errada - 'passei um sufoco, mas no fim do tudo dá certo'." Pelo jeito, ele aprendeu a errada. Começou o ano "na flauta" e os problemas foram crescendo.
Desde abril - quando recebi o primeiro boletim e conversei com a coordenadora da escola dele - que venho apertando o cerco, tentando acompanhar mais de perto. E como é difícil.
O menino não tem nenhum problema, déficit de aprendizagem ou coisa que o valha. Não. Simplesmente não percebeu, ainda, que precisa começar a tomar as rédeas da própria vida. Na vida adulta, explicar pro chefe que você não terminou seu trabalho porque acabou o papel da impressora, ou porque alguém de sua equipe esqueceu de fazer uma parte ou porque a janela estava aberta e o vento levou...não cola!
Fiquei em cima - colocava um celular pra despertá-lo e ia com outro ao treino da madrugada, se ele não me ligasse na hora em que devia acordar eu parava no meio do treino pra tirá-lo da cama. Contratei um professor particular para dar umas aulas de reforço, limitei ainda mais os horários de computador e as saídas noturnas "para balada" foram pouquíssimas ao longo do ano. Não foi suficiente. Tivemos discussões horrorosas, brigas homéricas. Quando o trimestre foi terminando e as provas finais se aproximando, ele insistiu para que o deixasse fazer as coisas do seu jeito, que tudo iria dar certo. Recuei e parei de apertá-lo. Sentia a iminência do desastre e acreditava que quanto mais ele assumisse a responsabilidade pelos acontecimentos, melhor.
Não estou arrasada, mas estou triste. O custo deste erro de cálculo é alto. Por outro lado, só na derrota é possível perceber que a estratégia não funciona.
Se, de novo, ele passasse de ano estudando só para as provas finais, teria a confirmação de que, sim, é possível dar conta do recado na última hora. Embora me doa o coração, penso que esta era uma derrota necessária à aprendizagem de uma lição importante.
A lição não é só dele. É minha também. Estou pelejando para aprender a ser mãe de adolescente. Dar conta de criança, colocar limites, dizer "não", botar no colo, fazer as perguntas certas, calar quando convém...é, para mim, muito mais fácil com os três menores. Cansa, é verdade. Erro também, mas acerto muito mais vezes. Mas quando TODOS os limites são questionados, os "nãos" desobedecidos ostensivamente, as perguntas - provavelmente erradas - recebem respostas evasivas e o colo parece ser pequeno e inadequado pra acolher aquele "homão" no qual ele se transformou... a sensação é de que erro muito mais do que acerto.
Talvez este episódio venha a se transformar na pedra fundamental não apenas das mudanças dele com relação aos estudos, mas também numa nova maneira de a gente se relacionar. Quem sabe, daqui um pouco, este gostinho amargo dê lugar a sabores mais agradáveis. Tomara.

Jogos na Ilha - os nossos e os outros

2010-12-06T10:28:00.003-02:00

Ilha do Sul
Domingo cedo meus garotos tinham jogos amistosos de futsal no Ilha do Sul. O Ilha é um dos primeiros condomínios construídos em São Paulo. São seis edifícios que compatilham um clube: piscinas, quadras cobertas e descobertas, restaurante, academia, cabelereiro, biblioteca, bancos. A região é nobre - Alto de Pinheiros -, e a clientela, como é possível deduzir, privilegiada.
Meus sogros têm um apartamento lá e os meus três menores o frequentam bastante, inclusive participando dos treinos de futsal.

Torneio
O pessoal responsável pelas atividades esportivas marcou uma espécie de torneio: os visitantes viriam com quatro equipes para fazer quatro jogos - desde sub-9 até sub-16 ou 17, não sei bem.
As crianças e jovens não eram de um clube, nem tampouco de outro condomínio ou escola particular. Os meninos eram do Educandário Dom Duarte, uma instituição de assistência social que fica próxima à Raposo Tavares.
De um lado, os nossos meninos, com suas chuteiras Nike, bem alimentados e branquinhos, do outro, os visitantes com seus tênis gastos, esbeltos e mulatos. Ali na Ilha, com aquela cor de pele e aqueles calçados, apenas as babás, os serventes, seguranças e faxineiras - ninguém que costume frequentar quadra para jogar. Quando alguém de pele mais escura pisa por ali é para passar um rodo, fazer um conserto, recolher os pertences que os clarinhos largaram esquecidos.

Sub 9
O primeiro jogo foi dos menores. Imediatamente pecebi que estava dividida. Era o time dos meus dois caçulas - mas como seria possível torcer contra aqueles outros pequenos?
O jogo começou e a diferença de atitude não poderia ser mais nítida. Os "nossos" eram os donos da casa, da bola, do mundo; pisavam leve, mas com firmeza. Os "outros" iam sedentos atrás da bola, cavavam o espaço; pisavam com receio, mas com sofreguidão. Os pequenos visitantes lutavam. Ao olhar suas feições me assustei. Pareciam tão mais velhos e maduros!
Logo de cara, um dos nossos (nossos???) faz um gol. Prendo a respíração. Não consigo comemorar. Em seguida, os outros (outros???) empatam. Solto a respiração. E eles fazem mais um gol, e não consigo evitar que um sorriso aflore. Este tempo termina empatado.
O Ilha entra com um novo time, o placar é zerado e começa um novo jogo. Meus caçulas estão em campo. Ian, no gol. Balanço. Os visitantes perderam o receio. Vão com tudo pra cima dos donos da casa, da bola, do mundo. E fazem 5x0. Ian fez boas defesas, mas não foi suficiente. Felix também não jogou mal. Os dois estão chateados. A derrota deles não me entristece. Sobreviverão a ela. Eles são vencedores, eles estão no time que é dono da casa, da bola, do mundo. Aos oito anos de idade. De algum modo, eles já intuem isso. E os meninos do Educandário? Aos oito anos, eles já sabem. E, naquele jogo, estavam brigando pela bola, pela casa, pelo mundo. Aos oito anos, eles ainda acreditam.
Sem que pudesse controlar, senti que meu peito se apertava pelos nossos meninos, todos eles, os brancos, negros, mulatos. E queria que meus filhos entendessem. Não. Queria que eles sentissem. Que se vissem na pele daqueles meninos, com seus sonhos, seus cotidianos, seus medos. Queria que fossem atingidos por um raio de lucidez - impactante, assustador, instantâneo.

Sub 11
Terminada esta etapa, veio o jogo do sub 11. De novo, um filho no gol. De novo, o time do Ilha mais forte e mais seguro. O Dom Duarte sôfrego. Mas de cabeça baixa. Eles sabem. E, aos 11, já deixaram de acreditar. Todos, menos ela.
Ela. No meio do time, magrelinha, cabelos soltos e encaracolados, estava Ingrid. Ficava na defesa, como um xerife, dando ordens a todos os meninos, brigando por todas as bolas e fazendo os melhores lançamentos para área. Em determinado momento, pediu pra catar no gol. vestiu uma camisa de goleiro em que caberia ela e mais dois, e se posicionou, alerta. Defendeu uma, mas, em seguida, tomou. Foi um chute forte, difícil. O goleiro voltou, ela foi pro banco mas, no início do 2º tempo, pediu pra voltar à quadra, sem medo de errar.
O time da Ilha ganhou de 8x2. Ingrid, contudo, não perdeu a altivez. Ao final, fui cumprimentá-la e pedi pra tirar uma foto.

Martim, eu e Ingrid

Sorte e dever
O fato de meus filhos serem da Ilha e a Ingrid, não, é mero acaso. Eles não são melhores do que ela. Eu não sou melhor que a mãe dela. Saí dali pensando muito sobre isso. Nós temos sorte. Viver na Iha, não é um direito, é um privilégio. Agora, nós, os ilhéus temos sim, a dever de fazer o melhor, de usar esta oportunidade não em proveito próprio mas pelo bem comum.
Posso estar soando um pouco piegas, um pouco natalina... Mas será que nós, triatletas, tão individualistas, somos capazes disso? E mais... Será que somos capazes de educar nossos filhos sem que eles se achem os donos do mundo, mas sim responsáveis por ele?

Peço desculpas!

2010-11-23T20:48:00.004-02:00

Levei um puxão de orelha de um leitor - lá de Portugal - por causa do meu último post. E, relendo o que escrevi, e considerando o que ele ponderou, tenho de reconhecer: peguei pesado com os laranjinhas retardatários.
Segue um trecho da mensagem que ele me mandou:

Sempre leio os teus posts e são 5 estrelas! Muito bons mesmo! Desta vez porém fiquei triste por ler algumas palavras tuas. Desanimado até…Eu explico…eu sou um dos toucas laranjas que falas no teu post. Nado mal mesmo! Nado crawl mas devagar, porque não tenho (ainda) técnica nenhuma. Aprendi a nadar em Julho. (antes eu sabia andar na agua) LOL. Devo desistir do triatlo ? Mudar de desporto? Devo ficar quieto no meu mundo das corridas e só passear de bike na praia?
Não gosto de atrapalhar ninguém e por isso quando treino na piscina e incomodo alguém que nada mais depressa do que eu ( quase toda a gente) tenho o cuidado de pedir desculpa. No unico triatlo que eu fiz deixei-me ficar bem atrás, principalmente para não levar porrada.
Nesta prova que falas contudo, se eu saísse 5 minutos antes de ti eu iria certamente estar ali no meio desses toucas laranjas a atrapalhar. Na bike a mesma coisa. Quer eu tivesse 20 ou 50 anos sem história na bike é preciso treinar muito para conseguir uma boa média na bike.
Mas para evoluir é preciso ir lá sentir a adrenalina mas infelizmente atrapalhar também os profissionais do triatlo.
Acho que tem de haver muitos toucas laranjas, embora também seja preciso que esses toucas laranjas tenham o bom-senso de deixar passar quem nada e pedala mais rápido ( na agua é mais dificil).
Senão houvesse toucas laranjas a participar tínhamos triatlos com 15 participantes (pelo menos aqui em PT).

Fiquei chateada comigo mesma de ter passado a idéia de que gostaria de um triathlon só com gente rápida. Justo eu!? Eu que nado mais ou menos e pedalo mal? Justo eu, que sou daquelas traumatizadas, escolhida por último na aula de educação física? Não! Nunca! Sou totalmente a favor da inclusão e da participação de todos! Não! Nunca! Não quero, em hipótese alguma, defender a elitização do triathlon - que já é bastante elitista por razões financeiras - mas que tem, como um de seus grandes méritos, acolher profissionais e amadores, sem distinção.
Não falava sério quando me referi às touquinhas laranjas, retardatários que estavam pelo caminho, chamando-os de "annoying oranges" - um personagem de vídeo chato pra caramba. Fui infeliz, já que posso ter ofendido pessoas que não são muito rápidas nem habilidosas mas estão lá batalhando, fazendo o melhor que podem, aprendendo com aqueles que são mais experientes e/ou mais talentosos e tomando o maior cuidado pra não atrapalhá-los.
Não são os mais lentos que estragam as provas de triathlon. São os mal educados, que não agradecem os volutários; são os sem-escrúpulos, que ficam na roda dos outros quando não é permitido o vácuo; são os sem-noção, que ultrapassam de forma perigosa; são os sem moral, que usam de doping pra conquistar as tão almejadas vagas pra Kona.
Então, por favor, me perdoem aqueles a quem posso ter magoado ou desanimado com minhas brincadeiras.

De volta - Pirassununga 2010

2010-11-22T22:35:00.008-02:00

Como é bom participar de provas. Não só pra competir, mas, principalmente, por fatores extrínsecos: conhecer pessoas novas, encontrar amigos, conviver por mais tempo e ficar mais amiga ainda de quem a gente já conhece.

O ano passado já tinha sido assim. Este ano foi, de novo, muito legal.

Começou com um telefonema da Cris, amiga da MPR que praticamente não treina mais, perguntando se tínhamos lugar pra ficar em Pira. Em Pira, não tínhamos. Íamos ficar em Leme, que é próxima, mais nem tanto. Então ela disse que um amigo - Rogério, também da MPR, estava indo sozinho pra uma casa bem perto da AFA (Academia da Força Aérea, onde acontece o Long) e perguntou se ela conhecia alguém que procurava lugar pra ficar. Na mesma hora liguei pras minhas parceiras Thelma e Julinha, que toparam sem pestanejar.

Véspera - aniversário da Thelma
Saímos sábado de manhã de SP. Thelma e eu, Julinha com meu filho Martim e Rogério. No caminho tivemos de fazer umas paradas estratégicas, já que estávamos naquele esquema de hidratação.

Chegamos em Pira quase uma da tarde. O sol estava derretendo o asfalto. Nos encontramos os cinco no Brasinha, um restaurante indicado por um amigo meu que é de lá. Graaande pedida. Nada de massa. Comemos um tal de Aruã - peixe amazônico - com arroz, batatas cozidas e legumes. E o papo com o Rogério, que tínhamos acabado de conhecer, rolou solto.

Passamos na nossa maison que tem o sugestivo nome de Paradise Lazer, deixamos as coisas e fomos buscar os kits. Dez minutos do nosso lar provisório até a entrada da AFA. Melhor, impossível. Chegando lá conheci um amigo blogueiro, o Rafael Farnezzi e e encontrei o meu amigo também blogueiro, sempre simpático e sorridente, Arthur Araújo.

Da esquerda pra direita: Rodrigo, Emerson, Daniel, Thelma, eu, Pocinho e Julinha, na Cantina Don Pepe.

Como era aniversário da Thelma, ainda em SP, reservei uns lugares numa cantina, encomendei um bolo e chamei o pessoal pra encontrar lá.

Foi delícia. Comida boa, lugar simpático e barato, clima gostoso, conversa animada e, o melhor de tudo, pessoas legais: Daniel e Vivi com a filha Julia (que rapidamente se entendeu com meu filho Martim, apesar da grande diferença de idade), Rogério, Emerson, Rodrigo, Carlos Pocinho, Julinha, Thelma e eu e a turma da Sumaré que passou por lá também. Fabiana, Mônica, Thiago e a Cururu que estava na maior ansiedade porque iria estrear na distância 70.3.

De volta ao nosso paraíso particular, Rogério, Thelma e eu ligamos o modo PPP - preparação pré prova. Enquanto isso, Martim e Julinha jogaram os colchões no meio da varanda, se jogaram em cima deles e desligaram.

O enigma da Julinha
À noite o paraíso não tão paradisíaco. Difícil dormir. Sirenes, músicas, luzes, conversas. O despertador tocou no melhor do sono.
Alguém precisa me explicar como a Julinha que chegou e caiu na cama sem arrumar nada, estava pronta na mesma hora que Thelma, Rogério e eu sem ter acordado uma hora mais cedo. É um mistério profundo.

Chegamos na AFA cedo, encontramos o Emerson e o pessoal da MPR e eu nem estava com aquele friozinho na barriga. Encontrei Corina Silveira e seu marido - ela estava super ansiosa; o Evandro - meu parceiro de Iron, que disse que ia passear no parque (em Pira não dá, Evandroooo!) a Cururu... um monte de gentes. E estava aquele clima de festa.

A expectativa era passar um calorão. Como disse a Thelma no blog dela, iríamos descer ao inferno. Então, estando lá, nada mais natural do que aproveitar e abraçar o diabo. Algo parecido com ir a Roma e VER o Papa.

Natação e os laranjas
E foi dada a largada. Os homens, cinco minutos antes das mulheres. E alguém me explique também como é que antes da primeira bóia na primeira volta eu já estava tropeçando em alguns deles. Dali em diante, só foi aumentando a densidade dos annoyings oranges (as tocas eram laranjas). E eu nem nado tão rápido assim. Eles é que nadam muito mal. Desculpe, pessoal, mas nadar 1900 metros de PEITO!? Acho mais honesto mudar de esporte. Ou aprender a nadar crawl.

Não sei ainda, mas ACHO que minha natação foi pior – o que era de se esperar – o pedal também ACHO que foi igual ou melhor do que ano passado e a corrida também deve ter sido um pouco mais alta este ano.

Nadei tranqüila, forçando um pouco mais na segunda volta. Senti sim, o braço um pouco cansado e dolorido no final, mas não demais. Na transição tentei passar um pouco de chamois butter mas, como não tem tenda, não deu pra espalhar como se deve. Resultado: fiquei com vários cortes e assaduras nas nádegas. Coloquei uma faixa no cabelo, capacete, óculos e sapatilha. Sem estresse, apesar do meu filho Martim ficar dizendo "vai mãe, vai logo!"e saí pra pedalar. Deixei numa marcha bem leve, porque a saída é numa subidinha e não tive dificuldades.

Ciclismo - porque eles não me passam?
Fiz a primeira volta mais tranqüila, apertei na segunda e na terceira e a quarta foi igual a primeira. Passei várias mulheres (e alguns homens) e não fui ultrapassada por nenhuma. Fiquei no clipe o tempo todo (e o ombro não doeu), volantão e volantinho só em duas pequenas subidas.

Não vi pelotões e nem gente pegando roda. Ouvi dizer que tinha um pelotão grande mas não passou por mim. Algumas vezes eu encostava em alguns caras que tentavam escapar, escapavam por um tempo mas, dali a pouco, eu já estava emparelhada de novo e às vezes até passava. Pensava com meus botões "eu com essa perna de mentirinha, mais velha, do suposto sexo frágil e com uma bike que não é nenhuma Ferrari... o cara com idade pra ser meu filho (ou pelo menos um caçula temporão), com esses pernões, do sexo (fisicamente) mais forte, com uma puta de uma bike..." Dava vontade de dizer: "Vai embora, cara! Você tem obrigação de me passar e sumir!"

Ao longo do percurso, os milicos, muito sérios, indicavam o caminho correto. Na terceira volta, não aguentei. Passava por eles e intimava: "E a torcida?Pô, pelo menos pras mulheres!". Os caras abriam um sorriso DESTE tamanho e gritavam: "Vai 53!" Aí eles voltavam a parecer moleques, como outros quaisquer!

Um pouco antes do final da bike emparelhei com um menino muito simpático. Comentamos sobre o calor e o abraço que daríamos no coisa-ruim na hora da corrida. Rimos os dois. Ele entrou na área de transição logo à minha frente e tinha a maior galera torcendo pra ele: "Vai, Cesinha! Aê, Cesinha!" Eu não aguentei e disse pra ele: "Cara, você tem a maior torcida particular da prova! Também quero!". Aí, a Fabiana que é uma amiga e estava nesta torcida, ouviu o que eu disse e gritou "Vai, Claudinha!". Eu ri e comentei com ele: "Viu?! Não é só você que tem torcida!" Não consigo deixar de me divertir e falar essas bobagens. Mesmo que sabendo que deveria ficar quieta pra poupar energia.

Na transição, coloquei uma viseira, garmin (que não achava o satélite no começo e me atrapalhou um pouco) e não passei mais protetor solar e nem vaselina nas axilas – o que me deixou com uma linda assadura e um bronzeado ma-ra-vi-lho-so - carimbo do diabo. Sai pra correr debaixo daquela lua. Tomei água ou gatorade em todos os postos, pelo menos um golinho. Agradecendo sempre. Coisa que pareceu surpreender os meninos que, muito gentilmente, respondiam entre espantados e felizes: "De naaada! Não tem de quê!"

Corrida - alguém tem um par de panturrilhas aí?
Nos primeiros 9 km – quase metade da prova – senti um tremendo cansaço nas panturrilhas. Inclusive pedi pro Kim um par novo, quando ele me ofereceu água. A Kelly (triatleta, ortopedista e amiga) bem que tentou me emprestar, mas não era meu número. Felizmente, dali em diante, melhorou e consegui correr sem tanto sofrimento. Mantive 5m20, 5h30. Na sombra e nos declives – que são suaves mas a gente sente a diferença – consegui ir um pouquinho mais forte. As palavras de incentivo das pessoas tanto no ciclismo, quanto na corrida, sempre animam a gente. Flavinho (que quebrou no pedal), Pedro (que veio direto de Miami só pra largar e pedalar, mas não fez a corrida), Marcos (que se contundiu em Clearwater mas veio assistir) e Mariana Hubinger (parceira de pelotão) que vieram de São Paulo, Mônica Bolognani, Mariana Prado e Diglu da 5 Ways, a Fabiana, Marcelo e Marcinha da Planet, Rodrigo e o Emerson da MPR, pessoas que cruzei durante a prova como o Lester, Marquinhos, Beto, da MPR,o mestre Vilela, de Santos, a Camila da Trilopez, a Vivi e o Daniel - que tiraram a foto abaixo e, claro, meu filho Martim. Saber que ele me esperava na chegada não me deixou nem PENSAR em andar.

Chegando feliz. Foto Viviane Blois.

No final, ainda tive de dar um sprint porque uma atleta que eu havia passado no km 15 resolveu que queria chegar na minha frente, se aproveitando do fato de o Martim, me filho, vir correr os últimos metros comigo. E o Emerson tinha acabado de me dizer - você está emntre as dez primeiras! Cuidado atrás!". Mas nós não deixamos! Tirei energia do fundo do coração, o Martim se esfalfou, mas chegamos antes da adversária. Quase alcançamos a Julinha. Por 20 segundos. Teria sido o máximo cruzarmos a linha de chegada os três juntos. A Thelma nem vi. Só ouvi. Ela chegou em terceiro geral, dando pau em duas profissionais e sendo escoltada por motocicletas e suas sirenes. Melhor presente de aniversário, impossível! E ela merece.

Final feliz
Terminei cansada, mas sem cãimbras, nem dores. Fiz a prova em 5h24m03 mas não sei ainda as parciais. Ano passado, foram 5h18m32 mas não estava tão quente – parece que ontem chegou a fazer 35 graus durante a prova. A Ariane por exemplo, fez 4h23m ano passado e 4h30 este ano; a última colocada o ano passado fez em 7h06m e, a deste ano, em 7h36m. Acho que isso quer dizer que a prova foi mais difícil.
Fiquei em 1º na categoria (com quase 30 minutos em cima da segunda colocada) e em 10º no geral feminino. Bom demais para quem saiu do estaleiro há pouco e nem treinou tanto assim.

O amor fora de hora, o esporte amador

2010-11-15T11:13:00.001-02:00

Estou cansada do amor.O amor tudo vence. Só o amor constrói. Amor, com o amor se paga. No amor e na guerra vale tudo. Ama ao próximo como a ti mesmo. Será?

O amor virou moda. Além de amar mãe, pai, cônjuge e filhos, agora também precisamos amar o trabalho e, pior, amar as pessoas com quem trabalhamos. Haja amor! Bons médicos, amam sua profissão e devem tratar seus pacientes com amor. Professores, então! Nem se fale. Ai da professora que não amar seus alunos. Todos eles, sem exceção. Atores, artistas, músicos... os bons mesmo, têm paixão pelo que fazem. Será?

Me desculpem os amantes desse amor todo, mas não só acho isso mentiroso, como também penso que pior seria se fosse verdade.
Sem querer atrever-me a definir o que é amor vou, sim, ousar e afirmar que a presença de tal sentimento não é tão necessária quanto vem sendo apregoado ultimamente.
Em primeiro lugar, não é possível se obrigar a amar. Até hoje a poção do amor é procurada, mas sem muito sucesso. Talvez o alcool seja o que tenhamos de mais próximo a um afrodisíaco. Quem é que nunca viu (ou se viu) bêbado declarar seu amor para os entes queridos e pros entes nem tão queridos assim? Dificilmente se pode levar esses arroubos de afetuosidade muito a sério. Mesmo porque, no dia seguinte, o apaixonado já nem lembra mais de todo aquele amor.

Mas esqueçamos os bebados e os afrodisíacos.

Um médico, um professor, um técnico, não precisam amar o que fazem. Mas precisam ser comprometidos com as escolhas que fizeram em sua carreira e trabalhar com profissionalismo.

Esta idéia de que fazer o trabalho com amor é, necessariamente fazer um trabalho bem feito é perniciosa, pois pode eximir o sujeito de suar, ralar, estudar, aprender, ir em busca de conhecimento. Pode desprofissionalizar a relação dele com sua ocupação.

A professora não precisa amar todos os seus alunos, o médico não precisa amar seus pacientes. O técnico não precisa gostar de seus atletas. Mas todos têm a obrigação de respeitar seus pacientes, alunos, atletas. E o médico precisa ouvir e olhar para o ser humano que está á sua frente e ser capaz de colocar-se no lugar dele, ser compassivo com o doente e sua família, sacar que se para ele, médico, a doença e o tratamento são rotina, pra maioria dos doentes e suas famílias, não! Não precisa de amor. Conhecimento,solidariedade, humanidade, compaixão, sim. Amor? Não necessariamente . O professor tem a obrigação de fazer o melhor de si e acreditar que todos, sim TODOS os seus alunos são capazes de aprender, e investir nisso. A despeito das "famílias desestruturadas" de uns, da pobreza de outros, da aparente lerdeza de alguns. Todos podem e é obrigação do professor dar o melhor de si para que todos tenham oportunidade de aprender. Mas, pra saber o que cada um precisa e como ensinar, é preciso avaliar, estudar, planejar. Amor? Supérfluo. O técnico, idem. Precisa estar atento, analisar a individualidade de cada atleta, buscar a melhor palavra, o melhor exercícío, a "dura" mais precisa. Mais uma vez, pra ser competente, é necessário observar, estudar, avaliar, pesquisar. Amar?

E o tal do amor-próprio? Defendo uma idéia relativamente simples: este amor advém, principalmente, da confiança que construímos acerca das nossas capacidades. Elogios, aprovação e cumprimentos dos outros, ajudam, mas não são a essência. O principal é perceber que (nos)superamos, aprendemos, que conseguimos conquistar com braço forte.

Não há lugar onde o amor se encaixe melhor do que no esporte amador. O amador se entrega a essa ocupação sem esperar recompensa, pagamento ou reconhecimento. É um amor desinteressado mas, ao mesmo tempo, altamente comprometido. É como amor a uma causa: dá sentido à nossa vida, nos dedicamos a ela, nos sacrificamos e não esperamos nada em troca. Quase um amor canino.

Não estou dizendo que os atletas profissionais não possam amar e se divertir com sua ocupação. Mas é seu ganha pão. Existe a obrigação de treinar, de competir, de ter resultado. O amador refaz a escolha a cada dia que se levanta pra treinar: está desobrigado, mas escolhe levantar cedo e treinar. Escolhe não ir dormir tarde, escolhe abrir mão da festa.

E, embora o amador ame (quase) incondicionalmente o esporte ele é sim, recompensado algumas vezes. Na sensação agradável de terminar um treino longo e constante, na hora em que consegue atingir uma determinada marca, na disposição que conquista para tocar sua vida.

Amor é amor. Não é possível nos obrigarmos a a amar e, para ser duradouro, é necessário cuidados diários. E, de uma hora para outra, ele pode acabar ou ir morrendo aos poucos. Mas tanto na vida afetiva quanto na esportiva, não podemos deixar de aprender com nossas histórias de amor. Pois é isso que nos permite amar novamente, mais e melhor: pessoas ou esportes.

Para não ser esponja

2010-11-05T20:36:00.002-02:00

Minha sábia mãe vive dizendo que nós precisamos formar nossas crianças e jovens para serem filtros e não esponjas. Em vez de absorverem tudo que se lhes coloca pela frente, que passem a ter critérios de modo que possam fazer escolhas.

Mas isso não é nada, nada simples. Nem mesmo para nós adultos. Por exemplo: desde que a Nike inventou que, para correr, é preciso um tênis especial, ninguém duvidou. No mundo inteiro corredores passaram a procurar aquele tênis, convenceram-se de que sim, amortecimento é crucial, saber se sua pisada é supinada, pronada ou neutra pode mudar o rumo de sua vida ou, ao menos, de sua passada.

Mais empresas, mais tecnologia. Diferentes modelos para treinos e competições, para corridas longas ou curtas, para corredores rápidos ou lentos. As revistas especializadas têm, ao menos uma vez por ano, a obrigação e o hábito de lançar um guia para o pobre consumidor/corredor para orientá-lo na árdua tarefa de escolher um tênis. Flexibilidade ou leveza? Amortecimento ou resiliência? São tantas opções que, para acertar na escolha é preciso debruçar-se sobre o guia e fazer um longo e detalhado estudo. Claro que no momento em que o feliz consumidor consegue finalmente escolher, a Asics já lançou um novo modelo com ainda mais tecnologia.

E...bem... quem foi que disse que toda esta parafernália faz diferença? Quem viu pesquisas e estudos provando que o amortecimento, por exemplo, diminui as lesões? Quem disse que a pessoa que pisa em pronação precisa de uma correção compensatória? Vou além: quem viu um estudo ou pesquisa que não tenha sido patrocinado pelos próprios fabricantes de tênis? Quantas vezes paramos para duvidar daquilo que parece "científicamente comprovado"?

Anúncios de televisão mostram um senhor, nem tão idoso, nem tão jovem; a idade é suficiente para o levarmos a sério. Trajando jaleco branco, ele nos garante que o produto X é comprovadamente mais eficiente que os outros. Confesse: você fica, ou não, inclinado a acreditar nele?

E olhe que nós, que temos acesso a internet, lemos e ou escrevemos blogs, somos realativamente bem informados e críticos. Ainda assim, caímos em alguns contos do vigário.

Como pais, a responsabilidade é ainda maior. Não só porque somos modelos para os pequenos como também porque é fundamental ajudá-los a perceber as artimanhas da publicidade para seduzi-los. haja paciência, argumentos e perseverança para dizer "não" aos filhos explicando porque.

Ser filtro, e não esponja, implica, principalmente, em saber ler. Não ler de qualquer jeito. Mas ler dialogando com o texto. Perguntando quem escreveu este texto? Para quem escreveu? Com que intuito? Parece óbvio? É não. A revista O2, por exemplo, faz cobertura de provas e também organiza provas. Você costuma prestar atenção nos anunciantes das revistas? Você repara se existe alguma coincidência entre matérias e anúncios? Vocês souberam que houve uma grande paralisação nos bancos durante o período eleitoral? Notaram que a mídia praticamente ignorou este fato? Quem são os maiores anunciantes dos jornais e das TVs em horário nobre?

Não estou dizendo pra ficar paranóico, pentelho, vendo pelo em ovo. Mas para, principalmente nos momentos em que se tem de fazer uma escolha, uma compra ou tomar um decisão, não procurar atalhos e nem se deixar levar por aparências.

Ser filtro, e não esponja, implica num exercício permanente de duvidar e de se informar. A autonomia intelectual e moral, embora comece seu desenvolvimento ainda na infância, precisa estar permanentemente em uso. Não é para preguiçosos. Não é para acomodados.

Ah, para saber mais sobre o assunto corridas x tênis recomendo o livro Nascido para Correr: a experiência de descobrir uma nova vida, de Cristopher McDougall, da editora Globo.
E sobre o assunto criança x consumo, o filme Criança, a alma do negócio, disponível para download na página do Instituto Alana .

Dois trios, três duplas - Revezamento Bertioga-Maresias

2010-10-30T18:55:00.002-02:00

Pelo quarto ano consecutivo faço essa prova. No primeiro ano participei apenas como torcida, já que estava de patinha quebrada. mesmo assim, me senti parte da equipe.
Neste último sábado, porém, em vez de irmos em sexteto como nas edições anteriores, montamos dois trios: um feminino o outro masculino. Foi muito divertido.

Nosso esquema para a prova, made by Roi

Uma parte da graça dessa prova é organizar a logística: carros de apoio, quem leva quem aonde e que horas. Tínhamos uma boa equação: dois trios de corredores (Julinha, Mari e eu/ Roi, meu marido + David e Zé), um carro de apoio com motorista (Tamara, esposa do Zé), um carro sem motorista, nove trechos a serem percorridos.
O Roi pode não ser bom em encontrar as coisas mas é perito em montar planilhas, esquematizar informações e colocar no papel. Portanto, mais uma vez, a logística da prova ficou por sua conta.
Viajamos na sexta à noite, no Doblo: David, Mari, Julinha, Roi e eu. Paramos num posto e comemos uns sanduíches de pão borrachento com queijo gosduroso e mal derretido. Ninguém nem ligou. Lembrei de tantas vezes que desci pro litoral e parei neste mesmo posto, louca pra chegar na praia, tomar cerveja, umas vodcas, ficar na farra até altas da madrugada e acordar tarde e com dor de cabeça no dia seguinte. A parte boa era conviver com os amigos, dar risadas, falar besteira. Então alguns anos depois, estou indo novamente pra praia com amigos e marido, rindo e falando besteira. Só que sem a ressaca do dia seguinte. provas de corrida podem sem uma coisa ótima!
Chegamos à nossa Pousada, simples mas limpa e ao lado do PC1 - largada do segundo trecho. Ficamos num "chalé triplex" que não era um chalé nem aqui nem na China e sim um apartamentinho de dois andares, com várias camas, cozinha e dois banheiros.
Aprontamos as coisas pro dia seguinte - principalmente eu, que seria a primeira a correr - e nos jogamos nas camas.
A noite não foi das melhores. Gente batendo papo, crianças gritando, barulhos em geral. Mas, se o desempenho das provas dependesse das noites da véspera, eu teria sempre um péssimo resultado. É raro dormir bem.
Na manhã seguinte, Mari acordou queixando de dor de garganta. Tossiu a noite inteira. Sorte que a Julinha dorme como uma pedra, nem escutou.
Tamara e Zé passaram pra me pegar. Nós dois faríamos uma dupla, pois correríamos os mesmos trechos: 1, 4 e 7. Chegamos a cinco minutos da largada. Não deu nem pra alongar. E, confesso, não deu também aquela emoção que costumava me dar antes do início de uma competição. Seria um longo dia e eu estava tranquila.
Fomos juntos, num ritmo mais lento do que a maioria dos corredores mas, pouco a pouco, fomos apertando o passo. Falei pro Zé que ele poderia ir, sem se preocupar comigo. Ele foi, mas logo emparelhei. A areia dura, o tempo fechado, o espaço aberto e a musiquinha no Ipod nos empolgaram e chegamos ao final do trecho 1 bem acelerados. Lá, nos esperava a segunda dupla: Mari e David, além da Tamara que nos levou até nosso próxima largada.
Fiquei muito contente com meu desempenho. Tenho treinado corrida bem mais ou menos portanto, estava temerosa. Os joelhos estavam ótimos, mas fiz um gelinho assim mesmo.
Nem deu muito tempo de descansar, já era hora do nosso segundo trecho, que saia de Guaratuba e também vai pela praia quase todo o tempo. Como o Roi chegou um pouco antes, Zé largou na frente e passei metade da corrida tentando alcançá-lo. Enquanto esperávamos nossa saída ele veio com aquela conversa de que não aguentaria manter o mesmo ritmo tal e coisa. Ba-le-la. Saiu queimando o chão e eu me esbafori pra chegar nele. Resultado, no final o joelho começou a pegar. Não o que estava doendo ultimamente. O outro. O esquerdo, que foi o primeiro a começar a doer logo depois do Iron, então passou pro direito. Caprichei nos cuidados com o direito. O esquerdo ficou invejoso e resolveu doer no final da nossa segunda perna.
Zé terminou um pouquinho na minha frente mas, não adiantou nada. A Mari tinha pifado e, para não perdermos a viagem, o David esperou eu chegar para levar nosso chip até o o trecho em que a Julinha assumiria.
Tomei um advil, fiz gelo e rezei. O trecho 7, Juréia - Juqueí, era o meu último, porém o mais difícil. Mais uma vez, nossa espera foi curta. Julinha e Roi vieram voando.
Zé também estava cansado e foi mais devagar. Logo de saída vi que meu joelho não iria dar trégua. O piso, pra complicar ainda mais a situação, é muito irregular: estrada de terra toda esburacada, pedregulhos, serrinha, areia dura e, no finzinho, areia fofa pra acabar com a gente de vez.
Quase desisti. Mas, quando se está em equipe, a responsabilidade é maior. Depois, esse negócio no joelho é só chato e doloroso, mas não é grave. Correr com o joelho assim não vai arrebentar meu tendão, quebrar minha patela ou me aleijar de qualquer modo. Respirei fundo, tente me distanciar da dor e, no final, consegui até apertar um pouco mais o passo. Sobrevivi, terminei com o joelho inchado mas, como diz o ditado, ajoelhou, tem de rezar ou, no caso - correr.
David levou os dois chips novamente. Entregou para Roi e Julinha e, até sair o resultado da prova não sabíamos se ele tinha entregado o chip certo.
Os dois fizeram o trecho final. Fui no carro com o Zé e Tamara, enfiada no teto solar, mexendo com os corredores. Festeja e aplaudia os "solo" e as pessoas que conhecia. Às vezes os corredores que estavam próximos ficam esperando que eu dissesse alguma coisa, mas eu brincava "ah, não, você não é solo, tá fazendo só este trechinho, não merece aplauso". Avistamos a Julinha descendo a ladeira sem freio algum e, até estacionar o carro, Roi e ela já tinham chegado. Uma pena. É muito legal todo mundo estar junto na reta final.
Nem esperamos o resultado. Afinal, sabíamos que não seria justo levarmos troféu e subirmos no pódio, já que nossa equipe teve de fazer uma gambiarra pra não sair da prova. Outra pena. Ficamos em terceiro no trio feminino e, tenho certeza, de que teríamos ficado em terceiro se a Mari tivesse corrido porque além de ela ter acompanhado bem o David em seu primeiro trecho, ficamos uns 30 minutos na frente das quartas colocadas. Acontece.
Mari e David conseguiram carona pra São Paulo e subiram assim que terminamos. Nós cinco fomos almoçar num delicioso restaurante italiano lá em Maresias. Tomamos vinho, comemos bem e falamos de tudo um pouco. E começamos a planejar o próximo ano.
Mais uma vez, foi ótimo. Nada como uma corrida pra gente se divertir com os amigos.

Na minha companhia

2010-10-20T21:53:00.004-02:00

Nos últimos tempos tenho fugido do assunto "treinos". Não só porque estava meio café-com-leite mas também porque outros assuntos me pareceram mais interessantes e relevantes. Mas hoje volto às origens.
Terminei as sessões de fisio, voltei a nadar, mas o ombro ainda está se recuperando. A cirurgia foi apenas há dois meses. Meus joelhos estão sub judice desde o Iron. Não posso abusar. Isso tudo diminuiu meu rendimento cárdio - respiratório. Ganhei um pouquinho de peso.
Tenho treinado bastante na minha própria companhia. Não porque não goste de parcerias - muito pelo contrário - mas porque estou num momento de readaptação em que preciso, mais do que nunca, prestar atenção nos sinais que o corpo me dá e adequar meu ritmo a essas informações. Perto dos outros, conversando, tentando acompanhar, me distancio de mim mesma.
No domingo de feriado, fui para Romeiros. Fazia muito, mas muito tempo mesmo que eu não ia. Minha primeira e única tentativa de ir este ano foi frustrada. No pedágio o carro pifou e acabei indo pra USP.
Além do meu marido, estavam mais três colegas de MPR fortes e animados - Daniel, Marquinhos e Flávio. Sai do carro, me arrumei e dei adeus. Sabia que eles me alcançariam, passariam e deixariam bem pra trás, portanto, quanto antes eu saísse, menos eles teriam de me esperar na volta. Eles ofereceram companhia, acharam que eu estava antissocial, mas não era nada disso. Simplesmente não queria fazer nenhuma concessão em matéria de ritmo: iria muito devagar pra não detornar joelhos nem sentir dores no ombro.
E lá fui e fiz 70 kms solitária. Sem sofrer. Fiz Romeiros sem sofrer! Está certo que não vou contar qual foi minha velocidade média mas, pra vocês terem uma idéia, mal suei.
Dois dias depois, na terça do feriado, estava em Igaratá e resolvi fazer um longuinho de 18k. Saí, como sempre, do sítio dos meus sogros e rumei pela terra até a estrada de asfalto que liga Igaratá a Santa Isabel. Normalmente sigo em direção à Santa Isabel e, embora a paisagem circundante seja agradável a estrada não tem acostamento e vou pela contramão meio tensa, pois caminhões e "pois zés" cruzam comigo sem cuidado e sem desacelerar.

Estrada do Rio do Peixe

Não costumo ir em direção à Igaratá porque é um trajeto muito curto, de cerca de 1,5 km, então não vale a pena. Mas nesse dia decidi ir pra lá primeiro, antes de rumar pra direção oposta. Ao chegar no portal da cidade em vez de fazer meia volta, segui em frente. Passei pela pracinha, pela rodoviária, pelo supermercado. Ou seja, cruzei a cidade inteira. Então reparei numa placa que nunca tinha visto antes: Estrada do Rio do Peixe, Igaratá Velha 6 km. Por que não? pensei. E fui embora pela estrada. Asfalto precário e esburacado mas um entorno de colinas íngremes, pequenos sítios, flores, exemplares de araucária e, de vez em quando, uma nesguinha da represa (ou seria o tal Rio Verde?). Senti-me em Campos do Jordão. Pra completar, quase não me deparei com veículos motorizados. Mudei a trilha sonora animada e eletrônica e substitui por Norah Jones e Kevin Johansen pra combinar com o clima bucólico. Naquela toada, infiltrada naquela paisagem entrei naquele transe que só quem corre sabe como é. Um transe em que você fica completamente sintonizado com seu corpo mas, ao mesmo tempo, está integrado ao ambiente como se fosse a atmosfera que está nele e onde ele está: perfumes, cores, texturas, formas. Meu desejo era seguir por horas a fio, confundida com aquele lugar.
Sabia que não poderia correr adiante por tempo indeterminado. Uma hora teria de voltar sob pena de me machucar. O que me consolou foi pensar que na volta, veria a mesma estrada de um ângulo diferente e também o fato de que poderei retornar ali quando for a Igaratá. Mas, na próxima, deixo o carro na cidade, de lá pego a estrada e vou até...?
Na sexta passada fui correr pelas ruas de São Paulo logo ao amanhecer. Lá pelas tantas, cheguei à entrada do Minhocão e, vejam só, ele ainda estava fechado para o tráfego. Faltavam 15 minutos para abrir. Não tive dúvida. Tive o privilégio de correr solitária pelo Elevado, enquanto a cidade despertando, se agitava logo abaixo dos meus pés e me espiava sonolenta das janelas dos prédios ao redor. Calculei o tempo exato para não ser pega de surpresa pela abertura da cancela. Imaginar-me ilhada no viaduto com os carros passando rentes a mim não era nada convidativo. Desci a rampa no instante em que o o marronzinho da CET se encaminhava para abrir o portão. Uma caravana de carros aguardava impaciente.

Treinar junto com outra pessoa é divertido. Conversamos, rimos, brincamos. Mas nos distraímos, desconectamos do nosso corpo, das nossas sensações, da percepção do que está em volta. Algumas sensações só conseguimos ter se estamos focados naquilo que estamos fazendo, se sairmos do verbal, pararmos de pensar em palavras e nos concentrarmos no sensual (relativo aos sentidos, não à sexualidade). Em nossa exclusiva companhia, na cidade adormecida, no campo desconhecido, por entre as curvas de Romeiros é possível aprender um pouco mais sobre a gente mesmo e sobre o mundo.

Pelo fim da animosidade

2010-10-04T21:25:00.002-03:00

Impossível deixar o tema escapar. Sei que os meus fiéis leitores acessam este blog atrás de posts sobre treinos, provas etc mas, sinceramente, me sentiria ridícula em escrever sobre meu treino de hoje (o primeiro de natação depois de quase dois meses), ignorando o que acabou de acontecer.

Não, não se preocupe. Não farei campanha pra nenhum candidato. Não escondo meu voto, mas não acho que seja relevante divulgá-lo. Quero, sim, fazer um apelo ao espírito esportivo no período eleitoral. Estou muito incomodada com a falta de respeito de pessoas supostamente educadas e esclarecidas no debate político. Uns desqualificam o Serra porque ele seria carrancudo ou “limitado espiritualmente” outros acusam Dilma de “trator” e de idiota, assim como havia os que chamavam Marina de “filha de Maria” em tom de deboche. Que espécie de debate é esse? Atire a primeira pedra quem não bate na mesa de vez em quando, acorda mal humorado, fica meio abestalhado em algumas situações ou que tenha convicções espirituais, religiosas ou esotéricas . Não seria mais útil, interessante e honesto que avaliássemos e discutíssemos programas, propostas, idéias, currículo e atuação profissional?

E quando escrevo “discutir” não estou falando em bater boca. Embora pareça, política não é futebol. No futebol, não tem acordo. Nasceu corintiano, corintiano até morrer – menos o meu marido, é claro – mas isso é história pra outra ocasião. Torcida não tem racionalidade alguma. É paixão. E, a menos que ultrapasse os limites da civilidade como, infelizmente às vezes vemos acontecer, não há mal em que seja paixão. É legítimo defendermos nossa paixão clubística sem nenhum argumento decente.

Mas, com política não pode ser assim. Não podemos ser sectários e defender partidos ou pessoas apenas porque um dia em nossa vida os escolhemos e nunca mais revimos essa escolha. Não podemos defender nossa posição na base do grito, da torcida mais barulhenta, da bandeira maior – há que se ter argumentos.

Política também não é religião. Religião tem a ver principalmente com fé, crença, dogmas. Sim, há também os valores, mas é a fé o eixo central. O debate político não deveria ser uma questão de fé, nem de crença, mas de princípios. Quais são os princípios que regem os seus atos? Quais os princípios regem as suas escolhas? Não basta escolher candidatos que se aproximem mais de seus princípios – mas de ser fiel a esses princípios quando se posicionar, quando decidir compartilhar sua posição ou debate-la com alguém.

Por que é tão difícil um debate civilizado? Por que tanta animosidade? Por que ficamos irritados, raivosos, com os que não pensam como nós? Por que raramente conseguimos ouvir o que pessoas que pensam diferente de nós têm a dizer? Discordar, sobretudo, é uma arte. Assumir uma posição que não é condescendente tipo “ah, perdoai-os pai, eles não sabem o que dizem” nem agressiva “é um bando de idiotas mesmo” “chuuuupa, fulano(a)!”, ou cínica “ah, é tudo a mesma porcaria” mas, sinceramente disposta ao diálogo.

Somos uma democracia novata, mas já saímos das fraldas. A tranqüilidade com que transcorreram as últimas eleições é um feito do qual temos todos de nos orgulhar. Em poucas horas tivemos o resultado das urnas – e o volume de votos era sem precedentes— mais de 135 milhões! Ainda assim, ninguém contestou os resultados.

Mas temos muito, muito mesmo que aprender em termos de confronto de idéias, coerência de princípios, capacidade de escuta e posicionamento. Quando digo “temos” me incluo não apenas por força de expressão, mas porque também acho que preciso de um treino.

Como qualquer outra coisa que se queira fazer bem, dá trabalho. Exige autocrítica, conscientização, empenho e jogo de cintura. Bom... mas se você está planejando fazer um iron, não há de ser tão difícil assim!

No pain no gain?

2010-09-26T20:22:00.003-03:00

Dizem que nós, esportistas, temos uma tolerância maior à dor. Um dia estava pedalando com uns amigos e ouvi o seguinte: “Fui pedalar lá em Romeiros semana passada. Nooooosssa, como eu sofri! Foi muito bom! Adorei!” Então parece que não apenas toleramos a dor, como, em certa medida, até gostamos dela.

Do que, exatamente, gostamos? Creio que gostamos de controlar a dor, de saber que vamos superá-la, de sermos mais fortes que ela.

Mas o que é a dor? Geralmente é sintoma de algo que não vai bem. Então, em que medida devemos, mesmo, tolerá-la? “A dor é passageira, a derrota é para sempre”. Já ouvi esta frase, atribuída a Lance Armstrong, dezenas de vezes entre os triatletas. Será mesmo? Às vezes a dor não é passageira. É uma lesão mais séria. E aí, você não desiste, cruza linha de chegada com uma lesão que não será passageira coisíssima nenhuma. Vai lhe acompanhar por meses. Talvez, se tivesse desistido, a derrota seria temporária e a dor também!

Muitas vezes não sabemos quando é hora de tolerar e seguir em frente, quando é preciso parar. Com o tempo e a experiência de treinos e provas podemos nos tornar mais hábeis em escutar nosso corpo e classificar as dores em perigosas/não perigosas. Digo “podemos” porque se trata de realmente criar uma sintonia fina e tentar distinguir as nuances. Ou seja, não negligenciar os sintomas e passar por cima todas às vezes até ganhar um repouso forçado ou, pelo contrário, correr pro ortopedista depois de qualquer treino mais forte.

Nessas últimas semanas estou tendo um convívio intenso com a dor. Da minha maior ou menor tolerância à dor dependia minha recuperação e, portanto, meu retorno completo aos treinos. A dor, neste caso, é um sintoma mas, ao contrário da maioria das situações, o aumento da dor, não é um aumento de lesão, mas sim de mobilidade articular. Então tenho agüentado firme. O instinto me mandaria puxar o braço na direção oposta àquela que a fisioterapeuta está empurrando. Expiro e, com lágrimas escorrendo pelo canto do olho, mas sem emitir um gemido, tento colaborar e ampliar ainda mais a extensão do movimento. Fui recompensada. Volto pra piscina daqui uma semana. Menos de dois meses após a cirurgia. A previsão era de três meses. Sem dúvida aumentei meu limiar de tolerância à dor com essa experiência. Não diria que é prazeroso mas, certamente, estou me sentindo mais forte.

E o outro tipo de dor? A dor da tristeza? Será que temos de aumentar nosso limiar de tolerância a esta dor também?

Eu fico com essa dor, ah essa dor, tem de morrer. A dor que nos ensina e a vontade de não ter...

Segundo o mestre Luiz Melodia, essa dor ensina. Aí também, dor é sintoma. Algo que não vai bem. E oh, embora a dor da tristeza possa ter sido provocada pelo outros (por outros, por outra) — como a dor física é provocada por treinos ou traumas, — ela é SUA. Assim como o tendão é seu e ele pode agüentar mais ou menos kms, precisar de mais ou menos alongamento, os sentimentos feridos também são seus e cabe a você aprender o que lhe faz mal, o que lhe faz bem, o que você precisa mudar para se deixar machucar menos.

Não dá pra viver sem se machucar. Isso lá é verdade. Tanto pro esporte quanto pra os departamentos mais sensíveis e subjetivos da vida. Mas quando aumentamos nossa tolerância à dor da tristeza fortalecemo-nos? Ou nos endurecemos? Tornamos-nos pessoas melhores? Ou piores? Precisamos sofrer todas as dores? Não há algumas que poderíamos evitar? Será que há momentos em que, para crescer, para se libertar de algo, ou, fazendo uma analogia com meu ombro, pra ter uma recuperação mais rápida e ser recompesada, precisamos aguentar firmes a dor?

Nesse caso também, a gente precisa de muita estrada, muitos papos com bons amigos e muita reflexão pra encontrar a medida. Pra não tolerar o intolerável, pra não transformar em lesão permanente pequenas coisas que nos incomodam e às quais não damos atenção no cotidiano ou, por outro lado, pra não correr da raia ou logo falar em rompimento à primeira dor que aparece. Pra, de fato, aprender mais sobre si mesmo com a dor.

A vida não é pra principiantes. E, quando se trata dessas dores, nós esportistas, somos como o restante da humanidade: nem melhores, nem piores.

Equipamento em manutenção

2010-09-17T21:59:00.002-03:00

Uma das coisas que mais me irrita é quando um elevador, uma esteira ergométrica ou um aparelho de musculação estão com a mensagem acima. Escrita num pedaço de papel ou numa plaquinha de plástico, dá na mesma. Na maioria das vezes é a mais absoluta mentira. Não se avista ninguém nas proximidades com uma caixa de ferramentas, macacão sujo de graxa e muito menos fazendo a manutenção do equipamento. Ninguém tem coragem de escrever a triste realidade: equipamento quebrado.

No meu caso, entretanto, “equipamento em manutenção” é a mais pura verdade. Estou funcionando, mas não a pleno vapor e tem sim, alguém trabalhando no equipamento. Ela não está de macacão, nem suja de graxa — pelo contrário. Está de jaleco branco, bem limpinha, mas leva consigo uma série de ferramentas: faixas de elástico, bolsas de gelo, maquininhas de eletrodos e, principalmente, um par de mãos que escondem sua força e a firmeza atrás de unhas delicadamente pintadas.

Mais uma vez, estou cumprindo uma planilha de sessões de fisioterapia. É quase um treino. Ocupa o lugar do treino. Tem momentos de muita dor. Nunca antes na história de tratamentos fisioterápicos desta atleta que vos escreve eu havia sentido tanta dor.

Mariana, com sua carinha de boneca de porcelana, pega meu braço e vai empurrando, empurrando e empurrando até que eu comece a ver estrelas, planetas, cometas e buracos negros. É para o meu bem, eu sei. Mas dói.

Logo na primeira sessão ela me conta sobre um alemão que bateu o recorde em recuperação rápida e em estoicismo. Segundo reza a lenda, ela praticamente se pendurava no braço do senhor Ingo e ele não mexia nem a sobrancelha.

Acho que ela me contou essa história pra me provocar. Decidi que não vou lhe dar o gostinho de me ver gemer de dor nem uma vezinha.

Assim, meu progresso tem sido rápido. Da primeira para a segunda vez que fui lá a amplitude do meu movimento aumentou muito. No primeiro dia eu só levantava o braço à altura do peito. Na segunda, já esta acima da cabeça!

Não contei pra ela, mas fiquei treinando em casa.

O movimento mais doloroso. (Este não sou eu. Não mudei tanto assim por ter ficado sem treinar)

Como viu que sou firme, cada dia ela força mais o meu limite. Estou adquirindo técnicas para suportar a dor e deixá-la ampliar a movimentação do meu braço o máximo possível. Fecho os olhos, respiro, deixo o corpo entregue e tento levar a minha mente pra bem longe dali, me concentro em outra parte do corpo — a mão direita por exemplo, repito, dentro da minha cabeça “já vai passar, já vai passar, já vai passar”. E passa mesmo.

Estou, claro, de olho na marca a ser superada – a do Ingo. Acho que são 10 sessões.

Lições sobre o ombro

De fato, estou cada dia melhor. Aprendi, neste período, muitos fatos interessantes sobre o ombro e adjacências:

1. O ombro é a parte mais sociável do corpo (a expressão "ombro amigo" confirma minha tese. Todo mundo gosta de por a mão nele. Repare: desde os mais íntimos, que apóiam a mão no seu ombro pra dar o beijinho de “oi”, até os nem tão chegados que dão um tapinha amistoso pra manter uma certa distância ou aqueles mais animados que dão logo um tapão. De qualquer modo, aiiii! Acredite se quiser, nem mesmo com a tipóia as pessoas tomam cuidado.

2. Usamos o ombro para uma série de tarefas que eu nunca tinha imaginado. Afivelar o cinto de segurança e ligar o pisca, abrir a tampa de um pote bem fechado, fechar o zíper da calça e girar a chave na fechadura;

3. Homens sabem vestir e desvestir blusas fechadas de um modo que usa muito menos o ombro. Veja: As mulheres, primeiro, colocam a cabeça e depois os braços, os homens primeiro enfiam os braços nas mangas e, por último, a cabeça. Pra tirar, o movimento é no sentido contrário. Tive de aprender este jeito masculino de vestir e desvestir.

5. O ombro é mais importante do que o travesseiro para uma boa noite de sono. Um ombro meia boca é prejudicial ao seu descanso. Os médicos não te contam quanto é difícil conseguir dormir. Acho que se eles contassem ninguém operaria se tivesse escolha.

Aprendi o suficiente por essas cinco semanas. Está bom. Feliz ou infelizmente, diferente de elevadores e aparelhos de musculação, nosso equipamento não sai da manutenção já pode ser usado como se nada tivesse acontecido. Nossa volta é mais lenta e gradual. Mas já estou em uso, sim.

Não conto

2010-09-07T21:34:00.002-03:00

Você procurou por "ironman" no Google? Desculpe, foi engano. Talvez tenha dado uma busca por "triathlon", ou, quem sabe, "treinos"? Lamento informar, mas hoje esses assuntos estão temporariamente fora do ar. Do mar, do chão e das rodas. Fica pra próxima, tá?
Não vou contar nada de triathlon. Nem de treinos. Esquece. Não tem utilidade. É perda de tempo você insistir. Está achando que vou contar alguma coisa sobre corrida? Relatar alguma prova, dar alguma dica, compartilhar alguma sensação? Errou.
Não conto nada. Me recuso a contar a falta que faz entrar naquele transe de uma corrida longa e lenta, onde cada passo combina com a respiração, como o baixo e a bateria numa balada de soul music.
Não conto nada também da sensação de correr até o coração sair pela boca. Não gosto mesmo. Detesto correr até o coração sair pela boca. É horrível aquela pulsação tão forte, tão rápida, tão techno. Aquele suor pingando, aquele cansaço. Ninguém vai me convencer a contar nada disso.
Não conto nada sobre correr falando sobre nada com os amigos, e rir.
Mas o que você pensa que está fazendo? Eu avisei que não iria falar de triathlon. Você está aqui ainda? Não falei de corrida e também não vou contar nada sobre ciclismo. Desista.
Recuso-me a contar sobre a vontade que estou de sentir um ventinho no rosto. Muito menos a discorrer sobre um pelotão desorganizado, que não tem ninguém pra puxar ou aquele que quem puxa não respeita o ritmo e larga os outros pra traz e não avisa os buracos... e que a gente depois passa horas reclamando desse tal pelotão como se fosse a coisa mais séria e importante do mundo. E quem foi que disse que vou contar sobre o pelotão mais organizado de todos, comandado pelas mulheres, que revezam, mantém o ritmo proposto, dão dura nos marmanjos e ainda conseguem trocar confidências quando não falta o fôlego? Não conto.
Leu até agora por que? Você é persistente, hein? Natação, nem pensar.
Não tenho nada a declarar sobre a modalidade. Tem cabimento contar sobre o paradoxo que é treinar sozinha, numa água transparente, quente, sem roupa de borracha, com uma trilha a ser seguida bem ao alcance dos olhos, uma borda para apoiar a cada 25 metros para depois nadar em águas abertas, frias, sem direção exata, levando tapas e pontapés, de roupa de borracha e sem lugar algum pra descansar? Nunca. Jamais vou contar sobre essa insanidade.
Nem tampouco sobre a insanidade que é acordar num domingo às 6 da manhã pra nadar na raia gelada da USP, ou às 5 e descer a serra pra pedalar numa avenida esburacada como a Portuária ou ainda, pegar um avião pra Penha! Sabe onde é Penha? Não conto. Não conto que é em Santa Catarina e que tem meia dúzia de quatro hotéis de meia estrela e que a gente vai pra lá e acha o máximo.
E pra que vou contar que a gente organiza a vida em função de treinos e de provas? E que incluimos no vocabulário palavras estranhas como cateye, volantão, 404, clincher, clipe, endurox R4, accel e bento box? Imagina se vou contar que são equipamentos, alimentos e outras frescurar dos triatletas. Não interessa.

Você ficou maluco? O que há com você? Acho que tem algum problema. Um problema sério. Você é obsessivo. Não desiste nunca. Vai até o limite. Até o fim. É insano. Será que você é o que estou pensando?

Quem procura...Procura? Ou a perna faltante.

2010-09-03T08:49:00.006-03:00

Será que o Y é manco, como diz minha amiga Thelma? Que costela de Adão que nada. No processo de criação, Deus se distraiu e, num acidente cortou aquela perninha. Mas é justo nela que deve estar a porção de DNA correspondente à capacidade de procurar as coisas. Ou vai ver que o Y é míope de nascença. Não que não saiba procurar, simplesmente não enxerga.
Exemplo?
1.
XY: Cadê a tesoura grande?
XX: Está na segunda gaveta da cozinha.
(Barulho de gaveta sendo aberta).
XY: Em que lugar? (estamos falando de UMA GAVETA, não de um armário)
XX: Do lado esquerdo.
XY: Não tá aqui! (Note bem: a frase é "Não está aqui" e não "Não estou encontrando")
E lá vai XX. Abre a gaveta, tira um guardanapo de cima, e lá esta ela, a tesoura. E não é pequena.
XY: Ah, mas você não falou que tinha um guardanapo em cima.
2.
XX: Me faz um favor? Já que vai subir, pega os meus óculos que estão em cima da cama?
XY: Claro! (os XY são, geralmente, muito atenciosos)
Dez segundos depois...
XY: XXiiiisssss! Não está aqui! (Note bem: a frase é "Não está aqui" e não "Não estou encontrando")
XX sobe as escadas vai até o quarto. Em cima da cama, há um objeto preto, uma caixinha. De óculos. XX pega e olha para XY. XY responde ao olhar, indignado: ah mas você não disse que estava no estojo.

3.
Sábado eu estava com dor no meu ombro operado, deitada no sofá da sala, assistindo a um filme. Roi (meu marido e notório XY) perguntou se eu queria um remédio.
Eu: Sim, por favor! Traga a cartela de comprimidos que está no meu criado-mudo. Tem duas pilhas de livros, está em cima da pilha da esquerda. Não está nas gavetas. (Eu sabia que se estivesse nas gavetas, o manquinho não iria encontrar nunca).
Quinze segundos depois....
XY: Claaau, não tá aqui! (Note bem, mais uma vez: a fase é "Não está aqui" e não "Não estou encontrando").
Visto a tipóia e subo. Adivinha? Está lá. Na pilha da direita? Não. Dentro da gaveta? Não. Caída, atrás do criado-mudo? Não!!! Na pilha da esquerda? Sim!!! Mas então, está embaixo da pilha? Não!! Entre os livros? Nãããão! Está em cima da pilha, com um pequeno sachê cobrindo metade da cartela.
XY: Ah, mas estava escondido!

***
Além disso, suponho também que esteja na tal perninha faltante a capacidade de fazer várias coisas ao mesmo tempo e, certamente, uma porção da memória de curto prazo.

No domingo, nosso filho Martim tinha um jogo de futsal importantíssimo. Ele é goleiro e costuma fazer a diferença. A partida é no fim do mundo, dobrando a esquina.
Vamos todos assistir.
O técnico, ao ver o Martim, respira aliviado. Então faz a pergunta fatal: trouxe o RG?
Martim olha, aflito, pra mim. Eu olho com poucas esperanças para XY, digo, Roi. Ele não tem pra quem olhar. Não trouxe. Não leu o email até o fim, onde estava escrito "Levar o RG". Ele tenta se justificar, mas não há tempo a perder.
XY, digo, Roi: Vou lá buscar.
Eu: Ok. Seja rápido.
Roi: Onde está o RG?
Eu: Dentro da primeira gaveta do meu escritório, ao lado do computador.
Antes que ele pergunte "onde", sugiro: "Porque você não traz a gaveta? Assim não tem perigo de não encontrar!"
E estava falando sério.
Ele sai apressado.
A partida que antecedia o jogo de Martim, termina. Nada de ele chegar.
Os meninos aquecem, o técnico tenta negociar com a arbitragem. Nada feito.
Meu celular toca. É XY.
"Clau, a chave de casa está com você?"

Definitivamente, este não é um post apenas para esportistas. Mas, me pergunto: como é que vocês, triatletas XY conseguem encontrar as coisas nas sacolas de transição ou mesmo lembrar de tudo que precisa estar nelas?

Minha mãe fez 70

2010-08-29T17:43:00.003-03:00

Minha mãe é uma pessoa incrível. Devo a ela metade dos meus genes. Embora dentre estes certamente não haja nenhum desportista, tenho convicção de que uma parcela colaborou decisivamente no processo de fabricação da triatleta que sou. Faço neste post uma homenagem a ela, que é muito mais do que um bom exemplo.

Minha mãe, na torcida, durante o Iron

Ela faz um verdadeiro milagre com o tempo. São tantos talentos, tantas demandas, tantas pessoas na sua vida. E ela dá conta de tudo.
Acorda cedo, bailarina. Inicia seu dia dançando. Não qualquer dança. Balé clássico, de ponta e tudo. E sua e se alonga, com uma flexibilidade que deixa a nós, triatletas, no chinelo. E seu pas de deux com a a professora, saiu da barra e do solo e adentrou vida afora. Como faz com muitas pessoas à sua volta, criou laços firmes e duradouros – as aulas e a amizade já duram anos.
Depois do banho e de um café da manhã frugal, ela encarna a dona de casa. Faz compras para o jantar, dá uma chegada à florista ou uma ida à feira – parênteses para a feira.
Na feira, compra frutas e colhe amigos. Quem não conhece a Dona Lídia? Sempre elegante, mesmo entre as barracas, tem sempre a palavra certa – e o sorriso - pro Orestes, vendedor de limão, pro Osmar, das ameixas ou pra turma dos queijos.
Fecha parênteses da feira. Mas o parênteses da feira, vale para o supermercado e vale para a florista. E vale também pra loja de armarinho, pra banca de jornais de Ibiúna e pro armazém “por do sol” em Paúba. Todo mundo já ouviu dela uma palavra sábia ou ganhou uma interpretação “de brinde”. Não foram poucas as vezes que vi pessoas a olharem assombradas, com cara de “como é que ela sabe disso? Será que ela é a adivinha?”
De volta pra casa, já deixa organizado o jantar. Então, vai ao computador e escreve os capítulos de um novo livro, organiza a apresentação da próxima palestra ou responde a uma entrevista por email. Enquanto isso, o telefone toca. Uma amiga convida pra jantar, a revista Claudia pede um novo artigo, a Sil, minha irmã, quer sabe se pode deixar o seu caçula pra ir num congresso. E ela atende a todos e se desdobra pra dizer “sim” ou “talvez” mas nunca deixa na mão, nunca deixa sem resposta.
Bem... para um ser humano normal, já estaria na hora ir dormir, não? Rá. O dia mal começou.
Sobe para se arrumar para o consultório - ela é psicóloga. Todo o dia com o mesmo capricho. Seus pacientes merecem, diz ela. Passa base, pó, lápis, rímel, sombra, baton, enquanto despacha com a sua secretária a agenda da tarde. No meio disso, minha sobrinha adolescente, que atualmente mora com ela, invade o banheiro e despeja sua crise de identidade profissional “Vóó, faço faculdade de relações internacionais ou veterinária???” Ela ouve. Pondera. Tranqüiliza. E então desce ao consultório e vai fazer isso com os casais, famílias e outros afortunados que têm, ainda que seja uma pequena fração, de seu precioso tempo.
Ela sabe ajudar. É mesmo boa nisso. Traduz e organiza as emoções. Quem disse que santo de casa não faz milagres? Faz sim. Às vezes chegamos lá só com os caquinhos, minhas irmãs, meu irmão, eu, meus filhos, minhas tias, meus sobrinhos. Ela ajuda a montar o quebra-cabeça, colar as peças, enquanto vai enxugando nossas lágrimas, adoçando nossos amargores.
Entre uma sessão e outra ela dá uma passadinha na cozinha, supervisionando os detalhes pra um jantar sempre delicioso – seja só para ela e meu pai, seja para ela, meu pai e a torcida do Corinthians! Com suas mãozinhas de fada, vai tratando de transformar alhos, salsinhas e postas de salmão em futuros “óóós”, “hummmmmsss” e ”aass”!
Quando o intervalo no consultório é um pouco maior, ela aproveita para continuar o bordado, tricotar um xale ou apenas retornar alguma ligação.
Já é noite quando sua jornada de terapeuta termina. Está cansada. Mas nunca, nunca, reclama ou fica mal humorada por estar cansada.
Abre parênteses de novo: é tão difícil ouvi-la reclamar. Ela teve um câncer, passou por quimio e radio, fez muitas cirurgias. Teve dores excruciantes. Alguns médicos simplesmente não a levaram a sério. Não podiam acreditar que ela estivesse sendo tão estóica, que conseguisse andar com as dores, que vieram a constatar depois, que ela sofria. Mas ela enfrentou sem se queixar. É uma lutadora. Uma vencedora.
O dia ainda não acabou. Passa na cozinha para os retoques finais no jantar. E os retoques na maquiagem e na roupa, se for necessário, pois afinal, agora é hora de ela se dedicar à pessoa mais importante de sua vida: meu pai.
Depois de 55 anos juntos ela se cuida e cuida deste namoro, como se fosse um recém-nascido. Jamais faz xixi de porta aberta. Não fica NUNCA de creme na cara ou de bobs na frente dele. Assim, invariavelmente, recebe uma dúzia de rosas vermelhas todo o dia 18 - dia em que casaram. Faz por merecer.
E até a hora de dormir, muitas vezes, ainda cabem concertos, leituras ou mais um SOS de filhos e netos.
No final de semana, a rotina muda de endereço, mas não de variedade nem de intensidade.
Poucas pessoas que conheço conseguiriam manter um ritmo desses! Mas ela, que faz setenta, dá conta, esbanjando vitalidade.
É um privilégio tê-la como mãe. É uma sorte poder usufruir da sua sabedoria, compartilhar de sua generosidade.

Obrigada, mãe.

Filosofia de tipóia

2010-08-20T22:21:00.002-03:00

Longe de casa
Logo depois de terminar a faculdade e fazer 22 anos, fui para a Europa. Passamos, Duca (meu namorado que veio a ser primeiro marido) e eu, dois meses viajando no inverno europeu e depois nos instalamos em Londres.
A idéia era passar uma temporada de ao menos um ano por lá. Ganhar a chamada experiência de vida, soltar a língua no inglês e sobreviver à base de subempregos com uma ajudinha dos pais pra não passar fome e ainda poder ir a um showzinho de rock de vez em quando.
Ficamos por lá um ano e meio, na década de 80. Não havia celulares nem internet. Pra gente se comunicar com os amigos e familiares era preciso escrever cartas, colocar selos e despachar pelo correio. Ou quando a saudade apertava, fazer uma "collect call". Era um contato muito menor e menos frequente do que seria hoje.
Passados os primeiros meses, depois que já estávamos instalados num pequeno bedsit em West Hampstead, comecei a me dar conta de que estava passando por um processo muito peculiar.
De repente, estava distante de praticamente tudo que compunha minha rotina no Brasil: casa, família, amigos, lugares conhecidos, língua, cultura. O único ponto de conexão com aquela Claudia que vivia em São Paulo era o meu namorado e, ainda assim, nossa relação passou de um namoro a um casamento - também muito diferente do que era.

A essência
Lembro-me de que pensava muito sobre isso: o quanto aquele desenraizamento voluntário e temporário me fazia entrar em contato com a minha essência. O que era eu, o que era hábito, relação com os outros, "influência do meio".
Não consigo recordar com exatidão o grau de profundidade das minhas reflexões. Nem sei se eram mesmo profundas. Mas tenho muito claro na memória a presença desta inquietação. Certamente minhas irmãs, tias, algumas amigas e minha mãe, devem ter cartas em que abordo o assunto. Vou pedir a elas pra dar uma olhada.

Ser ou estar
E o que isso tem a ver com o título deste post?
Simples. Há anos que venho treinando diariamente. Mesmo quando tive fratura por estresse continuei nadando e fazendo musculação. Hoje completo nove dias absolutamente sem treinar e uma reflexão parecida com essa de Londres começou a me rodear. Estou estranhando minha rotina e, portanto, a pessoa que vive esta rotina.
Tenho dormido muito. Quase o dobro de horas que costumo. Não chutei o pau da barraca com relação à alimentação, mas tenho comido todos os doces que me oferecem. Sonho com treinos e provas. Mas tenho falado menos sobre o tema . Estou estranhando a mim mesma. Não muito. Mas estou.
E então, voltei a me perguntar algo parecido: estar triatleta passou a ser algo tão central na minha vida que passei a ser triatleta? Ou, pelo contrário, me tornei triatleta porque já havia traços (disciplina, obstinação, força de vontade etc) em mim propícios para isso? E se eu deixar de praticar triathlon temporária ou definitivamente, vou perder minha identidade? Existe algo na minha essência, que relativo ao triathlon? Depende ou independe de eu estar treinando?
Tostines vende mais porque é mais frequinho? Ou é mais fresquinho porque vende mais?
Braço na tipóia, corpo ocioso, cabeça vazia, oficina do do diabo. Deve ser isso. De qualquer modo, vou na padoca amanhã pra viver, de algum modo, um pouco da rotina de treinos. E chega de fazer drama e tipo. Não vai demorar mais do que 15 dias pra eu poder dar uma corrida e pedalar.

Cirurgia e cuidados

2010-08-14T14:48:00.004-03:00

De volta à casa, com o braço na tipóia, teclando só com a mão direita.
Conforme escrevi há uns dias, fiz a tal da artroscopia.

Véspera
Mal tive tempo de me preocupar com esse negócio. Trabalho de uma semana acumulado em três dias, encanamento da pia quebrado, mais um par de problemas bancários e outros tantos domésticos - não sobrou tempo para gerar tensões ou sofrer por antecipação. Ainda bem.
Na quarta à noite recebi telefonema do Alexandre, o anestesista que iria me derrubar pro procedimento. Ele me avisou que o horário da cirurgia mudara e então eu, uau, poderia chegar às 5h45 e não às 5h. Quase que dava tempo de dar uma pedaladinha na USP. Também aproveitou pra me falar do jejum, da água e um pouquinho sobre como seria meu dia seguinte. Quando ele disse que iria me dar um Dormonid no quarto e eu chegaria dormindo ao centro cirúrgico eu, bocuda, disse: olha que eu sou dura na queda! E ele, de bate-pronto "E olha que eu sou bom no que faço!"
Ele também me disse que eu poderia beber água até as 3 da manhã. "Que programão!", pensei. Mas mesmo assim levei um copo d'água pra dormir ao meu lado no criado-mudo. Obviamente não tomei nem um gole.
Sonhei que eu chegava ao hospital e levava uma dura do anestesista por não ter me hidratado. Ele dizia que iria atrapalhar o procedimento, que as coisas poderiam não sair bem por causa disso. Como numa prova de triathlon.

Internação
Chegamos ao Einstein, minha mãe, meu marido e eu, pontualmente às 5h45. Parecia checkin no aeroporto em véspera de feriado. Levamos mais de uma hora pra chegar ao quarto. Mandei um torpedo ao Alexandre, avisando que já estava na fila de embarque. Imediatamente ele respondeu que monitorava minha internçao e, quando fazia mais de uma hora que estávamos ali, ele ligou avisando que pedira pressa ao hospital. No mesmo instante fomos levados ao quarto pré-operatório.
Não era nenhuma Brastemp. Só uma cama sem travesseiro, meia cadeira e nenhum chuveiro. Se fosse um hotel, eu teria pedido pra trocar de quarto.
Naquela hora me deu um pouco de dor de barriga, confesso. Fui ao banheiro e logo todos chegaram: duas enfermeira e o anestesista. Minha mãe ficou me apressando, como se eu estivesse fazendo a maquiagem ou secando os cabelos. E o pessoal perguntou se eu estava escondida ou querendo fugir.

Aula
Saí do meu esconderijo e conheci Alexandre, o anestesista, que tem o sugestivo sobrenome de Casanova. E não o desmerece.
Quando ele me pergunta como passei a noite, conto meu sonho.
Ganho uma pulseirinha colorida que, no meu caso, lembra a do Iron. Para outros, remete às áreas VIPs, das baladas. Tem algo a ver com alertar as pessoas sobre o (meu) risco de queda.
Ele então nos fez uma completa preleção sobre todos os fundamentos e etapas da anestesia. Foi claro, coerente, detalhista sem ser pedante, de modo que meu leve nervosismo, foi se atenuando. Ao final, quando ele terminou sua explanação e perguntou se eu tinha alguma dúvida, fui direta "tem algum risco de eu morrer?" e ele, foi sincero "tem". Mas aí emendou explicando como eles fazem pra diminuir as chances de problemas graves. Por exemplo, ao me ver e conversar comigo, ele observa que minha boca tem uma boa abertura (vantagem em ser bocuda, já pensou!?) e que, pra me entubar, vai usar tamanho infantil, entre outras coisas.
Prevejo que vou acordar com vontade de café e pão de queijo. Ele aposta que vou ter apenas sede.
Casanova nos deixa com a enfermagem e sobe ao centro cirúrgico. Pergunto à minha mãe se em algumas das várias cirurgias que ela fez na vida o anestesista teve este mesmo cuidado e atenção com ela. Ela responde balançando a cabeça negativamente. Viva a nova geração de médicos.
Flávia e Nathalie tiram minha pressão, medem os batimentos, que ainda estão surpreendentemente baixos, e ministram o Dormonid.
Sinto o sono se aproximar mas deito na maca sem ajuda. A próxima lembrança é o Gustavo já em trajes de cirurgião e um relógio que marca nove horas. "Nove horas?! Já?!" não sei se falei ou pensei.

De volta
A próxima lembrança é a voz de Casanova me chamando. Já terminou. Acordo lúcida. Apenas o braço dorme. Ao me lado, uma mulher geme sem parar. À minha frente, num balcão, uma mocinha tenta negociar um apartamento pra mim. Percebo que houve alguma confusão e sou a última a ser levada da sala de recuperação.
Roi e minha mãe me aguardam logo na saída. Sorrio pra eles e digo que estou com vontade de um café com pão de queijo.
Meu estado geral é ótimo. A única coisa que incomoda é o braço estar completamente morto. Torço para que o efeito da anestesia passe mas logo vou me arrepender deste desejo.

No quarto
Não sinto a garganta arranhada, nem sede. Tomo o café e copo dois pães de queijo com gosto.
É hora de levantar para um xixi. Por prudência, toco a campainha da enfermagem pra que alguém me acompanhe na minha primeira incursão à posição vertical.
Para minha surpresa, quem aparece é o William, um belo afrodescendente. Ele se apresenta, pergunta de que preciso. "Acho que você não serve pra me levar pra um xixi. Quem sabe, pra um samba, daqui a alguns dias". Ele sorri e chama outra enfermeira.
Minha mãe vai embora e ficamos Roi, seu notebook e eu. Pergunto se ele comunicou meus amigos que correu tudo bem. Ele diz que sim e que vários responderam e lê pra mim as mensagens.
Descanso um pouco, mas não durmo. Uma mão estranha roça minhas coxas de vez em quando. Levo um susto. É a minha própria, completamente adormecida.
Por volta das quatro da tarde, Gustavo a aparece. Diz que tudo correu bem. O osso foi furado e duas âncoras biodegradáveis foram colocadas, prendendo o labrum e o tendão do bíceps. Poderei competir um meio Iron no fim de novembro? Sim, desde que passeie na natação.
Pergunto se posso fazer algo pra acelerar a passagem do efeito da anestesia: tomar mais água, dar uma corridinha. Nada. Vou me arrepender disso muito em breve.
Roi vai embora, Gustavo vai embora. Fico só com Jane Austen. Uso a minha própria mão esquerda pra manter as páginas do livro abertas. É muito esquisito sentir o peso morto do braço.
As enfermeiras vem me medicar. O telefone toca, peço a uma delas que atenda. Ela atende. A pessoa no outro lado da linha pergunta algo. Ela se volta pra mim meio sem jeito e pergunta: "você é a ombreta?" Caio na gargalhada. É a engraçadinha da Thelma.

Amigas
Por volta das 18h30 as amigas chegam. Gra, Thelma e Julinha. Ganho presentes e conforto no coração.
Conversamos, damos risadas. Gesticulo em dobro com o braço direito, já que o esquerdo está imóvel.
A mocinha da copa traz um chá, pergunto a ela se não pode nos trazer um vinho para receber minhas amigas. Afinal estou tomando tantas drogas... Que mal poderia haver em tomar uma tacinha?
Lá pelas 20h, meus dedos começam a dar sinais de vida. Consigo comandá-los, mas não senti-los. É como se o impulso nervoso fosse do cérebro para os dedos mas não fazem o caminho reverso. Output sem input.
Gra vai embora. Sugiro que Thelma e Juju desçam para jantar. Fico na companhia do Nadal e de uma Nha Benta que desaparece em poucos segundos. "Onde está a Nha Benta que estava aqui?" Sumiu. Só fiquei com o Nadal. E com o Leandro, colega de treino, que liga pra desejar uma pronta recuperação.
Elas voltam, Juju vai embora.
Thelma me ajuda a vestir o pijama. É uma delicada operação.
Ficamos conversando. De nada adiantaria dormir antes já que à meia noite preciso tomar uma medicação intravenosa.
Casanova telefona. Brinco com ele: "Você é bom mesmo no que faz, hein?" Cada uma das etapas da anestesia que ele profetizou, se cumprem.

Noite
A enfermeira não consegue fazer o soro gotejar. Faz tanta pressão que acaba espirrando soro pra todo lado. De tanto eu gesticular, o acesso dentro da veia ficou dobrado. E ela precisa desdobrar. É aflitivo.
O bloqueio no plexo braquial - nome técnico da anestesia local, passou completamente e, assim, recupero minha mão mas, em troca, ganho uma bela dor no ombro. É idêntica à dor de antes da cirurgia, só que elevada à décima potência.
Não acho posição pra dormir. Não durmo. Às cinco a dor é muito forte. Reluto em chamar a enfermagem, porque vou acordar a Thelma. Espero 40 minutos e então chamo.
Sou medicada, começo a melhorar. No quarto escuro, recomeçamos a conversa interrompida à meia-noite. Conversas no escuro me lembram infância. Irmãs, amigas. Confissões, segredos e risadas, com os olhos perdidos na penumbra. É reconfortante.
Vemos o dia amanhecer.

Dor e café da manhã
Depois do tylex, meu humor melhora e esqueço um pouco a dor. Mas preciso ficar com o braço o mais imóvel possível .
Finalmente meu café da manhã chega e, com ele, Richard, amigo e companheiro de trabalho. Ele corta o pão, passa a manteiga, pica o mamão. Brinco, dizendo que é bom se acostumar pois, provavelmente, ele vai cuidar das minhas refeições durante a semana. Ele se vai, com a promessa de me mandar umas lajotinhas da Kopenhagen. Hummmm. Acho que vou virar uma bola nas próximas semanas.
Chamo a enfermagem para me auxiliarem no banho. De novo é o William que se apresenta e, de novo, digo a ele que prefiro a companhia dele pra um programa dançante.
Jucineide e Josicleide não são gêmeas nem tampouco uma dupla caipira. São as enfermeiras que vem me ajudar com o banho.
Tirar a roupa é muito ruim. Depois de colocar o braço numa tipóia de plástico, tomo um banho quase normal. Preciso só de uma mão extra pra despejar o xampu na palma da outra mão. Enxugar o corpo é uma operação feita em equipe, com todo o cuidado. Vestir é doloroso.
Minha irmã Thelma seca meus cabelos.

Alta
Meu pai chega para me pegar.
Casanova e Gustavo aparecem pra me dar alta e fazer todas as recomendações. Julinha chega com os três pequenos que logo se encarregam de quebrar a máquina de doces e tranqueiras colocando quarters nela.
Depois de quase uma hora de espera na garagem do hospital {perderam o carro!}, vamos embora.

Tenho dor mas me sinto cuidada, querida, acolhida. O coração está quentinho. Daqui a pouco, a dor passa, os pontos caem, a vida volta ao normal. E o que vou lembrar disso será da visita das amigas e do amigo, dos torpedos e telefonemas carinhosos e das conversas com minha amiga irmã, noite adentro e noite afora.

A travessura da Ana

2010-08-05T22:00:00.000-03:00

Pelos mares da web
Esses mares da web são muito curiosos. Navegando nas águas da internet acabei encontrando uma pessoa, um blog e um livro que atravessaram meu canal do Facebook.O real nos leva ao virtual e o virtual nos leva ao real. Explico.

Ano passado, zapeando, parei num canal onde uma moça muito simpática estava sendo entrevistada. O tema da entrevista era o livro que ela estava lançando sobre a sua façanha: a travessia do Canal da Mancha. Não lembro quem entrevistava mas guardei bem o nome do livro e, na primeira oportunidade, tentei comprá-lo. Não consegui. Acabei esquecendo do assunto.

Do Facebook ao bloquinho

Pois bem. Semana passada meu amigo Daniel Blois - que, por sinal, também conheci aqui no universo paralelo e que agora faz parte do meu círculo de amigos reais - postou algo no seu Facebook. Fiz um comentário, meio dando um puxão de orelha nele e, algum tempo depois, vi que alguém havia comentado algo fazendo uma referência ao meu comentário. Gostei do que ela escreveu. Para saber mais sobre alguém que tinha uma opinião parecida com a minha, num assunto controverso, entrei na sua página do FB. Lá, achei um link para seu blog, que tem o curioso nome de "Bloquinho da Ana Mesquita". Entrei. E fui pega de surpresa por um belíssimo texto sobre a ordem das coisas. Navegando mais um pouco, o que descubro? Que ela é a moça que fez a travessia do Canal da Mancha!

Escrevi um comentário e pedi para ela me dizer como conseguir o livro. Ela respondeu de bate-pronto e ainda entrou neste blog e fez um comentário sobre o livro do Agassi.

O livro

Comprei o livro no dia seguinte, comecei a ler e enquanto não completamos a travessura - ela e eu - não consegui parar de ler. Sim, porque, felizmente, não é um livro sobre técnicas de natação, planilhas de treino prontas para você se preparar para grandes travessias e nem tampouco uma descrição detalhada sobre a alimentação. É uma narrativa que, delicadamente, vai lhe colocando sob a pele da autora.

Vamos com ela na sua jornada, conhecendo sua história e os personagens que ela tão carinhosamente descreve e vivendo o dia da travessia. Ao longo do caminho, ela aproveita pra compartilhar suas posições sobre os assuntos mais diversos: esporte, humor,"coisas que a gente não gosta". Nos provoca e faz pensar. Em alguns momentos tive vontade de escrever comentários, como se fosse um blog, para dialogar com ela.

Quanto mais sua história avança, quanto mais perto da França chegamos, mais profundamente mergulhamos no mar desta história. Sentimos frio, um pouco de medo, cansaço e, claro, alegria.

Em muitos momentos me identifiquei tanto com sua jornada, quanto com suas idéias. Há muitas coisas em comum entre se preparar para um Iron e para uma travessia deste porte: a dedicação, o volume de treinos, a obstinação, a disciplina, a crença em si mesmo, o sacrifício da vida familiar e social, a incompreensão do resto do mundo...e, principalmente, o grande prazer de passar por este processo todo.

Como Ana e muitos de seus mestres, acredito também que essas experiências servem, sobretudo, para nos tornarmos pessoas melhores.

Na padoca
Virei fã de carteirinha, adicionei-a no Facebook e, claro, pedi que ela escrevesse uma dedicatória no meu livro. Ela topou encontrar com a gente na padoca, neste sábado, depois do treino, umas 10 horas. Estou me sentindo honradíssima, mas como não sou egoísta, estendo o convite aos meus queridos amigos, leitores deste blog. Quem não souber onde é a padoca, me escreva no clauarat@gmail.com , que eu passo as coordenadas. Caso alguém queira comprar, ela vai levar alguns livros. Mas, se você não puder ir, encomende o livro na Livraria da Vila.
Não deixe de viver esta travessura.

SLAP!

2010-08-03T08:57:00.003-03:00

Parece um tapa na cara, uma onomatopéia de uma história em quadrinhos. Mas não é. Trata-se de uma legenda para uma lesão: Superior Labrum Antero Posterior. Segundo as pesquisas que andei fazendo, é dos problemas mais freqüentes nos ombros.
Venho sentindo dores desde o início do ano. Começou assim, sem mais aquela, no último dia de férias. Acordei e ela estava lá, a dor. Achei que tinha dormido de mau jeito, que ao longo do dia iria passar. Viajei de volta a São Paulo, imaginando que ela ficaria por ali mesmo, em Florianópolis, mas, sei lá, talvez ela tivesse um desejo secreto de conhecer uma megalópole e, eis que veio comigo.
Depois de duas semanas com dor, decidi ir ao ortopedista. Já imaginava o menu de sempre: ressonância magnética, repouso relativo, gelo, antinflamatório, fisioterapia com alongamento e fortalecimento. Bingo! Segundo ele, tendinite do supraespinhoso. Ressonância, apenas para confirmação do diagnóstico. Ainda tentei negociar: "Se você sabe o diagnóstico, por que eu preciso fazer a RM? Vai mudar alguma coisa?"
Ele não quis saber das minhas argumentações e dá-lhe RM.
O laudo descrevia um leve isso, um discreto aquilo, um pequeno aquilo outro. Entre eles, uma tendinite, sim. Também havia um tal cisto mas que, segundo o médico, era "achado de exame".
Mas o tempo passa, com tratamento e tudo mais e a dor não vai embora. No Iron, embora não tenha me atrapalhado na natação, doeu depois, no ciclismo, e eu não consegui passar muito tempo clipada.
De repente, a dor some. Passa dias sem dar as caras. Então ela volta e passa o dia me atormentando.
Cansei. Voltei ao médico. E me cansei também dele, que passou 80% do tempo da consulta falando de assuntos que não tinham nada a ver com ortopedia, me examinou em três minutos e pediu outra RM.
Quem fez a RM foi o Daniel Blois, amigo meu, parceiro de treino e radiologista experiente. Comentei com ele que queria consultar outro ortopedista e ele me indicou o Gustavo que, ainda por cima, é da Clínica Alliance, da Kelly, que eu não conheço mas meio mundo de triatletas conhece.
Quando fiz os exames, o Daniel disse "Acho que o que está te incomodando é uma SLAP lesion". Então ele explicou que era algo que já estava na primeira RM, que tinha a ver com aquele cisto e que tratava-se de uma lesão no Labrum, membrana que recobre a parte interna do ombro.
Tive então uma consulta com o Gustavo, que perguntou muito (nada sobre política, polícia ou celebridades), me examinou detidamente e analisou as imagens para mim de maneira clara e didática.
Reseumo da ópera: o que me incomoda é a SLAP. O cisto prova que há um descolamento da membrana que cria uma intercomunicação num local que não deveria. Isso é sinal de que o labrum está descolado. É um problema mecânico, não uma inflamação. Não vai sarar sozinho e nem com medicamentos, fisioterapia, gelo bla bla bla. Precisa ir lá e prender a membrana no seu devido lugar. Como? Com uma artroscopia.
Gustavo também me explicou que se eu não fizer isso a dor vai piorar nos momentos de maior volume de treino.
Fiquei na maior dúvida. Combinei com ele que iria treinar natação sem me poupar, como tenho feito nos últimos seis meses, e ver como me sentia.
Na quarta então nadei forte e usei palmar. Cinco horas depois... dor.
Na sexta, o treino foi mais leve, a dor veio, mas não ficou muito tempo.
No final de semana, me animei. Para que fazer cirurgia?
Ontem, segunda-feira, borboleta e palmar e a dor voltou está aqui até agora. Desanimei. Quando a gente convive muito tempo com uma dor dessas, vai ficando irritadiço e nem sabe porque.
Então conversei com o Alcy pelo telefone. Ele também é ortopedista mas, infelizmente, mora em Curitiba. É meu amigo e triatleta. Foi categórico: "Faça a artroscopia. E faça logo." "Mas não é tanta dor assim!" retruquei. "Você não está tendo muita dor porque seu volume de treino está menor. Mas você é atleta e ainda vai querer treinar muito. Faça". Verdade. Eu não tinha pensado nisso. Meu volume de treino está bem menor. Quando aumentar, a dor volta.
Confessei "Sabe o que me desanima? Ter de fazer três meses de fisioterapia!" E ele "Ah, você é esportista, não é nenhuma velha sedentária e flácida que vai ficar fazendo exerciciozinho básico! Você vai fazer direito e vai se recuperar rapidinho!"

Depois dessa, já não tinha mais argumentos.
Serão 4 furinhos no ombro, que é inflado como um balão. O cirurgião coloca uma microcâmera para enxergar lá dentro e aí faz o serviço: coloca âncoras na membrana para ela não içar as velas e sair navegando por aí. Interna, faz a cirurgia e sai no dia seguinte. Três semanas de tipóia. Depois já dá até pra correr e pedalar. Antes disso, ainda com a tipóia, dá pra fazer uma bicicleta ergométrica. Três meses sem nadar. Três meses de fisio.
Se é pra fazer, façamos!

Botucatu

2010-07-26T20:03:00.001-03:00

Mais uma vez, consegui o privilégio de unir trabalho e diversão ou, melhor dizendo, trabalho e treino. Ano passado, nessa mesma época, e no início deste ano, tive de ir trabalhar Águas de Lindóia, levei meus equipamentos e acabei fazendo ótimos treinos por lá.
Esta semana fui a Botucatu e depois a Itu. E, melhor do que o treino em si, foram as companhias.
Chegamos na 4ª feira na hora do almoço, eu e Devanil - um cara muito legal e não atleta que trabalha comigo. A Nilma, minha querida ironfriend que é de lá, antes mesmo que eu ligasse, mandou a dica pelo torpedo "almoce na Camponesa, km 198. Tem a melhor parmegiana de São Paulo".
Nem titubeamos. Meio dia e meia estávamos passando ali. Hora certa. Almoço certo. Melhor batata frita que já comi. Vou ter de voltar a Botucatu, pedalar uns 150 km só pra poder uma porção inteira da batatinha da Camponesa sem culpa alguma.
À tarde, trabalho. Mas num lugar lindo: Fazenda Lageado, no Campus da UNESP do mesmo nome. É uma antiga fazenda de café onde funciona um pequeno museu que é parceiro nosso num dos programas que toco no horário comercial, em que sou sra Diretora.
Ao final da visita e da conversa com o diretor do museu, a Nilma chegou e logo foi reconhecida por ele como "a garota que fez o Iron".
Devanil, eu e ela fomos então conhecer lugares mais distantes da sede da fazenda, mas que ainda fazem parte do Campus. A Nilma nos mostrou os lugares por onde corre e fiquei morrendo de inveja.

Nilma e eu no fim de tarde da Fazenda Lageado

De lá ainda demos uma voltinha na trilha das borboletas, passamos pelo maior eucalipto do Brasil - 50 metros de altura por 9 metros de diâmetro e nos apressamos pois só já descia e corríamos o risco de sermos pegos pela escuridão no meio do mato.
À noite fomos com Nilma e Neto na melhor pizzaria da cidade que bombava de animação. Pizza deliciosa, chope bem tirado e o papo melhor ainda. E os dois - Neto e Nilma - são conhecidos de toooodo mundo ma cidade.

Combinamos um pedal cedo na manhã seguinte. Mas fui dormir mais de meia noite, coisa rara.

Amanheceu um dia tão radiante que foi fácil pular da cama pra pedalar. Nilma passou no hotel, deixamos o carro na casa dela e fomos encontrar Cal, o bombeiro, que nos acompanharia no treino.

Na castelinho, com Cal, foto da Nilma

Saímos com o dia fresquinho, recém nascido rumo a estrada.

Foi um pedal curto, mas muito curtido. A Nilma é uma companhia que aprecio muito mesmo. E o Cal, que eu conhecia só de vista, foi uma grata surpresa. Logo que passamos o trecho mais tenso da estrada - entradas e saídas de outras vias - engatamos numa conversa fácil. O cara é bombeiro. Bombeiro mesmo, de verdade, daqueles que usam capacete, uniforme cinza, com machado preso no cinturão de utilidades e, pra completar, ainda andam naqueles maravilhosos carros vermelho-reluzentes. Sempre tive apreço e admiração pelos bombeiros. Penso basicamente assim: se é bombeiro, é do bem. É herói. Pode ser ingenuidade minha e foi apenas recentemente que conheci um bombeiro de verdade. O Vilela, que é figurinha carimbada no triatlon brasileiro, deca ironman, gente finíssima... mas nunca conversamos sobre o trabalho dele.

O Cal não estava a caráter, mas o encontramos lá na frente da garagem dos caminhões vermelho-reluzentes e, no caminho, ele foi contando causos de seu trabalho.
A estrada estava movimentada, o acostamento um tanto sujo e, na volta, o vento soprou forte no sentido oposto. Ainda assim, em boa companhia e com aquele visual em volta, o treino passou rápido demais. Nilma me garantiu que a estrada estava com mais tráfego do que o normal. Quase se desculpou pelas condições daquele dia, como se fosse responsabilidade dela! Bobagem dela. Fiquei com muita vontade de continuar pedalando. E, de novo, bateu aquela invejinha...

Eu, Cal e Nilma e os reluzentes caminhões vermelhos

Terminamos fechando míseros 30km, mas todos tínhamos horário.

Nos despedimos de Cal e fomos tomar café da manhã juntas no hotel. Dali, segui para uma visita de trabalho ao jardim Botânico enquanto ela foi para seu trabalho.
Mais tarde nos encontramos e fomos ao curioso e afastado bairro Demétria para almoçar.
E, lamentavelmente, tive de ir embora.
Não canso de dizer e escrever que o triathlon me trouxe e continua me trazendo, uma das coisas mais preciosas desta vida: amigos.
Toda vez que encontro com a Nilma ficou triste de ela morar tão longe, de a gente se ver tão pouco. Desta vez, como fui na terra dela, fiquei sim com inveja da vida (muito mais) tranquila (que a minha) que ela leva. Por ela ter uma estrada pra pedalar na porta da sua casa, por ter um Campus que é uma fazenda onde ela pode correr tanto no asfalto quanto numa rua arborizada e calma, por poder ir na academia nadar na hora do almoço e ainda almoçar em casa, por respirar um ar perfumado e leve, por ter um extenso horizonte á sua frente e não uma parede de edifícios. Por outro lado, pude me sentir em casa num lugar completamente diferente da minha casa. E me senti assim tão acolhida e à vontade porque ali tinha a Nilma e o Neto. De quebra, ganhei um novo amigo que ainda por cima é bombeiro!
Também percebi que Botucatu nem é tão longe, que posso voltar e que isso vai ser bom. E que vou sim unir trabalho, treino e amizades e visitar outros lugares de São Paulo. Quem sabe não vou encontrar alguns leitores deste blog em suas cidades?

Agassi

2010-07-14T18:17:00.003-03:00

Acabei de ler a biografia do Agassi e estou sob o impacto dela. Devorei o volume de 500 páginas em quatro dias e queria mais.
Gosto de tênis, mas não sou nenhuma aficionada pelo esporte. Nunca tive nenhuma predileção pelo Agassi, embora sempre tenha achado seu estilo destoante da sisudez que predomina no ambiente dos ATPs e Slams. Peguei o livro pra ler por recomendação da Thelma. Por conta própria jamais teria ido a busca dessa leitura. Valeu, Thelma!

O texto
Não é um conto de fadas, nem literatura especializada em esporte, tampouco se trata de autoajuda. É a tortuosa trajetória de um ser humano complexo, cheio de contradições, ansiedades e medos. Ele narra com franqueza, expondo os fragmentos da sua alma atormentada. Como o texto é bem escrito, houve passagens em que mergulhei no seu sofrimento, compartilhei de sua dor e me vi com os olhos rasos d'água.

One of a kind
Ele dá muitas, mas muitas cabeçadas ao longo de sua carreira e na construção da sua vida pessoal, da sua identidade mas não se envergonha disso. Repete erros: dupla falta? Muito pior. Faltas quádruplas, quíntuplas. Tem horas que lembra Bill Murray naquele maravilhoso filme chamado “O Feitiço do Tempo”: aprisionado no mesmo dia do ano, cai todos os dias na mesma poça de água, embora saiba onde ela está. Mas, sim, ele também aprende lições ao longo da vida – e olhe que é uma vida curta para uma biografia – e algumas das mais importantes.
É um amigo leal. Há pessoas que conheceu na infância e na juventude com as quais mantém laços estreitos até hoje. Outras, que foram próximos mas não são mais, como a atriz Brooke Shields, por exemplo, ele foi capaz de romper e se afastar sem ter de destruir a relação ou negar o passado. Isso é tão verdadeiro que ela é uma das pessoas a quem ele pediu que lesse a versão preliminar do livro.
Generoso, ajudou várias pessoas sem nem pestanejar. Não só ajuda financeira, mas presença, apoio, conforto.
Os treinos, campeonatos, Grand Slams, adversários da quadra, técnicos – compõem a história e seus personagens mas a essência do livro é a jornada dele para se tornar uma pessoa melhor, para se aceitar e se acertar. Escrever o livro deve ter sido uma forma de ele se apropriar do seu processo de crescimento e amadurecimento. E ele é corajoso e, uma vez mais, generoso, pois nos permite aprender com seus erros e também com seus êxitos.

Drogas e mídia
O modo como o livro repercutiu ilustra muito bem algo que ele critica repetidas vezes: a mídia gosta de polêmicas superficiais e clichês. O assunto mais explorado é uma passagem em que conta sua experiência com anfetamina. Ele não prega o uso das drogas, não diz que usou drogas para jogar e nem tampouco acusa outros jogadores de fazerem uso. Ele deixa bem claro que foi uma forma de escapar num momento em que o mundo em volta desabava. Ao mesmo tempo, não bate no peito dizendo que se arrependeu. Ele escreve pra ATP dizendo que foi um engano, que ele não sabia o que estava consumindo mas confessa aos leitores a sua mentira. É lamentável que tenistas, jornalistas ou mesmo leigos que apreciam tênis saiam por aí comentando este fato, dando a ele uma relevância desproporcional. A impressão que dá é que essas pessoas nem ao menos leram o livro todo, que se interessaram apenas por aquilo que confirma a imagem estereotipada que fizeram do atleta por anos: um maluco, um rebelde.

Agassi Prep Scholl
No final fui totalmente arrebatada. Ele entra na minha seara profissional: educação básica. E o jargão da instituição de ensino que ele concebeu e administra é TODA A CRIANÇA PODE APRENDER. É o nosso lema! A escola fica num bairro pobre e violento (qualquer senelhança com a nossa periferia não é mera coincidência) e, a despeito das mães prostituídas, dos pais bêbados ou presidiários, da vizinhança cheia de traficantes e drogados, todos os alunos são capazes de aprender.

O livro e os triatletas
Para quem gosta de esportes, de competir, de superar limites, o livro está repleto de situações e reflexões que fazem pensar. Não são receitas prontas ou fórmulas para o sucesso. Mas maneiras de sentir e interpretar essas experiências de vida de atleta que, para nós triatletas amadores, são ora elucidativas, ora intrigantes mas sempre, sempre interessantes.
Recomendo a todos, triatletas ou não. Esportistas, ou não.
E pra terminar um videozinho do final da sua despedida do tênis profissional em 2006. De levar às lágrimas.

Pensamentos sobre competição

2010-06-29T21:32:00.003-03:00

Mata-mata
Enquanto não começou o mata-mata, a maioria absoluta dos jogos da Copa foi mais eficiente do que um coquetel de Lexotan com Dormonid. Salvo honrosas exceções, as seleções todas pareciam jogar um "deixa como está pra ver como é que fica", buscando garantir a classificação em empates amistosos, vitórias magras e até em uma ou outra derrota. Os chamados "placares dilatados" foram apenas dois: Alemanha x Austrália e Portugal x Coréia do Norte. Nenhum outro superou a diferença de 3 gols.
Agora a história é outra. Perdeu, sambou. E está todo mundo indo pra cima. Tem jogo bom de assistir, não é só retranca.

Semana passada o Federer estava perdendo de 2 sets a zero, 4x3 no terceiro set e seu adversário servia e ganhava. Era a primeira rodada de Wimbledon. Aposto que se não fosse perdeu, rodou o Federer tinha entregado o jogo. Mas era pra valer, então ele deu o melhor de si, virou e ganhou. O último set foi um inequívoco 6x0 .

No esporte de alto nível
A competição é um dos elementos que torna o esporte mais interessante, tanto pra quem participa, quanto pra quem assiste. No esporte de alto nível, alguns dos momentos mais belos e emocionantes nasceram em situações de acirrada competição. Aquele "dibre" (em futebolês é dibre mesmo, não "drible"), que entorta o zagueiro forte, o sprint final entre dois corredores de uma maratona, aquela bola que pega de raspão na rede e faz o tenista se esticar como um gato pra alcançá-la com a ponta da raquete, o esforço supremo do ciclista na fuga em plena montanha...As quebras dos recordes mundiais, nada mais são do que uma competição que atravessa os tempos.
Quando é pra valer, não escondemos o jogo. Competir é se arriscar, se expor. Há sempre a chance de fracassar e perder. Perder não é bom, mas pode render boas aprendizagens e perder uma prova justa e equilibrada costuma ser melhor do que ganhar numa situação desigual ou injusta.

No esporte amador
Nós não somos olímpicos e nem semideuses mas também gostamos de competir. Afinal, competir é comparar competências. E nós gostamos de comparar. Nós com nós mesmo, nós com os outros da mesma categoria, e com as outras mulheres (ou homens). Pode ser um short, um olímpico, um longo ou um Iron. Se identificamos alguém da nossa categoria um pouco à frente, a energia se renova e vamos ao encalço do rival momentâneo, se estamos na reta final, avistando o pórtico, e ouvimos os passos de alguém que se aproxima, tentamos acelerar e não perder a posição. Quem não gosta de ganhar? E de ganhar bem, fazendo o melhor possível?
No nosso caso, ainda bem, as provas não são excludentes. Não tem problema se ficarmos em último lugar. Na prova seguinte, podemos estar lá de novo, pra tentar ser, pelo menos, o penúltimo. Há Kona e Clearwater, além de outros campeonatos mundiais para os quais é necessário se qualificar. Mas são poucas, e, em geral, a disputa por uma vaga nessas competições, servem como um estímulo a mais para os amadores, mas sem estragar o prazer de simplesmente competir. Conseguir a vaga é encarado como um presente, não como uma obrigação.

Crianças e competição
Não sou das que acham que "o mundo é competitivo então precisamos ensinar nossos filhos logo cedo a competir pra ganhar" e rapidamente se confunde competitividade com egoísmo, egocentrismo e falta de solidariedade. Os pais fazem crianças de seis anos de idade, enfrentarem um vestibulinho, pois desde cedo está se pensando nas reais chances de ela passar no vestibular, entrar numa boa faculdade, pra poder vencer na vida.
E, falando em criança, também é o fim da picada deixar uma criança ganhar para não sofrer (com) a derrota. O que ela aprende com isso?
1. Que os adultos trapaceiam.
2. Que perder é péssimo.
E o que ela deixa de aprender?
Sua verdadeira competência naquilo que está sendo posto a prova. Então, em vez de fingir que seu filho corre mais rápido do que você, estabeleça uma regra para que a competição seja mais justa. Corra de costas ou deixe ele sair 50 metros na sua frente, para que realmente haja uma uma disputa.
Para as crianças, a experiência da competição deve ser, o máximo possível, inclusiva. Uma oportunidade para se superar, dar o melhor de si e não ser castigado por não ter atingido tal índice. Claro que ao participar de campeonatos e provas, mais cedo ou mais tarde, chegará a hora da peneira. Mas se elas tiverem na sua vida cotidiana muitas situações não exclusivas de esporte, vão encarar essas perdas com mais naturalidade.

Perder
Mas não saber perder não é prerrogativa das crianças. Aliás, elas aprendem rápido e sem traumas se puderem ter oportunidades de participar de competições justas, ganhar umas vezes, perder em outras... O duro é quando os adultos não aceitam as regras ou seus próprios limites e trapaceiam. Profissionais ou amadores, isso sim, é lamentável.

Existe vida após o Iron

2010-06-23T21:02:00.001-03:00

É verdade que dá mesmo uma tristezinha. Mas não chegou a uma depressão. Eu tinha medo dessa hora. Do pós Iron. Um pós parto sem nenê pra cuidar, um pós casamento sem lua de mel.
Tinha dito a mim mesma que não decidiria nada a respeito de outras provas até 30 de maio. Fazer ou não Penha, ir pra Santos nas outras etapas do Troféu Brasil, correr uma maratona...Tudo isso ficou pra depois. E o depois chegou.
As idéias foram e voltaram. Foram de novo. Aos poucos, algumas delas vieram pra ficar.
A primeira: Iron 2011. Já me inscrevi. Essa primeira decisão acabou definindo o resto.
Fazer o Iron é investimento de tempo e dinheiro. Não dá pra me manter no mesmo ritmo de treino e gastos o ano inteiro. Não é nem saudável. Portanto, decisão número 2: de junho a dezembro treinar menos, competir menos, gastar menos. Ter mais tempo e disposição nos fins de semana para ficar com os filhos. Ter mais tempo e disposição principalmente pra cuidar do meu adolescente que, embora seja o mais velho, está caçulinha, pedindo atenção da mãe e é um momento da vida dele que eu não posso vacilar.
Cheguei a cogitar uma ida a Buenos Aires em outubro pra correr a maratona. Além desta que corri agora na prova do Iron, nunca participei de uma. Fiquei com vontade. Mas não queria ter de viajar pra longe, investir em passagem, hospedagem... Infelizmente, a única maratona no Brasil no segundo semestre é a de Curitiba. Seria ótimo, se não fosse a data: 28 de novembro.
O 70.3 de Penha descartei logo de cara. Teria de voltar a treinar mais intensamente agora e não estou afim. Quero descansar. Além disso, treinei dois anos seguido pra essa prova e, cá entre nós, esta época do ano, frio, é muito mais chata de treinar. Lamento apenas porque este ano vai ser animadíssimo. Vai ter um monte de amigos e amigas participando e isso, pra mim, é uma das coisas que torna a competição mais legal: o convívio antes e depois da prova, com todo mundo falando no assunto, brincando, trocando informações, comentando a prova... Não dá pra ter tudo, sempre.
Troféu Brasil. Como a Thelma escreveu há um tempo no blog dela: encheu! Inscrição cara, não tem chip de cronometragem, camiseta xexelenta, medalha e "trofeio" sem (mais) comentários. Cansei de bater cabeça naquele mar poluído. Pelo menos por uns tempos. E vou confessar: não sei fazer prova curta. Quando começo a entrar no ritmo da natação... hora de sair da água e pedalar. Encaixei o pedal... tá na hora de descer da bike e começar a correr. Começo a apertar na corrida...acabou!
Terceira decisão: fazer Pirassununga, no dia 28 de novembro. Maridão - que já começou seu projeto Iron 2012 - quer correr seu primeiro meio iron lá. Vamos juntos, é barato, não é tão longe, a prova é bem organizada e já é uma distância que me agrada mais. Sem contar que a camiseta, a medalha e (Oxalá!) o troféu são de bom gosto e qualidade!
Assim vou conseguir descansar e me recuperar totalmente, abrir espaços pra outras prioridades na minha rotina, relaxar um tiquinho a vida espartana, tomar um vinhozinho e guardar um pouco de dinheiro.
Não preciso de competições próximas para me manter motivada a treinar. Voltei aos treinos 4 dias depois do Iron e tenho seguido minha planilha com o mesmo entusiasmo de sempre. Só que agora o volume de treinos é bem menor.
Estou contente com as minhas decisões. Elas foram amadurecendo aos poucos e percebi que compus um ciclo que tem a duração de um ano. Gosto dessa maneira de organizar a vida numa rotina, mas numa rotina que tem variações. Gosto de ter esse planejamento longo que tem coisas pra acontecer lááá pra frente, mas que, ao mesmo tempo, também vão acontecendo um pouquinho por dia. Entendo que este tempo menos intenso vai ser importante quando chegar o período mais intenso. Gosto dessa diversidade.
Pode ser, é claro, que as coisas mudem e que eu precise reorganizar minha vida e prioridades. Isso sempre pode acontecer na vida de qualquer um. No meu caso, 2011 é um incógnita do ponto de vista profissional e, portanto, financeiro. Mas vou vivendo a cada dia com meus planos e metas a me guiarem.
Então, só pra não ser incoerente e não deixar de tocar no título deste post, SIM, existe vida após o Iron. Uma vida em que o Iron continua a ser um dos principais eixos organizadores, ainda que não seja a prioridade do momento.

Depois da linha de chegada

2010-06-18T21:59:00.002-03:00

No atendimento
Terminada a prova, ainda ali na área próxima ao pórtico, comecei a me sentir meio zonza. Despedi-me dos meus filhos, encarregando o mais velho de levar os três menores até onde estavam meus pais e fui pro atendimento.

O médico me examinou e disse que eu não estava desidratada, minha pulsação estava boa, mas se eu estava meio tonta, poderia ficar deitada um pouquinho. Acabou me dando um sorinho. Passado um tempinho, comecei a me sentir melhor e a achar sacanagem ficar ocupando uma maca sem necessidade. Outro médico veio e começou a falar umas barbaridades. Disse que eu iria urinar sangue e que provavelmente não iria menstruar este mes. Não acertou nenhuma de suas catastróficas profecias.

Então, enrolada num cobertor de desabrigada e numa toalha de Ironman, peguei a minha merecida medalha, a camiseta de finisher e sai da confusão.

Pizza

Demorei pra encontrar minha família. Lição nº1: marque um ponto de encontro para depois da prova! Cansei e simplesmente sentei na calçada até aparecer alguém. Estava sem poder nenhum de decisão. Só sabia que queria comer alguma coisa quente e salgada. Irene, minha sogra, me pegou pela mão e me levou até uma grade. Do lado de lá estavam as pizzas e a Nilma. Não tive dúvidas. Pulei a cerca e um guardinha veio me dizer que tinha de dar a volta. Olhei pra cara dele e disse "acabei de correr 42 km. Você não vai me fazer dar toda a volta, vai?" Acho que fui convincente. Ele deu um sorriso e me deixou seguir em frente.

Encontrei a minha amiga Nilma, devoramos alguns pedaços daquela pizza sem-vergonha como se fosse a pomodoro do Babbo Giovanni e saímos dali.

Fim da bateria
De novo me perdi da família, de novo sentei na calçada. Achei que tinha combinado um lugar.... mas me enganei! Lição nº2: combine o lugar de encontro DIREITO! Por fim eles me acharam. Passei o chip pro meu pai e ele o o meu marido foram buscar a bike e as sacolas. Não conseguia me imaginar fazendo esta operação. Lição nº3: escale um ou dois elementos pra fazer essa operação pra você depois da prova.
Meu marido foi pedalando e eu fui com meus pais até minha pousada. Precisava de um banho quente. Com as ruas bloqueadas, chegar lá pareceu um pesadelo kafkaniano. Lição nº4: estude o itinerário de volta pra chegar ao seu banho e roupas limpas e quentinhas para não viver um pesadelo kafkaniano.
O quarto não havia sido nem limpo nem arrumado. Fiz uma trouxinha e fui pra Canasvieiras dormir com a família. Subir e descer os dois lances de escada foi doloroso.
O plano era sair pra jantar. Mas, àquelas alturas, não tinha mais sobrado nenhuma energia. Fizemos um brinde com um Asti espumante que ganhei de um amigo no meu aniversário e guardei pra ocasião Mal tomei uma taça. Não descia.
Tomei um sopinha que minha sogra trouxe de um lugar próximo e fui pra cama.
Até a adrenalina baixar, levou um tempo. Mas consegui dormir.

Cinzas
O day after lembra um pouco uma quarta-feira de cinzas. Fantasia rasgada, um pouco de ressaca, um misto de alegria por ter feito bonito no sambódromo e de tristeza porque o momento de glória no sambódromo foi tão efêmero, passou tão rápido. Mas, assim como o carnaval, tem Iron de novo o ano que vem.

Eu e a torcida

2010-06-15T14:42:00.002-03:00

Lições da corrida, pequenas histórias e algumas reflexões

2010-06-13T11:41:00.001-03:00

Lições da corrida
1. A meia injinji é tudo. Tive ZERO desconforto nos pés. Zero bolhas, zero calos, zero unhas caídas. Obrigada pela dica João Paulo Conrado.
2.Tênis Newton, 2 números maiores, também nota dez.
3. Na próxima, vou marcar mais a diferença entre frente/costas da camiseta de manga comprida. Tinha sim, umas bolinhas marcando as costas, mas não tinha etiqueta (o que é ótimo, porque incomodaria se tivesse). Eu que não estava ligada!
4. Dá pra melhorar esta maratona. E vou treinar pra isso.

Pequenas histórias
O Sarhan, conforme ele mesmo havia anunciado, foi até o limite. Não. Passou do limite. Quebrou na corrida. Nem ao menos conseguiu voltar de carona numa moto. Estava sem capacete, teve de descer da garupa e vir andando.
O tal do gordinho, não só faturou os 40 mil reais como, no dia seguinte, durante o café da manhã, apostaram com ele mais R$ 100 que não faria 100 agachamentos. Não só ele fez, como o fez com uma cerveja - que estava tomando - na mão.
Nilma sofreu um acidente que quase acabou com sua prova. Por volta do km 120 do pedal, um amigo emparelhou com ela e começou a conversar - o que ela reconhece que não é muito adequado. Um terceiro ciclista veio e, ao ultrapassá-los, deparou-se com uma caramanhola da qual quis desviar-se mas´acabou caindo. Nilma passou por cima dele e caiu também.
O cara ficou meio atordoado. Nilma teve várias escoriações, rachou o capacete (aquele novinho, que ela comprou na véspera e não era cor-de-rosa), mas não foi nada sério. Esperaram o socorro chegar. E aí foi uma piada porque ela ajeitou o capacete com os dedos que sangravam e, como o capacete ficou sujo de sangue, acharam que ela estava com a cabeça machucada e não queriam deixá-la continuar na prova. Na primeira oportunidade, ela montou na bike e se picou. O cara atropelado, teve um estrago na bike, mas mesmo assim, continuou. Mais adiante teve de descer e empurrar por 12, 15 ou 21 km - cada um que deu sua versão do fato estipulou uma distância diferente. O nome dele? Tubarão.
Evandro Lopes, parceiro de treinos, terminou a prova em 13horas 25 min. Cruzei com ele na volta de Canas - ele subindo, eu descendo e, depois passei por ele na minh segunda volta. Ele estava andando, cansado, mas no firme propósito de terminar. Ele fez o Iron depois de uma batalha dura contra muitos, mas muitos, quilos a mais. Tinha pouco tempo de triathlon, mas muita obstinação. Tenho certeza de que ano que vem ele vai fazer uma prova melhor e mais rápida.
No dia seguinte a prova, eu soube que perdi o terceiro lugar por três minutos. Fiquei muito muito chateada. Mandei o seguinte e-mail pro Carlos Galvão:

Oi Galvão
Parabéns pelo IM 2010. Foi realmente sensacional! Participei das duas provas em Penha e do mundial em Clearwater, mas a experiência de completar um Ironman supera, em muito, a do 70.3.
Minha prova foi quase perfeita. De minha parte, saiu tudo como planejei. Entretanto, perdi o 3º lugar da categoria e, portanto um troféu que para mim teria um grande valor, por um erro da organização. Como você pode conferir, meu tempo na T1 foi de 11 minutos! Sabe por quê? Porque a minha sacola da bike não estava onde deveria e levou cerca de 5 minutos para ser encontrada. Eu sabia exatamente onde ela deveria estar. Tinha decorado local, que era fácil, pois era na fila H, no alto, na parte onde o cabide era de metal amarelo. E só estava a sacola preta. Ela foi encontrada do outro lado do suporte, embaixo, depois de muita procura e estresse. Chorei, fiquei desesperada. Achei que a prova terminaria ali, naquela hora.
No dia seguinte, soube que a terceira colocada chegou apenas 3 minutos antes de mim.
Sei que nem sempre as coisas saem como deveriam, mas um problema deste tipo deve ser evitado a qualquer preço! Os staffs precisam estar mais atentos, talvez seja preciso ter mais gente cuidando desta parte e as pessoas devem realmente estar capacitadas! É um momento muito importante do apoio! Meu marido tb testemunhou muita confusão na entrega de special needs.
Como o Iron só cresce a cada ano, acho importante lhe dar este feedback, pra que casos como o meu não voltem a ocorrer. Não sei se há algo que possa ser feito pra reparar meu dano – pouco provável - mas se houver, gostaria que fosse feito.
Um abraço,
Claudia Aratangy (nº 1287, mãe de 4 filhos, amiga da Lidiane e aquela que apareceu na matéria da Sportv!)

Ele me respondeu o seguinte:

Prezada Cláudia,
Obrigado pelo seu email e Parabéns pela sua prova............
Levantamos o ocorrido e tivemos uma situação na Tenda de transição que fugiu do nosso controle.......
Três cavaletes(cabides) quebraram durante a natação e algumas sacolas foram movimentadas. E muito provavelmente a sua foi recolocada na posição errada da original. Somente temos essa explicação para te dar.....Não podia ter acontecido, mas lamentávelmente algumas situações fogem ao nosso controle como mencionei acima.
Lembre-se que trabalhamos com mais de 1.200 staffs voluntários, que são brifados por mais de 80 coordenadores de área e tentamos manter todas as situações 100% monitoradas.....mas às vezes, imprevistos acontecem.
Enfim, lamento a situação e mais uma vez te parabenizo pela prova!
Um abraço,

Carlos Galvão
Latin Sports S/A

Pelo menos ele explicou o que aconteceu. Mas poderia pelo menos ter me dado um desconto na inscrição de 2011, não é?

Algumas reflexões
Ironman não é uma prova, é um projeto. Requer meses de preparação, organização, logística, experimentação, testes, treinos, estudo, tomada de decisões e, principalmente, a utilização e o desenvolvimento de uma série de competências.
Não acho que a gente sofra uma transformação ao cruzar a linha de chegada. Acredito que a transformação se dá ao longo desta preparação e é no momento da prova que colocamos à prova (desculpem a obviedade) tudo aquilo que planejamos e preparamos ao longo dos meses.
Reveses podem acontecer mas, a maioria deles não vai impedir você de terminar a prova caso você tenha desenvolvido seu projeto adequadamente.
Posso dizer que minha prova foi absolutamente coerente com minha preparação e meu planejamento. Eu havia estimado fazer um tempo entre 11 e 12 horas. Teria feito 11 e 30 se minha sacola não tivesse sido extraviada. Bastante precisa a minha estimativa, portanto.
Além de cumprir minha planilha com disciplina, cuidei e treinei minha alimentação e minha suplementação, experimentei roupas e tênis diferentes, levei a sério a musculação e o alongamento, conversei e tirei dúvidas com várias pessoas mais experientes - esse blog, inclusive, foi um espaço onde pude trocar idéias e experiências com muita gente legal e que me ajudou.
Embora tenha todo um lado bastante racional e objetivo, pra mim, a preparação para o Iron foi também extremamente prazerosa. Gostei de ter um volume grande de treinos pra fazer, gostei do cansaço que senti depois dos treinos longos, gostei da sensação de estar dando conta de cada semana de treino, gostei de levar uma vida espartana. A parte das privações e dos sacrifícios todo mundo já sabe e é verdade. Mas é uma escolha, afinal de contas. Somos maiores de idade, esclarecidos e, se optamos por treinar para uma prova como o Iron, não cabe ficar reclamando e choramingando.
No meu caso, tentei alterar o mínimo possível minha rotina com a família. Isso significou, em alguns momentos, horas de descanso a menos. Por exemplo, aos domingos, mesmo podendo dormir até mais tarde, acordava bem cedo pra poder treinar e chegar em casa logo depois do café da manhã deles. Mas, como já disse, foi uma escolha.
Uns dias antes da prova, conversando com minha mãe, quando eu tentava explicar pra ele que triathlon é mais do que um estilo de vida, ela disse "é uma ideologia". Fiquei com aquilo martelando na cabeça. Fui atrás do significado literal de ideologia: conjunto de convicções filosóficas, sociais, políticas etc., de um indivíduo ou grupo de indivíduos.
Então, é isso mesmo. Não é apenas um jeito de viver. É a forma de sentir, pensar e entender o mundo. Nesta jornada para o Iron me dei conta da profunda mudança que eu e minha vida passamos ao longo dos últimos três anos. Não é superficial, não é passageira, não é um modismo. Aconteceu gradativamente e veio pra ficar.

No próximo (e provavelmente último) capítulo, respondo àquele post "Existe vida após o Iron?"

Iron 2010, diário de uma insanidade ou 11 horas 35 minutos e 17 segundos que levaram quase um ano pra acontecer

2010-06-11T22:18:00.002-03:00

Parte 8 (partes de 1 a 7, abaixo)

Então peguei a pulseira preta. A última.
Meu número de peito rasgou quando fui mostrá-lo no controle. Tive de dobrar e enfiar na bermuda pra não perder. Nas esteiras, eu desdobrava e mostrava.

De volta à avenida dos Búzios, onde a torcida estava concentrada. Não vi minha família, mas tinha certeza de que eles estariam me esperando na chegada. Na véspera minha mãe me perguntou "O que você gostaria de ter quando chegar amanhã?" E respondi "A única coisa que eu quero é cruzar aquele pórtico junto com meus quatro filhos." E, durante essa volta, esta era a imagem que não parava de passar na minha cabeça.
Quando passei por ali de novo, o Emerson ainda gritou "Acho que você nâo está sofrendo muito!" E eu me perguntei "Será?" É que não parei de sorrir. Mesmo quando tive dor.

Saindo da avenida, o movimento diminui, então, não tendo distrações externas, as dores começam a dar o ar da (des)graça. É a hora da verdade. A lombar começou a ficar pesada. Os dois joelhos pareciam estar inchados. Tomei mais um Advil e prometi que não iria arrefecer. Faltava tããão pouco.

Passando pelos postos de hidratação pela última vez, aproveitei pra brincar e agradecer. "Valeu, pessoal! mesmo vocês não tendo vodca, muito obrigada pelo apoio e o carinho de vocês! I love you!" O pessoal respondia "Aêêê, valeu! Parabéns!" e aplaudia. Isso me custava uma energia extra, mas acho fundamental valorizar o trabalho dessa moçada. Vi atletas passando por eles gritando "Eu pedi pepsi, PORRA! Cadê a pepsi, CARALHO!" É o fim da picada. Os caras são voluntários e os outros, atletas amadores. Tem alguma coisa errada.

Depois do segundo posto, a estrada tem uma leve inclinação que, nas duas primeiras voltas, nem senti. Mas na última, percebi que tinha de fazer um pouco mais de esforço pra manter o ritmo. Olhava o Garmin monitorando a cadência. Sub 4 sub 4 sub 4!

Então, mais um trechinho quase deserto - avenida dos Dourados e adjacências. Ali, passei pela segunda vez um figura que estava desde o início da minha primeira volta, mancando. E ele continuava mancando e sua expressão era de extremo sofrimento. Se ele tinha aguentado até aquele momento, pensei, iria até o fim.
E assim como ele, vi várias pessoas reunindo os restos de sua energia, resgatando, no fundo da alma, suas motivações, pra conseguir chegar até aquele corredor coberto por um tapete azul e atravessar o pórtico.

Na corrida tomei um gel a cada 30 minutos, além das duas doses de accelerade e dei uma mordida numa bisnaguinha e numa goiabinha. Não passei pela tal sopinha. Teve?
No penúltimo abastecimento, tomei um gole de pepsi e caiu muito bem. Mantive o ritmo com os pulmões, o coração e com a mente. As pernas estavam cada vez mais pesadas. Olhava pro ritmo e, com surpresa, via que estava diminuindo. Como!? Eu estava acelerando! Então, ufff, arrancava aquele gás não sei de onde e voltava pro meu 5m20, 5m30.

Quando estava no km 38 lembrei daqueles vários treinos de transição que fiz com a Julinha às terças-feiras e pensei "É só mais um voltinha daquelas pela raia, rapidinho! Vou fazer de conta que a Juju tá aqui me puxando!" Puxa, como foi bom ter sido arrastada por ela todas aquelas vezes!

No 40, dei mais um golinho numa pepsi. Foi o que bastou pra eu me dar um banho. Sim. Desde o início da corrida que estava com vontade de fazer um xixi. mas não quis parar e nem tampouco ralaxar e me molhar como se estivesse na bike. Não por vergonha, não, mas porque iria molhar os pés e acabar formando bolhas. Segurei. Sublimei. Ah, mas na hora deste ultimo golinho, não teve jeito.
Tudo bem. Não ia incomodar, faltando tão pouco!

Ali já estava de volta à avenida dos Búzios. E não, não comecei a chorar. Não, não lembrei de todos os treinos, as privações, os sacrifícios, as madrugadas e o sofrimento e bla bla bla. Não. Minha cabeça ficou vazia. Eu era um coração pulsante com um pulmão onde cabia todo o ar de Jurerê levados por duas pernas irrefreáveis.

Não via, não ouvia. Até que vi meus filhos no caminho.
Agarrei todas as mãos que consegui e fui puxando os quatro comigo. Lembrei de pegar meu número e levantar, para ser identificada. "É a Claudia Aratangy, vem com seus filhos! Quatro!!! É uma creche!" ouvi o locutor (ele, de novo) brincar. 3h58m30s. Sub 4.
Cheguei ao pórtico. Plena de energia. De alegria. Não derramei uma lágrima. Me senti forte.
Embaixo do pórtico, abracei meus filhos.
E ali terminou a jornada.

Mas ainda tenho umas coisinhas pra contar.